Curiosity Killed the Cat

Ver lo visible- Antonio Muñoz Molina.

2012-01-20T21:40:00.004+01:00

(De Melkmeid- "La lechera". Vermeer)

"En un cuadro de Vermeer hay sólo una o dos figuras y unas pocas cosas en una habitación y sin embargo no se termina de ver nunca. La luz que entra por una ventana situada a la izquierda viene filtrada por gruesos cristales y es casi siempre una luz de invierno o de patio, que roza delicadamente las caras, los tejidos, los objetos, y favorece sombras suaves, como halos de presencias fantasmas. No sucede nada o casi nada en apariencia y hay algo escondido que está sucediendo siempre, delante de los ojos que miran, que descubren más cosas cuanto más atentamente recorren el cuadro, mientras la conciencia deja en suspenso los propios pensamientos y la agitación de alrededor y poco a poco se queda apaciguada en una quietud muy semejante a la que representa la pintura.

El cuadro, como una música, sucede en el tiempo. El silencio de la habitación interior se traspasa a la sala del museo. La luz nublada atraviesa la ventana con la monotonía de una mañana de invierno, reflejándose en una pared de yeso desnuda, pero uno de los cristales está roto, y en consecuencia un pequeño tramo del marco está más vivamente iluminado. Pero no es luz lo que fluye, aunque lo parezca: es una diminuta pincelada rosa, y haberla advertido es una satisfacción tan íntima como la de fijarse en el clavo de la pared y después en el agujero de un clavo arrancado.

Al fin y al cabo, esta pared no es la de uno de esos gabinetes en los que las damas de Vermeer leen cartas o permanecen pensativas o escuchan una música o el relato de un viajero, sino la de una cocina, una cocina más bien destartalada en la que debe de hacer frío, y en la que una sirvienta de brazos fuertes y enrojecidos por el agua helada de los fregaderos está vertiendo poco a poco la leche de una jarra en un cuenco, sobre una mesa en la que hay un cesto de mimbre y panes de corteza rubia y crujiente, y una jarra de cerámica azul marino que probablemente contiene cerveza.

En el laberinto formidable del Metropolitan, un pequeño cuadro de cuarenta centímetros de lado borra esta mañana de septiembre todo lo demás: tesoros de milenios, templos egipcios enteros, ríos de turistas, hectáreas de pintura alegórica.

Delante de esta mujer de Vermeer que mira ensimismada cómo el hilo de leche se desborda de la jarra y cae lentamente en el cuenco uno sabe que toda urgencia ha desaparecido, que al menos hoy no va a sentir la impaciencia de ver o hacer más cosas. Desde lejos deslumbra por encima de todo un azul que ninguna reproducción puede trasmitir fielmente, con una vibración de mineral y de ascua, hecho con lapislázuli molido. El blanco de la leche deslizándose sobre el pico rojizo de la jarra es el mismo que el del tocado sobre la cabeza de la criada, que tiene una textura tan áspera como su ropa de trabajo invernal, y está disuelto en los grises de la pared y en los cristales de la ventana.

Incluso en una escala tan pequeña, la figura humana y las cosas humildes que la rodean tienen una cualidad escultórica, el misterio de una liturgia, la dignidad de un trabajo manual que se hace en la parte menos noble de la casa y sin embargo requiere destreza y concentración absolutas. La cocinera está probablemente preparando una especie de pudding; en el cuenco hay ya huevos batidos, y después de añadir la cantidad adecuada de leche y tal vez la cerveza de la jarra azul se pondrán en remojo los trozos de pan, y el cuenco, con una tapadera también de barro, se dejará en el horno durante varias horas. La caja que hay en el suelo es un brasero de pies: fijándose más se ve un recipiente de barro en el que hay unas ascuas, lo cual refuerza la sensación del invierno, de un frío acentuado por la humedad que oscurece la pared debajo de la ventana. Un cesto de mimbre cuelga de la pared, muy alto, porque se guardarán en él alimentos fuera del alcance de los ratones; junto a él, una vasija de cobre refleja la luz con un brillo metálico y proyecta una sombra débil sobre la superficie no muy limpia del yeso.

Ajena a todo y ensimismada en su tarea, la cocinera tiene una expresión casi risueña, de labios entreabiertos y ojos entornados, complacida en lo que ven sus ojos y lo que tocan sus manos, el asa de barro cocido que sostiene la derecha y la panza que se apoya en la palma abierta de la izquierda.

El éxtasis de la mirada sobre las cosas concretas tiene una parte de misticismo y de poesía y otra de adelanto científico. Es probable que Vermeer conociera la invención enigmática de la cámara oscura, que permitía proyectar las imágenes de la realidad sobre un plano luminoso, ofreciendo un grado alucinante de detallismo. Pero sus habitaciones, pobladas de objetos tangibles que se repiten de unos cuadros a otros, son espacios ideales y no lugares cotidianos, y las damas elegantes que aparecen en ellas no tienen nada que ver con la vida del propio Vermeer, un artesano de éxito moderado que cayó en la ruina un poco antes de morir, a la edad temprana de 43 años. En las casas de la pintura de Vermeer intuimos un recogimiento entre contemplativo y sensual, habitado por voces que cuentan cosas en voz baja, por ecos de pasos sobre tarimas muy pulidas y tal vez ráfagas de música que vienen tras una puerta entornada, mezclándose con un tintineo sutil de copas de cristal. Pero la casa en la que él vivía y pintaba era de dimensiones mucho más mezquinas, y aunque cerrara la puerta de su taller no dejaría de escuchar el estrépito de sus 11 hijos, las voces de su mujer, que pasó embarazada la mayor parte de su vida adulta, el trajín de las criadas.

En la misma calle, en una casa cercana, alguien más se dedicaba al extraño oficio de mirar las cosas habituales como nadie las había mirado nunca antes. A unos pasos de Vermeer vivía Antonie van Leeuwenhoek, fabricante de microscopios y quizás también de cámaras oscuras, a quien se deben algunas de las primeras descripciones detalladas de los seres invisibles que pululan en una gota de agua o de saliva, en los restos de comida que quedan entre los dientes. Vermeer observa una corteza de pan o la superficie de la pared de una cocina y está viendo y mostrándonos mundos tan asombrosos como los que había descubierto Galileo cincuenta años atrás al mirar por su telescopio. Quizás Van Leeuwenhoek, que tenía una edad parecida a la suya y fue su albacea testamentario, le hizo observar las cosas ínfimas agigantadas por la lente del microscopio. No había nada que mirado atentamente no fuera memorable. Pintar era una tarea tan material, tan sagrada, como verter leche en un cuenco y preparar un alimento sabroso. Pintar era apresar ese instante fugitivo que parece inmóvil y sigue sucediendo todavía."

2011-12-24T11:18:00.007+01:00

No me considero una persona esencialmente navideña, como he dejado patente en otras entradas escritas en tales fechas, pero, supongo que como el resto de mortales, intento ver el lado positivo de la Navidad debajo de toda la máscara futil y trivial para poder sobrellevarla con cierta dignidad y porque, a pesar de todo, aún me quedan ciertos resquicios infantiles que en estas fechas afloran y me hacen morir de emoción cuando veo los turrones y las lucecitas de colores (soy una persona que brilla por su simpleza), así que, dejando de lado los pensamientos perniciosos, voy a aprovechar para felicitaros brevemente.

(Os deseo) ¡FELICES FIESTAS!

Mi vida en una viñeta.

2011-12-12T16:26:00.003+01:00

(click para agrandar, que si no, no se ve una jipia).

De verdad, hay veces que simplemente soy GILIPOLLAS.

Espectros.

2011-12-06T19:09:00.009+01:00

Siempre me gustaron los hoteles.

Y, en concreto, las habitaciones de hotel, esos privados recintos alquilados.

De ello me di cuenta cuando era muy pequeña, cuando, ante la perspectiva de un viaje, me aseguraba de que nuestra estancia no fuera en casa de nadie conocido, o ni siquiera, de nadie en concreto. Me gustaba que el dueño no tuviera nombre, ni rostro, o que directamente, no tuviera dueño.

Pese a todo pronóstico, la estancia en casa de personas conocidas tienen escaso interés para mí, aunque sean casas que aún no he visitado o personas que conocí hace poco tiempo. Las casas son demasiado evidentes, muestran sin ambages ni tapujos las características y gustos de sus propietarios, carecen de misterio para mí.

En cambio, las habitaciones de hotel me parecen terriblemente estimulantes, con ese aire neutro con el que pretenden ser decoradas, en todas los mismos cuadros impersonales, las lámparas y ropa de cama, el baño, tan aséptico y estéril. Los cepillos y jabones cuidadosamente empaquetados e inviolables. Son como la tundra, lugares desconcertantes y gélidos.

Sin embargo, precisamente debajo de esa aura de estricta imparcialidad se ocultan grandes tesoros, historias fascinantes con cientos de protagonistas distintos.

Dormir en un colchón ya usado muchas veces me hace fantasear con la existencia de mis predecesores; las cuatro paredes del habitáculo donde estoy encierran instantes de amor y odio, curiosidad, viajes de negocios, historias de faldas, contrabando, abuso de menores y todo tipo de perversiones, búsqueda de inspiración para novelas y canciones, infidelidades poderosas y también, estancias anodinas que se pierden en la memoria y no son recordadas ni por sus propios protagonistas.

Toda esa comunicación íntima llevada a cabo en un terreno tan insípido.

No negaré que posiblemente se trate de un pueril sentimiento novelesco provocado por la influencia de la literatura y el cine: las grandes historias suelen fraguarse en la inofensiva protección de un hotel. Pero llevo tiempo acariciando esa sensación y resulta para mí tan deliciosa como una cucharada de miel.

Imagino las carcajadas y conversaciones, la violencia, el deseo punzante, el miedo a lo inevitable, la búsqueda y la pérdida y la lucha constante. Al fijarme en la cabecera de mi cama, advierto una serie de arañazos imperturbables al paso del tiempo, prueba irrefutable de que allí, antes que yo, habría alguien (o alguienes) que entre jadeos y con manos crispadas ha dejado que el esqueleto de metal emerja sangrando bajo su capa de pintura. Aunque claro, la visión de esas señales dependen del empeño que pongan los encargados de mantenimiento en ocultarlas, arreglando los muebles, puliendo la madera, limpiando el hierro y el cristal, pintando los desconchados como una prostituta que intenta fingir la candidez que no posee.

Aquí han pasado familias con niños, matrimonios aburridos buscando en vano un lugar donde perecer, prostitutas, corazones solitarios, jóvenes de viaje...fugitivos, todos y cada uno de ellos, incluida yo. Todos ellos deseando escapar de algo o de alguien, ficticio o real y estar en un sitio que ha servido como área de descanso para cientos de desertores tiene algo especial, punto de encuentro de miles de historias sólo conectadas por esta cama.

Hace frío esta noche. Fantasearé la crónica de la existencia de esos arañazos una vez más.

No habrán noches sin luna.

2011-10-06T11:26:00.003+02:00

Me mandastes un mensaje de texto contándome que hay un luna preciosa, y que quieres que te acompañe. Nada más recibirlo, me he asomado un momento por la galería y la he visto.
Y anoche, cuando no podía dormir, también la vi, y pensé en ti.
Te imaginé dormido, como me encanta a mí mirarte, con tus ojitos cerrados y esos rizos que me encantan. Tienes, en ese momento, un nosequé de querubín o de amorcillo victoriano, que tantas veces he visto en ese libro de cuadros que me gusta tanto y que algún día te enseñaré. O quizá no lo haga, porque entonces descubrirás que todo lo que sé, en vez de ser resultado de miles de horas de estudio y observación de pinturas (que las hay, te lo aseguro) es la consecuencia de haberme leído ese libro de principio a fin infinidad de veces, y entonces perderé mi secreto y mi encanto.
En estos días, que, reconozcámoslo, han sido pocos, en comparación con las largas ausencias que han sufrido nuestros progenitores a consecuencia de las trabas de la vida (el servicio militar, el traslado a otra ciudad para estudiar...) te echo mucho, muchísimo de menos. Noto en falta tu voz, aunque sea con ese deje metálico que confiere el teléfono a las voces amadas y echo de menos tu sonrisa, con esa ligera separación entre tus incisivos que me invade de ternura y que me parece, sin duda, uno de los rasgos más simpáticos de tu anatomía, y que no cambiaría por nada.

Anoche, mientras esperaba que el frío hiciera efecto de calmarme y librarme del sofoco de ese miedo irracional y pueril que me da a veces al dormir, vi a mi alrededor la isla dormida. Los hoteles contiguos estaban todos en silencio, luces apagadas, en hibernación. Y me imaginé que, en cada uno de esos compartimentos como celdillas de una colmena, dormían otras personas, otros perfiles reflejados en las paredes, que encierran cada uno unos sueños determinados y distintos, y, bajo aquella luna redonda y brillante, estaba yo, pensando en tí e imaginándote.

Nunca te lo contado, pero desde que estamos juntos, cuando mi miedo a la oscuridad (que a este paso, creo que no se irá ya nunca) es demasiado poderoso y se arraiga a mi nuca como una enredadera a una cornisa, pienso en ti, en tu cara dormida, tus pestañas, tus rizos, la sábana ligeramente arrugada aldededor de tu cara, la almohada ofreciéndote cobijo. Y se me pasa el miedo. Y es más, me atreveré a confesarte que no sólo a mi escotofobia vences, sino a mi miedo general a los infortunios y pequeños baches de la cotidianeidad que en ocasiones tanto me afectan.
Eres el remedio de mis males, y tus ojos son la clave.

Te quiero, bajo la luna y sobre ella.

Análisis visual de los recovecos artísticos vol. I

2011-07-26T11:09:00.006+02:00

Llevo mucho tiempo cuestionándome a mí misma el hacer o no esta, la podríamos llamar así, sección. Siempre me ha encantado el arte, al margen de la idea ridícula y carnavalesca de esos nuevos entendidos que se pasean por las galerías con aire preponderante, siempre dispuestos a darte clases magistrales de arte cuando no dicen más que supercherías y tratan de defenderte algo que yo considero tan estafa como es el arte moderno. (Ése gran filósofo rural que es El Gañán lo explica magistralmente aquí)

Se me puede tachar de dogmática, pero lo cierto es que siempre he pensado que el arte de verdad (quitando unas escasas excepciones) lo componen aquellas obras de la época renancentista, manierista, barroca, rococó y neoclasicista. Posiblemente esté diciendo barbaridades, pero sinceramente considero que eso sí es arte: cuadros lo más realistas posibles, con innumerables detalles, con significados ocultos y simbolismos. Muchos suelen ser muy evidentes, pero otros, ciertamente no te plantean que están allí, latentes, esperando a que los encontremos para entonces ayudarnos a comprender el porqué de la escena que representan.

Uno de mis cuadros favoritos, por cumplir esa condición de que parece que no dice nada pero en realidad está sembrado de metáforas, es El despertar de la conciencia, de William Holman Hunt.

Si buscáis una imagen en gran tamaño de la obra, veréis a una chica joven sentada sobre el regazo de un adinerado caballero que toca el piano. Podréis pensar que es una bonita escena romántica, recargada por los lujos de la casa y la naturaleza que parece que les rodea, un ambiente bucólico y edulcorado de calmosa quietud.

Pero os equivocáis, tiene, en realidad, un significado oscuro y un tanto inquietante.

¡Ahora lo veréis!

Si clickáis encima de la imagen, os saldrá aumentada, para que podáis ver bien dónde están los misterios del cuadro.

1- Podéis observar el papel pintado de la estancia, azul oscuro con enrevesados dibujos dorados que representan viñedos. Esto hace referencia a un episodio mitológico en el que Cupido (Dios del Amor), al dormirse, deja sin vigilancia el maizal y la viña a la que acuden los pájaros a robar el fruto. Hunt da a entender a la mujer del cuadro que debe cuidar su castidad como un labrador sus cosechas.

2- Las flores del jarrón de cristal son campánulas, que se enredan con otras plantas. Metáfora de la complicada relación de la mujer, al igual que los hilachos de lana que veréis a los pies del piano.

3- El reloj decorado con unas figuras doradas representa a la Castidad atando a Cupido, lo que implica que el caballero no logrará sus turbios propósitos. El cuadro de la pared que véis atrás representa un episodio bíblico de una mujer atrapada en flagrante adulterio.

4- La partitura del piano es Oft in the Silly Night una canción en la que una mujer reflexiona sobre la inocencia de su infancia. Es justamente la letra de la canción lo que ha despertado la conciencia de la joven.

5-La muchacha lleva anillos en todos los dedos, excepto donde debe ir la sortija de casada. Es una mantenida que depende por completo del hombre que la acompaña. Si éste la abandonara, estaría probablemente abocada a la prostitución. También puede significar que el hombre sólo la quiere como mera acompañante y no como una mujer para toda la vida.

6- El primer propietario del cuadro pidió a Hunt que cambiara el rostro de la joven porque su expresión original le resultaba demasiado pesarosa para contemplarla a diario. La cara de la chica recibe la luz de la ventana que refleja el espejo que tiene detrás.

7- La muchacha mira por la ventana al soleado jardín que se refleja en el espejo. La luz representa a Jesucristo - La Luz del Mundo, otro cuadro que se exhibía junto a éste y que le servía de complemento- y a su propia salvación. Reparad en las rosas blancas del jardín, símbolo de pureza. (En el arte, las flores blancas representas siempre inocencia, virginidad y candidez).

8- El joven, adinerado y bien vestido, ha venido a ver a su amante, a la que mantiene en una casa cómoda y moderna, y visita cuando le place. Ella está a medio vestir: la prenda con bordes de encaje que lleva es en realidad una enagua.

9- Debajo de la mesa, hay un gato que juega con un pajarillo. Es un clarísimo doble sentido: aunque el felino representa al caballero que juguetea con su amante, el pájaro, que representa a la joven, parece haberse escapado, lo que querría decir que aún hay salvación para ella. Daos cuenta de cómo el gato tiene los ojos fijos en el caballero, como esperando a copiar todos los movimientos que él realizará en el caso de que su amante decida escapar.

10- La postura indica que la joven está a punto de levantarse el regazo de su amante. Éste es precisamente el momento exacto en el que oye la llamada de su conciencia recién despertada. Él sigue cantando y tocando el piano, ajeno a la transformación que se ha obrado.

11- El sombrero sobre la mesa indica que el caballero está de visita y no reside en la casa. El libro encuadernado en negro alude a los planes de Hunt para instruir a su novia Annie Miller, casi analfabeta.

12- La partitura caída en el suelo, Tears, Idle tears, es la adaptación que hizo Edward Lear de un célebre poema de Tennyson que contrasta con la inocencia del pasado con los infortunios del presente. Igual que la partitura del piano, indican las tribulaciones por las que pasa la joven.

13- El guante blanco sucio y tirado en el suelo simboliza el destino que aguarda a la muchacha si continúa con su amante.

Si resumimos todos estos simbolismos podemos deducir que trata sobre la permisividad sexual y la prostitución consentida, así pues, una escena aparentemente doméstica sobre la sociedad de la época es en realidad una representación sutil de los entresijos amorosos y sexuales y la búsqueda de una buena posición para vivir a costa de traicionar ciertos valores.

¡Espero que os haya gustado!

Adventure Time

2011-07-11T13:44:00.012+02:00

Es inevitable, los blogs han pasado casi a formar parte del Paleolítico internetil. Ahora, lo que abundan son los Tumblrs y los Twitters, que, seamos sinceros, cuestan mucho menos de actualizar: una foto, una frase y arreando que es gerundio. Lo reconozco, en estos tiempos en los que no hay tiempo que perder y se sigue queriendo transmitir el máximo de información posible sin estar planificando un buen texto, estas páginas son asombrosamente cómodas y sencillas de manejar y no requieren un mantenimiento tan elaborado; son equivalentes a los precocinados de "abrir y listo".

Fue en un tumblr cualquiera donde conocí esta PEÁZO SERIE. Tuvo sus inconvenientes, porque la propietaria de este tumblr no utilizaba etiquetas, y ni siquiera había puesto una frase que acompañara a la imagen que había publicado.
Pero como era una tarde de derrochamiento temporal importante (hace mucho calor, señores, demasiado como para plantearse hacer algo medianamente productivo), me dediqué en cuerpo y alma a la búsqueda y degustación de esta serie.
Y, señores, fue un gran, GRAN descubrimiento.

Adventure Time (Hora de Aventura) es una serie hecha para los amantes de los dibujos animados que están hartos del humor chabacanesco e hiperexplotado de Family Guy (en todas sus variantes: American Dad, The Cleveland Show...y las nuevas temporadas de Los Simpsons, de las que prefiero no hablar porque les dedicaría una entrada entera).
Es equiparable al humor de Bob Esponja o Phineas y Ferb, original, entrañable, con pequeños puntazos de humor absurdo que poco a poco, te van cautivando y te hacen pensar y confirmar, al final de cada capítulo, que es una serie distinta a las que abundan en el panorama actual.

(El primer capítulo que vi y que me enamoró perdidamente).

Nos cuenta las peripecias de Flinn, un niño inocentón ataviado por un singular gorrito blanco con orejas de conejo, y su fiel compañero Jake, un espabilado perro de 28 años con la increíble habilidad de estirarse y crecer infinitamente. Viven en una casa-árbol en el mágico mundo de Ooo, dividido en varios reinos donde tienen a sus grandes amigos (y enemigos, por supuesto), a cada cual más carismático:

El Rey Helado, un malvado monarca cuya única meta en la vida es casarse una princesa de belleza espectacular; La Princesa Brumosa, una nube violeta que se comporta como una adolescente creída y pretenciosa, La Princesa Chicle, adorable mujercita de color rosa y su mascota Lady Rainicorn, o Marceline, una vampira rockera...
La podéis ver en Cartoon Network, aunque ya circulan algunos videos subtitulados al castellano, y por supuesto, ya van teniendo todo tipo de merchandising (como estos adorables recortables que podéis hacer vosotros mismos), además de innumerables gifs tronchantes.

¡Me declaro fan absoluta!

Flinn y La Princesa Brumosa, toda una señorita.

Pd: por cierto, ¿¿el logo de esta serie no os recuerda al logo de Conan The Barbarian??

Definitivamente, mejora por momentos.

Límites, 1ª persona- Elías León

2011-06-29T01:32:00.005+02:00

Lo sé, llevo mucho tiempo sin ofrecer una entrada en condiciones, y me gustaría deciros que la causa es por acontecimientos ajenos a mi voluntad, pero sería mentira. Lo bueno es que tengo algunas ideas, y, lo más importante, que me apetece mucho llevarlas a cabo, así que en cuanto encuentre el tornillo que me falta para completar el engranaje...¡os vais a enterar!

2011-05-19T13:34:00.003+02:00

"El pueblo no debería temer a sus gobernantes, los gobernantes deberían temer al pueblo."

Ya ha empezado.

Noam Chomsky y las verdades dolorosas.

2011-05-11T15:19:00.010+02:00

Mi padre lleva relativamente poco con las narices metidas en el mundo cibernético. Está poco familiarizado con las nuevas tecnologías y, casi por obligación, es cuando se interesó por los correos electrónicos, internet y documentos de word. Esto quiere decir que cuando recibe un correo en su recién estrenada cuenta de hotmail, siente el impulso desgarrador de reenviarlos a todo ser que conoce. Así pues, todos los días, cuando me meto en mi cuenta, quitando los correos de Infojobs (mucho máster, pero yo lo que quiero es trabajo, repámpanos) y del Satse luego vienen en marabunta unos 20 correos que mi padre ha mandado desesperadamente para que la información valiosa que poseen llegue al mayor número de personas vivas. Así pues, después de mandármelos viene corriendo para decirme: "¿¿ has leído lo que te he enviado??" con una sonrisilla enternecedora. Y quitando los correos de conspiraciones y virus que te roban contraseñas y fotos y que condenarán a la humanidad a la destrucción infinita y que él me manda con amor y por mi bien, también me manda correos la mar de interesantes. En concreto, hoy he recibido éste, y me ha parecido tan maravilloso, que lo he creído necesario poner aquí. Así que...¡voilà, copy + paste!

Noam Chomsky y las 10 Estrategias de Manipulación Mediática.

1. La estrategia de la distracción.

El elemento primordial del control social es la estrategia de la distracción que consiste en desviar la atención del público de los problemas importantes y de los cambios decididos por las elites políticas y económicas, mediante la técnica del diluvio o inundación de continuas distracciones y de informaciones insignificantes. La estrategia de la distracción es igualmente indispensable para impedir al público interesarse por los conocimientos esenciales, en el área de la ciencia, la economía, la psicología, la neurobiología y la cibernética.

“Mantener la Atención del público distraída, lejos de los verdaderos problemas sociales, cautivada por temas sin importancia real. Mantener al público ocupado, ocupado, ocupado, sin ningún tiempo para pensar; de vuelta a granja como los otros animales (cita del texto 'Armas silenciosas para guerras tranquilas)”.

2. Crear problemas y después ofrecer soluciones.

Este método también es llamado “problema-reacción-solución”. Se crea un problema, una “situación” prevista para causar cierta reacción en el público, a fin de que éste sea el mandante de las medidas que se desea hacer aceptar. Por ejemplo: dejar que se desenvuelva o se intensifique la violencia urbana, u organizar atentados sangrientos, a fin de que el público sea el demandante de leyes de seguridad y políticas en perjuicio de la libertad. O también: crear una crisis económica para hacer aceptar como un mal necesario el retroceso de los derechos sociales y el desmantelamiento de los servicios públicos.

3. La estrategia de la gradualidad.

Para hacer que se acepte una medida inaceptable, basta aplicarla gradualmente, a cuentagotas, por años consecutivos. Es de esa manera que condiciones socioeconómicas radicalmente nuevas (neoliberalismo) fueron impuestas durante las décadas de 1980 y 1990: Estado mínimo, privatizaciones, precariedad, flexibilidad, desempleo en masa, salarios que ya no aseguran ingresos decentes, tantos cambios que hubieran provocado una revolución si hubiesen sido aplicadas de una sola vez.

4. La estrategia de diferir.

Otra manera de hacer aceptar una decisión impopular es la de presentarla como “dolorosa y necesaria”, obteniendo la aceptación pública, en el momento, para una aplicación futura. Es más fácil aceptar un sacrificio futuro que un sacrificio inmediato. Primero, porque el esfuerzo no es empleado inmediatamente. Luego, porque el público, la masa, tiene siempre la tendencia a esperar ingenuamente que “todo irá mejorar mañana” y que el sacrificio exigido podrá ser evitado. Esto da más tiempo al público para acostumbrarse a la idea del cambio y de aceptarla con resignación cuando llegue el momento.

5. Dirigirse al público como criaturas de poca edad.

La mayoría de la publicidad dirigida al gran público utiliza discurso, argumentos, personajes y entonación particularmente infantiles, muchas veces próximos a la debilidad, como si el espectador fuese una criatura de poca edad o un deficiente mental. Cuanto más se intente buscar engañar al espectador, más se tiende a adoptar un tono infantilizante. Por qué? “Si uno se dirige a una persona como si ella tuviese la edad de 12 años o menos, entonces, en razón de la sugestionabilidad, ella tenderá, con cierta probabilidad, a una respuesta o reacción también desprovista de un sentido crítico como la de una persona de 12 años o menos de edad (ver “Armas silenciosas para guerras tranquilas”)”.

6. Utilizar el aspecto emocional mucho más que la reflexión.
Hacer uso del aspecto emocional es una técnica clásica para causar un corto circuito en el análisis racional, y finalmente al sentido critico de los individuos. Por otra parte, la utilización del registro emocional permite abrir la puerta de acceso al inconsciente para implantar o injertar ideas, deseos, miedos y temores, compulsiones, o inducir comportamientos…

7. Mantener al público en la ignorancia y la mediocridad.

Hacer que el público sea incapaz de comprender las tecnologías y los métodos utilizados para su control y su esclavitud. “La calidad de la educación dada a las clases sociales inferiores debe ser la más pobre y mediocre posible, de forma que la distancia de la ignorancia que planea entre las clases inferiores y las clases sociales superiores sea y permanezca imposibles de alcanzar para las clases inferiores (ver ‘Armas silenciosas para guerras tranquilas)”.

8. Estimular al público a ser complaciente con la mediocridad.

Promover al público a creer que es moda el hecho de ser estúpido, vulgar e inculto…

9. Reforzar la autoculpabilidad.

Hacer creer al individuo que es solamente él el culpable por su propia desgracia, por causa de la insuficiencia de su inteligencia, de sus capacidades, o de sus esfuerzos. Así, en lugar de rebelarse contra el sistema económico, el individuo se autodesvalida y se culpa, lo que genera un estado depresivo, uno de cuyos efectos es la inhibición de su acción. Y, sin acción, no hay revolución!

10. Conocer a los individuos mejor de lo que ellos mismos se conocen.

En el transcurso de los últimos 50 años, los avances acelerados de la ciencia han generado una creciente brecha entre los conocimientos del público y aquellos poseídas y utilizados por las elites dominantes. Gracias a la biología, la neurobiología y la psicología aplicada, el “sistema” ha disfrutado de un conocimiento avanzado del ser humano, tanto de forma física como psicológicamente. El sistema ha conseguido conocer mejor al individuo común de lo que él se conoce a sí mismo. Esto significa que, en la mayoría de los casos, el sistema ejerce un control mayor y un gran poder sobre los individuos, mayor que el de los individuos sobre sí mismos.

Si sentís curiosidad por el libro que menciona "Armas silenciosas para guerras tranquilas", he estado buscando y lo podéis leer y descargar aquí.

2011-04-26T19:58:00.008+02:00

-Quiero volver a casa.

-...

-Sé lo qué estás pensando.
Han ocurrido demasiadas cosas desagradables, me han visto con muchos hombres durante este tiempo pero te aseguro que no han representado absolutamente nada para mí, no lograron nada de mí, pensé que mitigarían mi soledad pero yo seguía sola porque la soledad sólo puede curarse con el amor que no he podido encontrar lejos de ti.

(Días de vino y Rosas.)

La historia de mi vida.

2011-04-17T20:36:00.001+02:00

Aburrimiento. ☆

2011-04-13T13:22:00.012+02:00

Hace ya unos días, me llamó una persona de la cual hacía mucho que no sabía.
El individuo en cuestión fue, durante un período de tiempo, si se le puede llamar así, porque a cualquier chiquillada en aquellos tiempos se le otorga ese título, mi novio.
Cuando oí su voz, tan alegre como siempre, no supe qué decir.
He de aclarar que no era porque le guardara un rencor asesino, y cada vez que supiera de él me rasgara las vestiduras a lo dama victoriana mientras juro clemencia a los dioses con el puño alzado, sino porque, a diferencia de otras personas, incluso de mí misma, sonaba igual de alegre, igual de despreocupada, que cuando estábamos juntos.
Que cuando lo conocí.
Era un chico que tenía una alegría contagiosa, y tenía una forma de ver el mundo un tanto caótica, digna de un bipolar de pura cepa. Inmediatamente eso me atrajo, porque en esa época de mi vida yo también me sentía así, y ya se sabe que, por mucho que se diga que los polos opuestos se atraen, lo que se atraen entre sí, verdaderamente, son los iguales.
El aura que le rodeaba era soleada y feliz, como esos dibujos ultracoloreados que hacen para niños, llenos de arcoiris, sonrisas y gente saltando al grito de guerra de: "¡Viva la vida!¡Qué bonito es vivir!" y demás frases insustanciales pero, qué demonios, animan.

Llamaba para saber de mí. "Poco te puedo decir", dije. Mentira, por supuesto.
Hacía mucho, mucho tiempo que no cruzábamos palabra. Él se rió y empezó a contarme sus peripecias, hablamos de amigos comunes, de los cuales hacía tiempo que no sabíamos nada. "Hace poco les llamé", me dijo. "Y, ¿qué tal?" pregunté yo, con pocas ganas de saber, ciertamente. Hablamos de nuestros respectivos novios, como si jamás él y yo hubiéramos compartido nada parecido.
Y nos sorprendimos mutuamente de haber encontrado nuestras hormas de zapato, personas capaces de sobrellevar nuestro destructivo carácter y sacar siempre lo mejor de nosotros.
Y no pude evitar pensar en aquel desenlace.

A pesar de cualquier mala noticia, o revés que él sufría, siempre estaba de buen humor.
Al final, eso me resultó tedioso.
No podía soportar que cualquier problema le supusiera una bobería, se encogiera de hombros y acto seguido, se pusiera, con esa energía hiperactiva que tenía, a hacer triquiñuelas como un saltimbanqui pastillero, acentuada por esa extrema delgadez que le caracterizaba, anguloso como un insecto palo, como un payasillo de un circo venido a menos. Jamás lo noté abatido, aunque sí enfadado, pero enseguida disipaba el mal humor y ya estaba de nuevo con la sonrisa en la cara, enmarcada por ese pelo rubio tan largo.
Yo estaba triste, enfadada con todo y con todos, y tanta alegría y jovialidad a mi alrededor me desesperaba, y sí, lo reconozco, era porque no podía seguirla, ni compartirla.
Y acabé arrastrándolo conmigo.
Cuando por fin se acabó todo, he de confesar que me sentí aliviada, como si me estuviera ahogando y de repente me hubieran ofrecido coger una cuerda.
No podía ni era capaz de hacerme cargo de una personalidad así, en aquellos tiempos. Contrariamente a mis expectativas, ya que pensé que un compañero así me libraría de todos los males, y me hiciera volverme igual de despreocupado y encogerme de hombros al mismo tiempo que él ante el mundo.
Craso error, eso dependía solamente de mí.

Han pasado ya varios años de aquello, y, sinceramente, me gustó saber de él, y notar que sigue siendo igual de alegre e inocentón que cuando teníamos 18 años.
Aún es capaz de llamar a personas que él echa de menos y decírselo, sin miedo a no ser correspondido de la misma manera, aún es capaz de llamar sin pensar si estará bien o mal lo que ha hecho, si es eso lo que le dicta su corazón y su conciencia. Y eso me parece admirable.

¿Cuántas veces, todos nosotros, nos hemos reprimido de llamar a aquella persona por los modales impuestos, por la educación recibida, que nos enseña que no es buen momento, o que es mejor dejarlo así?

Lo más agradable de todo, es que se confirma la teoría de mi bienamado amante amantísimo, mi petit gâteau, R.
Pero para explicarla sería necesario otro largo y denso post que dejaré para otra ocasión, que ya está bien.

¡Besos húmedos a todos!

2011-03-27T21:31:00.005+02:00

Hace ya algunos meses tuve que hacer cambios en mi habitación.
Debido a la acumulación de libros de cursillos, apuntes, nóminas y revistas que, religiosamente, cada 6 meses llegan desde el Colegio de Enfermería a mi buzón, no me quedó otra elección que retirar varios libros infantiles y de mi adolescencia que habían logrado sobrevivir a la anterior limpieza doméstica.
Así pues, con cierta pena pero también cierto alivio (tengo que reconocer que algunos quería quitarlos ya de mi vista) fui retirando los libros de Marian Keyes (aunque me pese por no ser precisamente de temática intelectual, he de reconocer que me gustaban), mis libros de historia fantástica; esos libros enormes que pesaban como la mala conciencia, de portadas negras con dragones y ornamentos medievales estampados, la saga (incompleta) de Harry Potter, que acabé abandonando por aburrimiento y alguna que otra revistilla de propaganda.

Suelo tener los libros organizados, en la medida que me lo permite mis estrechas estanterías, por categorías.
Antes, cuando era niña, mi habitación gozaba de la suerte de dos estanterías de unos seis o siete estantes, amplias y anchas, que me preocupé en su momento de abarrotar con cintas de vídeo, todas, por supuesto, de dibujos animados, tebeos y una pequeña colección de conchas marinas. Luego, caí en la descerebrada adolescencia y sucumbí a los gritos inconscientes de mi cabeza que ansiaban un cambio de estilo en mi habitación, como si eso me fuera a otorgar la rebeldía de la que carezco. Y me decanté por dos filas de estanterías colgadas que asemejaban cajas de madera, pegadas unas con otras, pero tan estrechas que me limitan muchísimo el tener todos los libros que desearía, de modo que he de ir reciclando cada determinado tiempo.

También tengo otra estantería de pie, al lado de mi cama, en la que están todos mis cómics y mis libros de animales, en la cual no se ha realizado ninguna limpieza y, por el momento, no se realizará.
Así pues, en un segmento de la estantería de cajas tengo mis libros que yo denomino "de competencia profesional": gruesas encuadernaciones de gusanillo de apuntes, cursos, libros de medicina y de enfermería, manuales, enciclopedias ilustradas, guías de cuidados. Le siguen, en otro cajón, mis libros de "adulta seria y cultureta aficionada"; Bukowski, Silvia Plath, Torcuato Luca de Tena, Rosa Montero, Paul Válery, Ortega y Gasset, Miguel Hernández, Antonio Muñoz Molina, y algún que otro libro clásico tipo "La Dama de las Camelias" o "Madame Bovary".
Y encima de estos, mi pequeño escuadrón superviviente, mis libros de infancia. Ahí están, con las puntas de sus portadas dobladas, descoloridas, "Los hijos del vidriero", "Calavera de Borrico", "El corazón de la Manzana" y algunos más de la saga "El barco de vapor" y, entre ellos sin duda mi favorito, Las Brujas, de Roal Dahl, del cual espero poder dedicarle una entrada dentro de poco.

Los miro y recuerdo las horas de inconmesurable felicidad que me proporcionaban, leyendo los pasajes que me gustaban, admirando las ilustraciones para luego tratar de imitarlas.
Hace mucho, muchísimo tiempo que no los leo, pero deshacerme de ellos, aunque sólo consista en apartarlos en una caja y guardarla en el armario, se me antoja descorazonador y no puedo hacerlo.
Pero tengo que reconocerlo, apenas pintan ya nada en esta habitación de enfermera de 22 años responsable con trabajo, y además, realmente necesito el sitio que ocupan para poder seguir apaisando allí nuevos apuntes, nuevos libros de oposiciones, nuevas revistas de técnicas enfermeras, nuevos libros de adulto.
Voy cogiéndolos uno a uno, y los voy apilando en una caja de cartón, dispuesta a no mirar atrás. Sin embargo, me permito unos instantes para despedirme de ellos, ojeandolos rápidamente.

Y hete aquí que, en las primeras páginas de uno de ellos, me topo con una frase que me encantaba de niña y que, a día de hoy, pese a su simpleza, me sigue pareciendo maravilloso su intencionado significado.

Olegario no quiere crecer.

Dice: -Creces y la fastidias.

Tiene razón. Creces y se apagan los duendes, todo no será jamás una fortuna, y si bajas el río dentro de una tina, serás un señor que a lo mejor se ha vuelto loco en vez de un heroico capitán en busca de las Islas Perdidas.

-Lo malo es que si no creces, nunca tendrás un hermoso bigote.

Sonrío y pienso que, inevitablemente sí, hemos crecido. Y tengo que guardar, mal que me pese, los últimos símbolos de mi infancia para dejar paso a otros no menos importantes.

Y al final, los he dejado. Levanto la vista y ahí están, unos juntos a otros, apretaditos, con sus forros de plástico transparente que mi madre, mi hermano y yo nos dedicábamos a ponerles al comienzo de cada curso para evitar que se estropearan. Sé que me sonríen y me invitan a que los abra, y vuelva a leérmelos de un tirón, para contarme qué pasó con Ingo y el dragón, o si Joyce y sus hermanos pudieron encontrar a su madre después de la II Guerra Mundial, o de qué manera Ulises Cabal descubrió a el fantasma del colegio embrujado en Salamanca o qué pasó con La Gran Bruja que convertía niños en ratones.
El condicionamiento es tan fuerte y poderoso que, si no fuera por las señales externas que recibo, me siento como si volviera a tener 10 años, los pies no me llegan al suelo desde la silla y mi madre está diciéndome desde la cocina, de la que sale el olor de la inminente cena, que tengo que ducharme antes de irme a dormir.

Siempre existen momentos en los que uno puede volver a ser niño.

Help for Japan.

2011-03-16T12:55:00.010+01:00

A pesar de bonitas y empáticas iniciativas como la de http://las1000grullas.wordpress.com/ , que proclama que, entre todos, se hagan unas 1000 grullas de papel para pedir un deseo para Japón o la de http://www.tumensajeajapon.com/ donde podemos dejar un comentario de ánimo, y demás altruistas, aunque no nos engañemos, inservibles aplicaciones, lo que realmente ayuda en estos casos es precisamente lo que más nos cuesta soltar: el dinero y la ayuda. Así que, si queréis colaborar (escepticismos aparte, que creo que en estos momentos, pocos nos podemos permitir), os animo a que os informéis de cómo podemos aportar nuestro granito de arena en este post de JustHungry y, si finalmente os decidís por las donaciones, os dejo la información de las distintas organizaciones de Cruz Roja que colaboran en este proyecto.

1) Donativos destinados a las personas damnificadas por el terremoto y posterior tsunami. (Nota: estas ayudas se destinarán a todas las personas afectadas a través de la Cruz Roja Japonesa que lo entregará a los Comités de Reparto de Ayudas de las comunidades locales quienes se encargarán a su vez de realizar la entrega de las ayudas).

Si se necesita recibo, deberán indicarlo en el apartado correspondiente.

Nombre del banco: Sumitomo Mitsui Banking Corporation
Nombre de la sucursal: Ginza
Número de cuenta: 8047670 (Cuenta ordinaria)
Código SWIFT: SMBC JP JT
Nombre del beneficiario: The Japanese Red Cross Society
Dirección del beneficiario: 1-1-3 Shiba-Daimon, Minato-ku, Tokyo JAPAN

2) Donativos destinados a las actividades de salvamento de la Cruz Roja Japonesa.

Si se necesita recibo, deberán indicarlo en el apartado correspondiente.

Nombre del banco: Sumitomo Mitsui Banking Corporation
Nombre de la sucursal: Ginza
Número de cuenta: 8047705 (Cuenta ordinaria)
Código SWIFT: SMBC JP JT
Nombre del beneficiario: The Japanese Red Cross Society
Dirección del beneficiario: 1-1-3 Shiba-Daimon, Minato-ku, Tokyo JAPAN.

En su sección de DONACIONES podreis encontrar los diferentes modos para hacerlo:
- A través de transferencias bancarias;
- Con tarjeta bancaria o cargo en cuenta;
- A través del móvil con el simple envío de un SMS, el importe del mensaje (1,2€ IVA incl.) se destinará íntegro para la ayuda: envía JAPON al 28077. (Válido para todos los operadores)

A través de i-Tunes también se puede DONAR, y los fondos irán para la Cruz Roja Americana, quien también está apoyando la causa.

Y si, aun así, por diferentes motivos, no acabáis de verlo claro, aquí os dejo otro post sobre cómo ayudar a Japón por internet, pero aún así, aunque son ideas cargadas de buenos sentimientos, creo que poco conseguirán al lado de una donación.

Ah, y disfrutad de las Fallas, de los churros con chocolate y buñuelos y porras y...esas cosillas.

2011-02-22T12:45:00.004+01:00

Hoy me ha dado la vena nostálgica y me he leído, de un tirón, todas las entradas pasadas que escribí en este blog, y todas las anteriores de los blogs de gente especial.

Qué poco hemos cambiado, en realidad.

Zbigniew Preisner

2011-02-17T21:10:00.010+01:00

Hace ya unos días, en una tarde en donde el aburrimiento me consumía y amenazaba en convertirme en un pseudovegetal, me recomendaron que viera la película "El baile de la victoria". Tuve mis reticencias. Ese día me apetecía ver alguna película superflua, frívola, que no me incitara a pensar demasiado y me ayudara a dejar pasar la tarde sin demasiado esfuerzo; a veces viene bien. Sin embargo, luché contra ese sopor mental y acabé buscándola en PelículasYonkis.
Normalmente, suelo buscar el argumento primero y, si me agrada, le doy al "play", pero ese día no lo hice.
Y qué decir, que me gustó.Se trata de una adaptación cinematográfica de la novela homónima ganadora del Premio Planeta escrita por Antonio Skármeta.

Dirigida por Fernando Trueba y protagonizada por un (siempre) estupendo Ricardo Darín como Vergara Grey, un famoso ladrón de cajas fuertes que es liberado de la cárcel durante el comienzo democrático en Chile, tras aprobarse una amnistía general referente a los presos sin delitos de sangre. Vergara Grey sueña recuperar la normalidad en su vida, volver con su esposa y su hijo, sin saber que su regreso no será el que esperaba.
Los personajes son entrañables y,a mis ojos, derrochan carisma.
Tenemos, aparte del ladrón Vergara Grey, a un muchacho alegre e inocentón, llamado Ángel Santiago (Abel Ayala), alias "El querubín", que también ha sido puesto en libertad y cuyo mayor deseo es aliarse con Vergara para poder dar el golpe de su vida y vengarse del alcaide (Julio Jung, actor de voz deliciosísima) que lo torturó.
Pero todo cambia cuando Ángel conoce a Victoria (Miranda Bodenhöfer), una misteriosa chica con un don para la danza.

Una de las cosas que me encantaron fue la banda sonora. Al finalizar la película me puse enseguida manos al teclado y ticckyticckyticckytá lo encontré.

Aquella canción (que también aparece en el tráiler) que no me podía quitar de la cabeza, pertenecía a Zbigniew Preisner, compositor polaco experimentado en bandas sonoras cinematográficas. He de deciros que suelen ser piezas breves y, a menudo, repetitivas. Pero, lejos de ser un error, en algunas ocasiones incluso se podría dar gracias por ello.
Os dejo, aparte de la música del tráiler, otra JOYA que merece ser oída a todo volumen con unos buenos cascos o altavoces.(Para una mayor emoción, cerrad los ojos y centraos en la voz y el órgano).

(llevo dos días con la piel de gallina, una maravilla).

¡Sed felices, mis pequeños!

Pd: no os dejéis influenciar por ese ligero toque a "Pasión de Gavilanes" del joven mozo con sombrerito y montado a caballo, la película es entretenida y agradable de ver.
Y para despedirme de todas todas, otro exitazo.

Ad augusta per angusta

2011-02-13T23:29:00.004+01:00

La verdad es que no sé muy bien cómo empezar. Estos páramos están demasiado solitarios y descuidados, y tratar de desempolvar este lugar como si el tiempo no hubiera pasado, me resulta difícil, y el ánimo no ayuda. Apenas sé si alguien para el que este blog era parada obligatoria en su rutina de visitas a internet aún se mantiene fiel y, por circunstancias de la vida, yo tampoco he tenido ganas de continuar.
Me replanteo muchas veces en cambiar la apariencia del blog, deshacerme de este entorno lúgubre que tanto me gusta, pero del que estoy desarrollando cierto rechazo. Sin embargo, ningún diseño me seduce especialmente y, tras probar miles de combinaciones de imágenes, colores y plantillas, vuelvo al origen con el rabo entre las piernas.
También he barajado abandonarlo a su suerte, y que los carroñeros hagan lo que quieran con él. Pero le tengo demasiado cariño y a veces no puedo evitar pensar que si lo hago, estaré abandonando también un pedacito de mí misma, a la Elisa que con 17 años empezó, a modo de juego, a decorar este pequeño rincón.
Todo era mucho más fácil antaño, cuando cualquier pequeña experiencia o reflexión era digna de ser transmitida y esperabas ansiosa la respuesta de tus fieles seguidores, en una bonita relación recíproca.
En realidad, no sé el motivo por el que escribo esto. Quizá sea a modo de disculpa por mi intermitente atención a (¿hay alguien ahí?) vosotros, si es que alguno queda todavía.
Me gustaría contaros mil y una tonterías, pequeñas vivencias que se pierden en la rutina del día a día, pero que en su momento tienen su gracia, opiniones sobre cualquier cosa, adjuntar alguna canción con la que haceros más amena esa entrada incomprensible, mostraros mi torpezas fotográficas que tan orgullosa me tenían a pesar de su mala calidad, o poder escribir una pequeña historia sin que, al clickar la opción de "publicar entrada" sienta deseos de borrarla porque no me parece digna de vuestros ojos...Como antes.
En fin, no lo sé.
La idea inicial que tenía en mente era de contar otras cosas, y, aunque he comenzado como quería, no la he desarrollado como esperaba y carecería de sentido cambiar radicalmente de tema ahora. Pero bueno, ¡ya tengo excusa para poder escribir, aunque sea, una entrada más! Así que lo dejo estar aquí.
Intentaré hacer que esto resurga de sus cenizas.
Saludos desde el más allá.

E.

Instantes- Jorge Luis Borges.

2011-01-14T16:28:00.005+01:00

"Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
En la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto.
Me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido.
De hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos.
Haría más viajes.
Contemplaría más atardeceres.
Subiría más montañas.
Nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido.
Comería más helados y menos habas.
Tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió
sensata y prolíficamente cada minuto de su vida.
Claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás,
trataría de tener solamente buenos momentos.
Por si no lo saben, de eso está hecha la vida.
Sólo de momentos, no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iba a ninguna parte
sin un termómetro, una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas.
Si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo
a principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita.
Contemplaría más amaneceres y jugaría con más niños.
Si tuviera otra vez la vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo."

2010-10-22T20:53:00.009+02:00

-Los días de lluvia parece que todo el mundo sea huérfano.

Era domingo.
Uno de esos domingos fríos, de cielo encapotado y luz tenue, donde parece que la ciudad, tan metida en su estado de enfebrecida actividad, entra en una especie de ralentización, en una cápsula de cristal borroso que densifica el aire y provoca que los minutos se arrastren agónicos.

Luz pensaba que hasta los semáforos parecían cambiar de color más lentamente, con la desgana de quien se sabe muerto en vida, atrapado para siempre en una hermética rutina.
Yo no la escuché, más que nada, porque estaba acostumbrada al tipo de incongruencias que soltaba y había aprendido a que, además, ella no quería que la escucharan siempre, sino que a veces, transcribía sus pensamientos a palabras dichas simplemente por mecánico intinto o por querer asegurarse de que la frase quedara plasmada con más fuerza en la pizarra de su memoria.

-¿No te habías fijado?

Levanté la mirada del libro que estaba leyendo. Allí estaba Luz, de espaldas a mí, en la cama de al lado, apoyada en el alféizar de la ventana, con un grueso jersey de lana blanca que le llegaba hasta los muslos y calcetines blancos con suelas grises. Haciendo correr gotas de lluvia entre sus dedos.

-Es curioso, los días que hay sol, miro a la gente y, si me da por preguntarme acerca de sus vidas, imagino que todos tendrán familias sonrientes que les esperarán después de haberse pasado todo el día de aquí para allá, mamás agradables y gordinflonas en delantal, que les hacen una comilona increíble en enormes cacerolas; uno de esos guisotes caseros que resucitan a un muerto, ¿sabes?. Cocido, carne con patatas. Me los imagino llegando a casa donde les espera alguien sonriente y sano, fuerte y rebosante de plenitud, como las vidas que parece que llevan. Papás y mamás alegres, hijos enternecedores y perros que les saludan cuando cruzan la puerta. Hipotecas ya pagadas, vidas resueltas y fines de semana en Benicàssim.
Pero en cambio, cuando sale un día de éstos, ¿sabes como te digo?, un día de perros, es como si emergiera toda la porquería y esa aura de lozanía que inunda el mundo se transforma en un barrizal. Ahora, ¿ves ese hombre calvo de allí, el que cruza la esquina? al llegar a casa no estará mamá o la parienta con un menú de diez platos, sino que será un triste viudo o divorciado que comerá una sopa de tomate fría y una lata de piña en almíbar.

Yo la oía en suave arrullo, porque nisiquiera se había girado para hablarme, pero supe distinguir todas sus palabras. Aunque parezca una tontería, cierto es que la enumeración del último menú me pareció tan desolador que me prometí a mí misma que jamás combinaría semejante plato con semejante postre.
No sé cómo hacía Luz para, con simples ejemplos tontos, poder envolverte en sus divagaciones como si fueran una telaraña viscosa y, lo peor de todo, es que te colocaba delante el prisma adecuado con el que ver la vida de la misma manera que ella lo percibía en ese instante.
Era como una optometrista, una chica en una sala enorme llena de cajones y, en cada cajón, cientos de gafas. Cada vez que ella te contara un pensamiento que constara de varios matices, te colocaría las gafas correspondientes, de manera que todo lo que estuviera al alcance de tu visión no podría escapar al filtro de las lentes impuestas.

A veces, me angustiaba pensar en ella, porque me enseñaba cosas que yo luchaba por no ver. Mejor acabar con ello cuanto antes. Dejé el libro en la mesilla.

-Anda, ven aquí.
Ella, como un resorte, saltó a mi cama, elástica y precisa, y comenzó a arrullarme. Noté la suavidad de la lana. Le acaricié el pelo, que tanto me gustaba ensortijar entre mis dedos, como si fuera agua rizada.

-¿Nunca te ha pasado, lo de ver a todo el mundo huérfano?
-No, la verdad es que no.
Ella calló un instante, la mirada perdida.
-En el fondo, todos no somos más que un glaciar.
-¿Un glaciar?
-Sí, masas de hielo inmensas, silenciosas, que fluimos lentamente a no sabemos dónde, congelados, pero, en cuanto un poco de sol nos toca, nos derretimos inmediatamente. Congelados. Y olvidados en el mar del tiempo.
-Eso lo dices porque está nublado, y porque eres idiota. Qué aires tienes de poetisa frustrada.

Soltó una risita que resonó en mi oído.

Lo cierto, es que esa tarde sí me sentí glaciar, tumbada con aquella chica, en una cama cualquiera, en una ciudad cualquiera, en un minuto cualquiera, mientras la ciudad ahí permanecía en silencio, abandonada y húmeda; dos chicas olvidadas esperando a que alguien, algún sherpa medio congelado, después de muchos días de trayecto, las encontrara y las salvara.

2010-10-16T20:02:00.013+02:00

Between the brain that plans and the hands that build there must be a mediator.
It is the heart that must bring about an understanding between them.

The Cat Piano

2010-07-23T22:34:00.003+02:00

Dirigida por Eddy White.
¡Disfrutad!

Voces en Imágenes.

2010-07-09T17:21:00.016+02:00

Una pregunta que me he formulado muchas veces, y de la cual estoy convencida que vosotros también, mientras veo una serie o una película es a quién pertenece esa voz maravillosa que dobla a un determinado personaje. Esas voces las tenemos ya asociadas al intérprete de una manera que resulta casi imposible despegar una de la otra y, por consiguiente, imaginamos al actor de doblaje como si fuera el propio actor protagonista que misteriosamente ha aprendido el idioma y se dobla a sí mísmo.
Resulta curioso ver este documental, de la mano de Alfonso S. Suárez emitido en el año 2008, donde nos muestra la parte más personal de los actores y actrices de doblaje, esas personas que le brindan toda la personalidad a una estrella de cine y que pueden, no sólo mejorarlo, sino convertirlo en una obra de arte.
Echad un ojo a lo que hay detrás de las voces de la pantalla, esos seres anónimos que, muchas veces, hacen que no cambiemos de canal sólo por escucharles.

Un dato que me ha llamado mucho la atención es, al parecer, la crítica y desaprobación hacia esta desagradecida profesión tan poco valorada y reconocida cara al público.
En el resumen del documental deja entrever que no es por falta de talento, sino más bien un problema socio-político. Precisamente, opino que, en cuestión de actores de doblaje no podemos quejarnos, si no, observad la absolutamente perfecta voz de Morgan Freeman, Anthony Hopkins ó Fraiser (también conocida como la del Actor Secundario Bob) ó algunas tan entrañables como Heidi ó Epi.
Lamentablemente, no puede decirse lo mismo de los que sí se ponen delante de un objetivo; algunos elementos merecen estar no ya detrás de las cámaras, sino tras una pared de hormigón...

¡Apuesto a que las podéis reconocer todas!

PD: y aprovechando que va de doblajes, os dejo un pequeño recordatorio del estupendo Carlos Revilla, voz representativa de miles de infancias, no sólo por Homer Simpson sino también con otras series como Futurama, Fraggle Rock ó Sonic.

sñígh...

2010-06-18T21:06:00.006+02:00

Cobarde:
Del ant. Francés couart, de coe, cola

ADJETIVO
Que carece de valor o de ánimo para enfrentarse a un peligro, a una dificultad o a un esfuerzo, o muestra esa carencia.

Toda mi existencia destilada y concentrada en ocho letras, cuatro sílabas, una palabra.
Soy un ser maniático, paranoico, corto de entendederas, que llevo el orgullo y la timidez por bandera, un poco de afán de protagonismo, complejos enterrados, lloriqueos quejicas de nenaza, deseos irrefrenables de aventura y trotamundos.
Me dan paz las tierras de frío y nieve, me desespera la pachanga veraniega, siento aversión y atracción por las horteradas, me gusta acostarme tarde, levantarme temprano, desayunar leche fría, correr bajo la lluvia, dar consejos que no sigo, interpretar escenas de películas delante del espejo, estudio el curso grado 2 de misantropía, arreglo el mundo en 3 segundos, creerme la mejor para luego creerme una mierda (o viceversa, aunque inversamente proporcional a lo anterior), me gusta releer los libros y detenerme a saborear ciertos párrafos, me gustan los documentales de la 2. Me acostaría con la voz de Barry White y Nina Simone hasta quedarme exhausta y perlada en sudor. Estoy enamorada de Nino Bravo. Me escaparía con Charles Aznavour y raptaría con él al Gorrión de París.
Soy emocionalmente inestable, niñata, inútil, me gusta la soledad y la busco intermitentemente.
Soy caprichosa, mimosa, arrulladora y siempre meto la pata. Me muerdo las uñas, y era la fea de mi clase.
Me gustan las chicas tatuadas y las series infantiles de los 80. Y los huevos fritos con patatas.
Me siento atraída en todos los sentidos por los personajes antagónicos.
Fui, era, soy y seré la marginada de clase, de la universidad, del trabajo y del cementerio.
No encajo con la gente, ni ellos conmigo.
Y seguiré, aún asi, siendo la gilipollas que intenta llevarse bien con todos. Porque no me quiero, ni me respeto.
De hecho, cuando publique esta entrada, me dará vergüenza ajena.Pero basta, quiero parar de callarme la boca.

Y aún así, con todo esto, he conseguido tenerte a ti.

Pondré las cartas sobre la mesa.

Terminaré por fin con este absurdo juego.

Hace mucho tiempo atrás fue tiempo tuyo ahora, decidido estoy… ha llegado mi turno.

En este juego, una baraja extraña… Encontré reyes y reinas más no de espadas.

De tréboles tampoco… Miro al centro de la mesa, veo caer carta tras carta y nada.

Somos 6 jugadores en este Póker, los primeros dos se retiran sin pensarlo.

Otra mano.

Otro juego comienza, carta tras carta y la mía no llega…

Un juego más y al fin una luz ilumina.

Algo extraño pasa, un empate se presenta.

Una coincidencia en el juego, quizá en el destino.

Sin saberlo, solo sentirlo, nos miramos los ojos y dejamos caer nuestras manos, miramos la mesa y…

¡Sorpresa! Dos tréboles de 4 hojas.

Uno tú.

Uno yo.

Tercer y cuarto jugador se retiran.

Él en su mano lleva un As de Espada, ella la Reina de Corazones.

La Maison en Petits Cubes

2010-06-06T15:11:00.001+02:00

La Maison en Petits Cubes from Rhena_Sama on Vimeo.

2010-04-23T18:07:00.003+02:00

- El hombre tortura y mata porque es lo suyo. Le gusta.

- ¿Lobo para el hombre, como dicen los filósofos?

- No insulte a los lobos. Son asesinos honrados: matan para vivir.

- ¿Y cuál es, a su juicio, la razón de que el hombre torture y mate por gusto?

- La inteligencia, supongo.

- Qué interesante.

- La crueldad objetiva, elemental, no es crueldad. La verdadera requiere cálculo. Inteligencia, como acabo de decir… Fíjese en las orcas.

- ¿Qué pasa con las orcas?

Entonces explicó qué pasaba con las orcas. Y contó cómo esos depredadores marinos de cerebro evolucionado, que operaban dentro de un complejo ambiente social comunicándose con sonidos refinados, se acercaban a las playas para capturar jóvenes focas que luego se lanzaban unos a otros a coletazos por el aire, jugando con ellas como si fueran pelotas, dejándolas escapar hasta el límite de la playa antes de capturarlas de nuevo, y seguían así, disfrutando, hasta que, cansadas del juego, las orcas abandonaban la maltrecha presa, descoyuntada, o la devoraban si tenían hambre. Aquello, concluyó, no era algo visto por él en la televisión u oído por ahí. Lo había fotografiado en una playa austral, durante la guerra de las Malvinas. Y aquellas orcas parecían humanas.

- No sé si comprendo bien. ¿Quiere decir que cuanto más inteligente es el animal, más cruel puede ser?... ¿Qué un chimpancé es más cruel que una serpiente?

- No sé nada de chimpancés ni de serpientes. Ni siquiera de orcas. Verlas me hizo pensar, eso es todo. Tendrían sus motivos, supongo: lúdicos, de adiestramiento. Pero su exquisita crueldad me recordó la del hombre. Tal vez ellas no tengan conciencia de esa crueldad, y sólo cumplan los códigos de su naturaleza. Quizá el hombre haga lo mismo: ser fiel a la espantosa simetría de su inteligente naturaleza.

- ¿Simetría?

- Eso es. Un científico la definiría como las propiedades estables del conjunto, pese a las transformaciones… Dicho de otro modo, que las apariencias engañan. Hay un orden oculto en el desorden, diría yo. Un orden que incluye el desorden. Simetrías y respuestas a simetrías.

- Ya veo. Quiere decir que el malvado no puede evitar serlo.

- Digo que somos malvados y no podemos evitarlo. Que son las reglas de este juego. Que nuestra inteligencia superior hace más excelente y tentadora nuestra maldad… El hombre nació predador, como la mayor parte de los animales. Es su impulso irresistible. Volviendo a la ciencia, su propiedad estable. Pero a diferencia del resto de los animales, nuestra inteligencia compleja nos empuja a depredar bienes, lujos, mujeres, hombres, placeres, honores… Ese impulso nos llena de envidia, de frustración y de rencor. Nos hace ser, todavía más, lo que somos.

Fragmento de "El pintor de Batallas", Arturo Pérez-Reverte.

Fotografía: Werner Bischof.

I'm here

2010-04-04T17:19:00.007+02:00

Si ya le tenía cariño a Spike Jonze por hacer una adaptación cinematográfica más que respetable de uno de los libros (heredado de mi madre, como muchas otras pequeñas joyas) que leí en mi infancia, Donde viven los monstruos, de Maurice Sendak (libro cuyas ilustraciones son un sueño...) ahora puedo decir que esa simpatía se ha convertido en admiración al ver el corto de 30 minutos que estrenó en el Festival de Sundance de este año, I'm here.

El corto, con un cierto toquecito futurista, trata de un auxiliar de librería (interpretado por Andrew Garfield) que sufre las consecuencias de una monótona y rutinaria existencia, pero, por supuesto, como cualquier alma atormentada le será brindada la oportunidad de demostrar su valía y levantar cabeza y, ¿por qué no? también encontrar el amor (interpretado por Sienna Guillory). La banda sonora es obra de Sam Siegel, componente del grupo musical N.A.S.A, y, además, hermano de Spike Jonze. También incluye temas originales de Aska Matsumiya.

La página web del corto no tiene desperdicio, clicad en la imagen de abajo para acceder a ella.

¡Que lo disfruteis, bonicos!

2010-03-28T15:06:00.004+02:00

Decir amigo
es decir juegos,
escuela, calle y niñez.
Gorriones presos
de un mismo viento
tras un olor de mujer.

Decir amigo es decir vino,
guitarra, trago y canción.
Furcias y broncas,
y en Los Tres Pinos
una novia pa' los dos.

Decir amigo
me trae del barrio
luz de domingo
y deja en los labios
gusto a mistela
y a natillas con canela.

Decir amigo
es decir aula,
laboratorio y bedel.
Billar y cine,
siesta en Las Ramblas
y alemanas al clavel.

Decir amigo es decir tienda,
botas, charnaque y fusil.
Y los domingos,
a pelear hembras
entre Salou y Cambrils.

Decir amigo
no se hace extraño
cuando se tiene sed
de veinte años y pocas 'pelas'.
Y el alma sin mediasuelas.

Decir amigo
es decir lejos
y antes fue decir adiós.
Y ayer y siempre
lo tuyo, nuestro
y lo mío de los dos.

Decir amigo...
se me figura que
decir amigo,
es decir ternura.

Dios y mi canto
saben a quién nombro tanto.

2010-03-23T12:36:00.006+01:00

Tiene que ser para elegir.

Cambiar para que no cambie nada.
Es fácil, imposible, difícil, vale la pena intentarlo.
Tiene ojos, si hace falta, a veces grises, otras azules,
negros, alegres, llenos de lágrimas sin motivo.
Se acuesta con él como primera de la fila, la única en el mundo.
Le da cuatro hijos, no le da hijos, le da uno.
Ingenua, pero da buenos consejos.
Débil, pero puede con la carga.
No tiene nada en la cabeza, pero lo va a tener.
Lee a Jaspers y revistas femeninas.
No sabe para qué es ese tornillo y construye un puente.
Joven, como de costumbre joven, constantemente joven.
Tiene en la mano un gorrión con el ala rota,
su propio dinero para un viaje largo y lejano,
un cuchillo, una compresa y un vaso de vodka.
A dónde va con tanta prisa, ¿no estará cansada?
Claro que no, sólo un poco, mucho, no importa.
O lo ama o está encaprichada.
En las buenas, en las malas y por el amor de Dios
.

Para ellos

2010-01-15T20:28:00.007+01:00

No me siento muy inspirada (demasiadas palabras atropellándose en mi boca y ningún orden de salida) y desde luego, ésta no es la canción que pretendía poner...
Pero resume fácilmente lo que siento.

Un beso sin fin a todos.

H1N1

2009-11-28T19:50:00.006+01:00

tekke tekke tekke...tjó tjó tjó tekke tekke tekke...tjó TJÓUAAAGHH!!!

He cogido la gripe y, después de colgar el Biohazard en la puerta, me dedico a buscar estupideces para que me hagan más llevadera la estancia en mi lecho de muerte entre toses y escalofríos.

Esta en cuestión es un vídeo educativo koreano que habla de la transmisión de dicha enfermedad y nos enseña cosas tan básicas como que, si un día, se te acerca como quien no quiere la cosa un bicho monísimo con complejo de Moguri o Teletubbie...aléjate. No quiere darte un beso, lo que quiere es joderte la vida.

srrrñófh!

2009-11-15T22:30:00.005+01:00

Escribir es mirar, o la excusa para mirar.

Todos aquellos que vivimos del cuento deberíamos mirar hasta que nos dolieran los ojos. Yo justifico mi entrometida curiosidad diciéndome a mí misma que lo hago por ustedes.

Por contárselo a ustedes, por ejemplo, me entrego sin reservas a la observación de los cuerpos femeninos en los vestuarios del gimnasio. En España los cuerpos de las mujeres ofrecen una monótona diversidad, nos parecemos mucho. Aquí, en Nueva York, el abanico de la desnudez es una fiesta. Aquí he aprendido a mirar sin que se note.

Estudio, por ejemplo, los cuerpos de las negras. No hablo del estereotipo de la negra obesa, no, mis negras, las que ven mis ojos cada semana, son fastuosas. Una de ellas, la más joven, se aplica crema en el pecho mirándose al espejo: su carne es tan prieta que parece que está untando cera en una figurita de ébano. No hay pudor, casi nadie lo tiene.

Mi joven negra lleva un tanga que le deja al aire un culo que se curva hacia arriba de tal manera que uno podría dejar encima una taza de café. Hay otra negra en el espejo contiguo, tiene una toalla enrollada en el pelo como si fuera un turbante, no sé si es consciente de que es una diosa, pero se comporta como tal. Se pinta los labios de rojo y sonríe al espejo para limpiarse el carmín que le ha manchado en los dientes.

Tiene cuarenta y tantos, es michelleobamesca: posee una fortaleza que le permitiría hacer cualquier trabajo manual sin perder su majestad. En el marrón acanelado de su piel está escrito algo fundamental de su genética, un antepasado suyo fue blanco. Se trata del gran tabú americano: los blancos y los negros están mucho más mezclados de lo que pueda parecer a primera vista. Esa mezcla encierra un pasado de violaciones y abusos, algo que avergüenza a los blancos y tortura a los negros; también de apasionadas historias de amor, algo que avergüenza a los negros.

Mujeres en el baño.

No es extraño que tantos pintores eligieran ese momento para retratar a sus esposas: Bonnard, Rubens, Hopper, Sorolla, todos ellos se valieron de la complicidad amorosa para penetrar en el momento más íntimo del día. No es comparable la sensualidad de ese momento robado a una mujer normal que el artificio de una modelo que posa para la cámara de un fotógrafo. ¡Cuánto disfrutaría un fotógrafo o un pintor si pudiera moverse invisible entre todas estas mujeres despojadas de los adjetivos que proporciona la ropa! Cuánto disfrutaría cualquier amante de las mujeres si pudiera estudiar el cuerpo humano en todas las edades de la vida.

A mi lado, una anciana enjuta se ha sentado para ponerse las medias. Su abdomen se arruga en pliegues muy pequeños, como si fuera un acordeón y la ausencia de carne la hace parecer muy frágil, algo temblorosa, una vulnerabilidad que se esfuma en cuanto se mete dentro de un traje de chaqueta y sale por la puerta con aires de señora elegante.

Las abuelas gordas, en cambio, se mueven hacia la ducha con andares de generalotas, están en ese momento de la vida en que el cuerpo de la mujer se agallina y se convierte en un abdomen total sostenido por dos patillas delgadas.

Estas señoras hablan entre ellas con las tetas al aire, algo que cohíbe a las jovencillas que se preguntan cómo alguien muestra su cuerpo en decadencia sin avergonzarse. En su cabeza no cabe que lo que ven es lo que ellas mismas serán. Las chinas son un capítulo aparte; si no fuera por el pecho parecerían niñas, todas proyectan un aire escolar. Tienen una inclinación obsesiva hacia los sujetadores de encaje lo cual les confiere una imagen de inocencia pervertida.

Los hombres americanos sueñan con una asiática dócil que les mime, no saben que muchas de esas chinas llevan ya una americana expeditiva en el cerebro.

Hay mujeres que dan pena.

A mi lado solía vestirse una mujer enferma. Un saco de huesos con una pequeña barriga hinchada, como las de los niños hambrientos de las campañas del hambre. Una vez me dijo: "Su perfume... Me trae recuerdos...". Creí que se iba a echar a llorar o que iba a derrumbarse. Me he mudado de casilla por miedo a que me denuncie por un perfume demasiado evocador. Ahora me arreglo al lado de una americana tetona; las americanas tetonas abundan y encajan en un país obsesionado con las tetas. La piel de mi tetona es tan blanca que parece que sólo se alimentó de leche; los pezones, tan rosas, que se confunden con el resto del pecho. Es como una gran cerda, me gustaría amasarla.

Mujeres desnudas.

Se embadurnan de crema, se suben el pecho con el sujetador, se pintan, se arreglan el pelo, se calzan tacones y se lanzan a la calle. La ropa las hace ejecutivas, modernas, cursis, estudiantas, profesorales, amas de casa o señoronas, pero antes, unos minutos antes, han sido tan sólo mujeres desnudas. Y yo entre ellas, aunque este trabajo me permita ser la intrusa que observa.

Fuera, en la calle, serán bondadosas o mezquinas, pero la delicada concentración con que se entregan a su arreglo personal me produce una inexplicable emoción, me hace acordarme de esa frase de Mark Twain en su discurso The Ladies: "Las fases de la naturaleza femenina son infinitas en su variedad. Toma cualquier tipo de mujer y encontrarás en ella algo que respetar, algo que admirar, algo que amar".

Elvira Lindo.

Foto: La Venus de Urbino (Tiziano).

2009-09-01T12:41:00.005+02:00

Amado:

He resistido la tentación de escribirte desde que supe que eras el autor de esas misivas ardientes que, desde hace dos semanas, han llenado esta casita de llamas, de alegría, de nostalgia y de esperanza, y a mi corazón y a mis entrañas del dulce fuego que abrasa sin quemar, el del amor y el deseo unidos en matrimonio feliz.

¿Para qué ibas afirmar unas cartas que sólo tú podías escribir? ¿Quién me ha estudiado, formado, inventado, como tú lo has hecho?
¿Quién podía hablar de los puntitos rojos de mis axilas, de las rosadas nervaduras de las cavidades ocultas entre los dedos de mis pies, de esa «fruncida boquita circundada por una circunferencia en miniatura de alegres arruguitas de carne viva, entre azulada y plomiza, a la que hay que llegar escalando las lisas y marmoleas columnas de tus piernas» ?

Sólo tú, amor mío.

Desde las primeras líneas de la primer a carta, supe que eras tú.
Por eso, antes de terminar de leerla, obedecí tus instrucciones. Me desnudé y posé para ti, ante el espejo, imitando a la Dánae de Klimt. Y volví, como tantas noches añoradas en mi soledad actual, a volar contigo por esos reinos de la fantasía que hemos explorado juntos, a lo largo de esos años compartidos que son, para mí, ahora, una fuente de consuelo y de vida a la que vuelvo a beber con la memoria, para soportar la rutina y el vacío que han sucedido a lo que, junto a ti, fue aventura y plenitud.

En la medida de mis fuerzas, he seguido al pie de la letra las exigencias —no, las sugerencias y ruegos— de tus siete cartas.
Me he vestido y desvestido, disfrazado y enmascarado, tumbado, plegado, desplegado, acuclillado y encarnado —con mi cuerpo y mi alma— todos los caprichos de tus cartas, pues ¿qué placer más grande, para mí, que complacerte? Para ti y por ti, he sido Mesalina y Leda, Magdalena y Salomé, Diana con su arco y sus flechas, la Maja Desnuda, la Casta Susana sorprendida por los viejos lujuriosos y, en el baño turco, la odalisca de Ingres.
He hecho el amor con Marte, Nabucodonosor, Sardanápalo, Napoleón, cisnes, sátiros, esclavos y esclavas, emergido del mar como una sirena, aplacado y atizado los amores de Ulises. He sido una marquesita de Watteau, una ninfa del Tiziano, una Virgen de Murillo, una Madonna de Piero della Francesca, una geisha de Fujita y una arrastrada de Toulouse-Lautrec.
Me costó trabajo pararme en puntas de pie como la ballerina de Degas, y, créeme, para no defraudarte, hasta intenté, a costa de calambres, mudarme en eso que llamas el voluptuoso cubo cubista de Juan Gris.

Jugar de nuevo contigo, aunque a la distancia, me ha hecho bien, me ha hecho mal. He sentido, de nuevo, que era tuya y tú mío.
Cuando terminaba el juego, mi soledad aumentaba y me entristecía aún más. ¿Está perdido, para siempre, lo perdido?
Desde que recibí la primera carta, he vivido esperando la siguiente, devorada por las dudas, tratando de adivinar tus intenciones. ¿Querías que te contestara? ¿O, el enviármelas sin firma indica que no quieres entablar un diálogo, sólo que escuche tu monólogo? Pero, anoche, después de haber sido, dócilmente, la hacendosa señora burguesa de Vermeer, decidí responderte.
Algo, desde ese fondo oscuro de mi persona que sólo tú has buceado, me ordenó tomar la pluma y el papel.
¿He hecho bien? ¿No habré infringido esa ley no escrita que prohibe a la figura de un retrato salirse del cuadro a hablarle a su pintor?

Tú, amado, sabes la respuesta.

Házmela saber.

Imperativos del sediento viajero

2009-08-10T21:56:00.006+02:00

Ésta es una orden de tu esclavo, amada.

Frente al espejo, sobre una cama o sofá engalanado con sedas de la India pintadas a mano o indonesio batik de circulares rojos, te tumbarás de espaldas, desvestida, y tus largos cabellos soltarás.

Levantarás recogida la pierna izquierda hasta formar un ángulo. Apoyarás la cabeza en tu hombro diestro, entreabrirás los labios y, estrujando con la mano derecha un cabo de la sábana, bajarás los párpados, simulando dormir. Fantasearás que un amarillo río de alas de mariposa y estrellas en polvo desciende sobre ti desde el cielo y te hiende.

¿Quién eres?

La Dánae de Gustave Klimt, naturalmente. No importa quién le sirviera para pintar ese óleo (1907-1908), el maestro te anticipó, te adivinó, te vio, tal como vendrías al mundo y serías, al otro lado del océano, medio siglo después. Creía recrear con sus pinceles a una dama de la mitología helena y estaba precreándote, belleza futura, esposa amante, madrastra sensual.

Sólo tú, entre todas las mujeres, como en esa fantasía plástica, juntas la pulcra perfección del ángel, su inocencia y su pureza, a un cuerpo atrevidamente terrenal. Hoy, prescindo de la firmeza de tus pechos y la beligerancia de tus caderas para rendir un homenaje exclusivo a la consistencia de tus muslos, templo de columnas donde quisiera ser atado y azotado por portarme mal.

Toda tú celebras mis sentidos.

Piel de terciopelo, saliva de áloe, delicadada señora de codos y rodillas inmarcesibles, despierta, mírate en el espejo, dite: "Soy reverenciada y admirada como la que más, soy añorada y deseada como los espejismos líquidos de los desiertos por el sediento viajero".

Ésta es una súplica de tu amo, esclava.

Retorno programado a la infancia

2009-07-06T18:46:00.008+02:00

Una de las joyitas que puedes ir a ver cuando estés paseando sin rumbo por Dénia es el precioso Museu de Joguets que hay en la calle Calderón.

En él se exhiben juguetitos fabricados en esta ciudad que abarcan distintas épocas, desde los inicios de las primeras fábricas en 1904 hasta la década de los 60.

Uno de los puntos a favor es que la entrada es gratis y, para pasar el ratillo, está bastante bien, y si encima te gustan las cosillas antiguas y sobretodo los juguetes, ya puedes prepararte para disfrutar como un enano (nunca mejor dicho).

Todos los juguetes tienen un aire retro encantador y, por supuesto, están hechos y pintados a mano, con lo cual sobra decir que es precisamente su imperfección lo que les da tanta carisma.

Yo lo recomiendo encarecidamente, aunque os aviso que después de ir, tendréis ganas de romper las vitrinas y llevároslos a casa a dos manos.

Eterno moonwalk

2009-06-26T00:15:00.002+02:00

2009-06-21T21:35:00.003+02:00

Hay mujeres que viven perpetuamente enamoradas.

Conocen a un ser cualquiera y, antes de mirarle el alma, empiezan a amarle.

Veneran su aroma, se prendan de su mirada, adoran el sonar de sus palabras, enloquecen con su presencia.

Y entonces, con toda la embriaguez que el amor produce, deciden adentrarse en su espíritu, seguras de que lo que encontrarán será del calibre de sus sentimientos: divino y apoteósico.

"Si su olor es dulce, también lo será su carácter.
Si su mirada es penetrante, también lo será su inteligencia. Si sus palabras son contundentes, también lo serán sus pensamientos.
Si su presencia me vuelve loca, es porque él es una gran persona”, se dicen a sí mismas.

Pero detrás de las palabras, de las miradas, del perfume, sólo hay un vacío donde el amor resuena al chocarse contra las paredes.

No hay más que la nada.

Cuando estas mujeres se dan cuenta de que su amado no existe, se ponen a llorar sin parar. Y aún con la visión quebrantada por las lágrimas, conocen a otro ser cualquiera y empiezan a amarle locamente.

Viven perpetuamente enamoradas.

2009-05-06T14:37:00.005+02:00

Olía diferente.

Porque soy pelirroja, dijo ella.Y aunque la conocí una noche de perros y estaba sólo ella en el bar, habría sido la única.Sostenía su vodka como si le fuera indiferente que se le cayera, a sabiendas de que siempre había diez que le invitaran a uno. Era esa clase de mujer que convertía a los niños en hombres y a los hombres en niños.

Uno podía perder su cartera en su mata de pelo.Y la cordura también.Su escote incitaba al suicidio, aunque no me habria importado vivir atrapado entre sus insolentes piernas.

No le pedí que se casara conmigo esa misma noche porque sabía que diría que sí sólo por incordiar.Después me sacaría de quicio, me desvalijaría y me sustituiría sin malgastar siquiera uno de sus trucos.

Aunque sabía que la llevaría a la cama antes de acabar el segundo asalto, le dejé creer que me había alistado.

Exhibiéndose por mi cuarto, escurría las botellas de vino hasta no dejarles ni gota.

Me dije que si esa criatura hacia el amor con el mismo entusiasmo con que bebía, al día siguiente podía estar muerto.

Se enredaba con las palabras mientras encendía cigarrillos que desairaba al minuto. Fumaba sin tragarse el humo, curioseandome osadamente, como una niña que está aprendiendo a ser chica mala.

Y fue ella quien me besó primero, con la precipitación de quien quiere atajar por reserva. Su coraza viraba piel suave con la caricia justa, mientras me gemía al oído que nunca podría quererme.

Me secuestraron el corazón y no conseguí pagar el rescate, sobreactuó.Hacía como que no le dolía y yo enloquecí dentro de su portentosa maraña de contradicciones.

Estaba realmente preciosa cuando me miraba provocándome una vez más. Se aflojó entre mis brazos presumiendo que me quedaría toda la noche mirándola.

Y por la mañana, tanto la chica buena como la mala se marcharon juntas con un portazo que sonó a chispazo de algo.

Y ya no sabes qué hacer con tanto amor, nena, píntate los labios de rojo y véndelos al mejor postor...

Foto cedida por nuestra respetabilísima dama Apocopía

2009-04-13T21:00:00.004+02:00

Resulta que a menudo los recuerdos propios nos parecen ajenos.

Ignoro de qué sustancia extraordinaria está confeccionada la identidad, pero es un tejido discontinuo que zurcimos a fuerza de voluntad y de memoria.
¿Quién fue, por ejemplo, la niña que yo fui?¿Dónde se ha quedado, qué pensaría de mí si ahora me viera?

Tampoco mi cuerpo sigue siendo el mismo: no sé dónde leí que cada siete años renovamos todas las células de nuestro organismo.
Así es que ni siquiera mis huesos, de los que hubiera esperado cierta contumancia y continuidad, son presencias fiables en el tiempo.
Desde el astrágalo del pie al diminuto estribo del oído, todos esos huesecillos y huesazos han ido mutando con las décadas.

Nada hay hoy en mí que sea igual a la Elisa de hace veinte, diez, cinco años.
Nada, salvo el empeño de creerme la misma.

Esa voluntad de ser es lo que los burócratas llaman identidad; o los que los creyentes llaman alma.Yo me imagino a la pobre alma como una sombra flojamente entretejida en el vapor de una tela de araña; y esa sombra se aferraría con dedos transparentes a las células vertiginosas de la carne (células veloces que mueren y que nacen a toda prisa) intentando mantener la continuidad, de igual manera que una vasija, puesta debajo de un grifo y rebosante de agua, impone en el líquido una misma forma, aunque el agua que contenga nunca sea la misma.
O sea, que bien mirado, somos como botijos rebosantes.
Gracias a los desvelos de esa alma sombría, en fin, puedo decir ahora que este cuerpo mutante es mi cuerpo.Lo cual es un alivio y simplifica mucho las cosas a la hora de escribir en primera persona.
Pero en realidad yo no soy la que fui ni la que seré; como mucho, no soy más que este instante de conciencia en la negrura, y ni siquiera estoy segura de eso, porque a menudo me veo a mí misma desdoblada.Sobretodo en los recuerdos grabados a fuego.
No sé qué tienen los momentos de acción, que tienden a ser vividos disociados, o aún más disociados que otros instantes de la vida.
Cuando sufrimos un accidente, cuando nos caemos por las escaleras, cuando corremos los metros finales para ganar un premio deportivo: al rememorar todos esos instantes siempre los sentimos como imágenes exteriores, como recuerdos de otro.
Y qué decir de la sexualidad, que es acción por excelencia, esquizofrenia pura: nos vemos en la distancia como los protagonistas de una película pornográfica (a veces, cuando hay suerte, como los protagonistas de una buena película).

Y todavía hay más: sucede que en ocasiones no alcanzo a distinguir con nitidez un recuerdo mío del pasado de algo que soñé o imaginé, o incluso de un recuerdo ajeno que alguien me narró vívidamente. Como cuando un amigo o una amiga te cuenta algo fascinante.
Sé que yo no soy ninguno de los dos, pero de algún modo siento sus memorias como si fueran mías; y así, creo haber vivido su infancia, sus malos tragos, las quemazones de sus pérdidas.
Aunque a veces imagino que en realidad todo es imaginario; que vivimos un presente dormido desde el que soñamos que tenemos pasado.

De modo que yo, Elisa, sonaría que viví veinte años antes de este presente eterno, y puede que incluso sueñe que un día conocí a otra gente que a su vez me contaron lo que soñaban.

Purpurina azul

2009-04-02T15:05:00.005+02:00

Del 2 al 5 d’abril de 2009 es faran observacions diürnes i nocturnes obertes a tots els públics a Burjassot i a Aras. El Sol, la Lluna, planetes i nebuloses seran els objectius principals dels telescopis.

S’ha elegit aquests dies ja que la Lluna estarà en quart creixent, la qual cosa és ideal per a observar-la al començament de la nit.
La Universitat de València participa en les activitats de les 100 hores d’Astronomia des del campus de Burjassot i des de les instal•lacions de l’Observatori Astronòmic a Aras de los Olmos. Pràcticament totes les activitats seran obertes a tot els públics.
El departament d’Astronomia i Astrofísica té programat durant el dijous i divendres a les seues instal•lacions de l’Aula d’Astronomia una observació continuada del Sol amb els seus telescopis. Cal destacar que el seu radiotelescopi també seguirà la nostra estrella i mostrarà al qui vulga acostar-s’hi com funciona.
Es faran alguns tallers didàctics amb la llum i es connectarà amb els observatoris més importants del món per webcast.
Les nits de dijous i divendres dos grups, un d’estudiants de l’IES Juan de Garay i un altre grup de gent del programa Nit de Divendres, Nit d’Estrelles, visitaran l’Aula d’Astronomia.
Les activitats a l’Aula d’Astronomia només duraran dijous 2 i divendres 3 d’abril.
Els estudiants de l’Associació Astronòmica del Campus tenen també un ampli programa d’activitats que inclou observacions del Sol, un taller de construcció de rellotges de Sol, xerrades, jocs astronòmics. Finalment el cap de setmana faran alguna eixida d’observació a alguna zona amb baixa contaminació lumínica.
L’Observatori Astronòmic oferirà la retransmissió en directe de les observacions astronòmiques que es realitzaran en l’Observatori de Aras de los Olmos de la Universitat de València del 2 al 5 d’abril des de les 21:00 hores a 02:00 hores.
Observaran els objectes celestes d’interés que es troben sobre l’horitzó en cada moment de la nit (planetes, galàxies, nebuloses, cúmuls d’estrelles....).

A mí me parece interesante, a pesar de la cara de sartén que habréis puesto todos.

Si alguien no es un perraco, le gusta la astronomía (aunque sea solo un poco), no teme aprender cosas (VADE RETRO, CULTURA) y se quiere venir, que me lo diga.

Pd: No me refiero a quedarnos las 100 horas, que os veo venir, simplemente, con pasarnos y juguetear con los telescopios me doy por contenta.

Heads or Tails

2009-03-26T13:34:00.006+01:00

Elige la vida.
Elige un empleo.
Elige una carrera.
Elige una familia.
Elige un televisor grande que te cagas.
Elige lavadoras, coches, equipos de compacdiscs y abrelatas eléctricos.
Elige la salud: colesterol bajo y seguros dentales, elige pagar hipotecas a interés fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos.
Elige ropa deportiva y maletas a juego.
Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige el bricolaje y pregúntate quien coño eres los domingos por la mañana.
Elige sentarte en el puto sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura.
Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima ,en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reeemplazarte.

Elige tu futuro.

Elige la vida.

****

Me lo he justificado a mí mismo de todas las maneras.

Que no era para tanto, solo una pequeña traición, o que nuestras vidas habían ido por caminos cada vez mas distintos, ese tipo de cosas.

Pero afrontémoslo, le di el palo a mis supuestos colegas.

A mi Bergbie me importaba una mierda, y Sick Boy, el me habría hecho lo mismo a mi si se le hubiese ocurrido primero, y Spud, bueno, vale, lo sentí por Spud, él nunca le hizo daño a nadie.

Entonces, ¿por qué lo hice?.

Podría ofreceros un millón de respuestas, todas falsas.

Lo cierto es que soy una mala persona, pero eso va a cambiar, yo voy a cambiar, es la última vez que hago algo así, ahora voy a reformarme y dejar esto atrás, ir por el buen camino y elegir la vida. Estoy deseándolo, voy a ser igual que vosotros.

El trabajo, la familia, el televisor grande que te cagas, la lavadora, el coche, el equipo de compact disc y el abrelatas eléctrico, buena salud, colesterol bajo, seguro dental. hipoteca, piso piloto, ropa deportiva, traje de marca, bricolaje, tele-concursos, comida basura, niños, paseos por el parque, jornada de nueve a cinco, jugar bien al golf, lavar el coche, jerseys elegantes, Navidades en familia, planes de pensiones, desgravacion fiscal, ir tirando, mirando hacia adelante.

Hasta el día en que la palmes.

el bebé de la familia Telerín según Nint...digoo Konami

2009-03-07T21:02:00.012+01:00

¿Qué pasa si cojes a un bebé bicapilar, le enfundas un trajecito azul, le das un sonajero mágico que te otorga el increíble poder de inflar cerdos y lo sueltas en un colorista mundo psicodélico y pixelado compuesto de tartas,dulces y piezas de Lego?¿Qué pasa si, además, como todo videojuego que se precie, el lindo pequeñuelo tiene que luchar por salvar su universo de quién sabe que apocalíptico final?
Pues que entonces sale este absurdo videojuego para NES, desde hace poco, también disponible para Wii : Bio Miracle Bokutte Upa.
Nuestro héroe gateador se hace nombrar con una conocida onomatopeya que todo niño emite cuando desea ser elevado y poseer visión a alturas vertiginosas: Upa.

No sé por qué Upa se pasa casi todo el juego con cara de desgracia, la razón más lógica es que sea por ver que todo su mundo está compuesto de tartas con pinta de estar que te mueres y en vez de poder rebozarse en ellas y disfrutarlas por no se sabe qué capricho del destino tiene que ocuparse él de salvar todo el universo.No me extraña que el pobre nano tenga que arremeter a base de sonajero contra toda la serie de ridículos (pero sin duda geniales) seres que le rodean, inflarlos como globos, saltar incesantemente sobre ellos para así conseguir su más firme propósito: acceder a lugares insospechados y darles collejas.

"Nadie cerca!!! A jambaaaar!!"

Para terminar os dejo un video para que lo veáis en acción.Atención al enemigo final con forma de poderoso puerquecillo con expresión permanente de muñeca hinchable.

He dudado seriamente si publicar esta entrada o fingir que nunca ocurrió y poder seguir llevando una vida normal lejos de las perversiones que tanto me atraen pero está claro que a estas alturas de mi vida ya está todo perdido.
Un besico, sires.♡

2009-02-20T16:23:00.008+01:00

-Elisa, ¿puedes cerrar la ventana?

...

-Elisa, ¿cierra la ventana quieres?

...

-¡Elisa!

-¿Qué?

-¡Que cierres la ventana,te digo!

Pego un suspiro, y cubro el cielo azul con la plancha de cristal.Me giro, y mi madre ahí está.
Odio las luces blancas de las cocinas.Le dan un aspecto demacrado e irreal a la piel.
Como si fuera un fogonazo, veo que mi madre tiene grandes ojeras moradas.Quizá estoy tan acostumbradas a verlas que cuando despierto de mis ensoñaciones y me deshago de la sábana de la cotidianeidad todo me parece nuevo y, me pesa decirlo, más desgastado de lo que recuerdo.

Veo como se pone azúcar en el café.El tintineo de la cuchara resuena en toda la cocina.
Las manos de mi madre siempre me han gustado.
Están destrozadas, enrojecidas, llenas de heridas.
Pero esas manos me han dado de comer, han cogido las mías, pequeñas, para ayudarme a cruzar los pasos de cebra, me han tocado la frente para ver si tengo fiebre, me han molido a golpes durante años cuando hacía lo que no debía, han tamborileado mis costillas a través de la piel, me han acariciado el pelo.
Esas manos han pelado naranjas, mecido niños, abrazado y amado a mi padre, se han crispado de rabia, se han abierto grietas por el frío.
En las manos se graban las impresiones de la propia vida, como en la cera se graban los sellos.
Las manos son grandes historias.
Y se lo dije.
Ella ni siquiera me miró.Nunca lo hace.Creo que no le gusta escucharme, creo que porque le recuerdo a la persona que ella era y que ahora no es.
También supongo que es porque está acostumbrada.
Me levanto y me voy a mi cuarto.
Mi habitación está siempre en penumbra, y a mí me gusta.Me tumbo en mi cama.
Hace bastante calor, pero, como siempre, tengo los pies helados.Me encojo y los presiono contra la almohada.Meto las manos entre mis rodillas.
Empiezo a tiritar.
"¿Cómo no vas a tener frío, si eres todo hueso?".
Cuando era pequeña, siempre albergaba una pequeña esperanza de que mi madre abriera la puerta y me viera allí, enroscada y fría, con los ojos fijos en la pared y, con una risa tierna, me abrazara y calentara mi cuerpo atezado.Nunca lo ha hecho y la verdad, no se lo recrimino.
No es una mujer cariñosa y al igual que a mí me encanta sentir calor, ella es más de estar envuelta en aire, sin nadie cerca.Lo entiendo y lo respeto.
Pero no lo comparto.

Miro mis manos.
Son huesudas, de dedos largos.Blancas y fantasmagóricas.
No tengo apenas cicatrices, salvo una pequeña que me hice en el colegio, al engancharme en una valla de alambre.Otra, muy fina, con forma de media luna, en el pulgar.Otra, aún más pequeña, cuya historia no recuerdo.No puedo evitar compararlas con las de mi madre.
"Cuánto te queda por pasar...si tú supieras..."
Pues no, no lo sé.Y sé que la idea que me haga no corresponderá jamás con la realidad.
Un recuerdo infantil golpeó la puerta de mi memoria.
Mi abuela, con los ojos bajos, siempre me cogía las manos, me las juntaba y las posaba en su regazo, y, muy suavemente, las acariciaba, con sus manitas regordetas, de uñas preciosas.Luego se las llevaba a los labios y me las besaba, ya con fuerza, como besan todas las abuelas.Y yo me reía.

Mi abuelo, en cambio, me decía: "a ver, enséñame la palma" y yo, divertida, extendía la mano.
Él entonces, con fuerza, me agarraba la muñeca y pasaba muy superficialmente sus uñas por la palma, haciéndome cosquillas y haciéndome morir de risa.Siempre hacía lo mismo y yo siempre hacía como que no tenía ni idea de qué tramaba.
Luego, cuando conseguía soltarme, me tiraba encima de él y lo abrazaba fuerte fuerte, enganchándome de aquellos grandes jerseys granates que siempre llevaba y él, con una risa sorda y sibilante, echaba la cabeza hacia atrás y me besaba, y me besaba...

-¡Elisa!
-Voy.

A veces odio que me saquen de mi habitación.Lo odio de veras.Pero he conseguido dominarme.

La miseria del mundo, las pequeñas tragedias, las vidas de mierda.Todo eso muchas veces es lo que veo en los ojos de mi madre.En sus fracciones anodinas y curtidas antes tan dulces.
Me produce auténtico rechazo. A veces odio su cara, de la misma manera que odio ver las cicatrices de maltrato en un cuerpo de niño.
Cuando sonríe, todo eso se va.
El mundo, antes tan desolado, va transformándose de pronto en un lugar habitable.
Qué gran hombre, el doctor Duchenne.

No comprendo como no puede derretirse cuando alguien la abraza, como a mí me pasa.
Los abrazos me desarman, me dan ganas de vivir.Es algo animal en mí, demasiado arraigado a mi ser como para que disimule normalidad cuando los recibo.
Opino que tenemos tiempo de sobra para sentir el frío clavarse como aguijones, para tener demasiado espacio alrededor, muchas veces, sin buscarlo.
Pienso disfrutar de todos los abrazos que me den, aunque me destrocen, aunque me hagan más mal que bien.Pienso seguir buscándolos, estrecharlos, asfixiarlos hasta que lleguen a un latido agónico.
Empiezo a rodear suavemente el pecho de mi madre y, misteriosamente, no se aparta.Ni me pega un empujón.
Consigo apoyar mi cabeza en su hombro.Y, como un milagro, noto que su mano cubre mi omóplato.Muy débil, sin atreverse, sin darse a conocer.

-Anda, ¡ fuera, bandida! ¡Que eres una bandida! ¡Seguro que luego me gruñes, como haces siempre!Me endulzas y luego me muerdes!
No lo dice con maldad, se ríe.Le brillan los ojitos.Y yo también me río.

Las manos.Cuánta felicidad me dan cuando se entrelazan en mi espalda.

Raros, raros...muuy raros

2009-01-31T22:13:00.008+01:00

Los científicos siempre han tenido en cuenta la idea del valor adaptativo de la diversidad, sobre todo desde la revolución darwiniana.La variabilidad es la materia prima de los procesos evolutivos.

Para que la selección natural pueda actuar sobre un carácter, tiene que haber varias opciones, es decir, varios alelos o variantes del gen que determina ese rasgo. El estadístico y biólogo Ronald Fisher (1890-1962) demostró matemáticamente que cuantos más alelos existan, más probabilidad habrá de que uno de ellos se imponga al resto. Esto implica que la variabilidad genética en una población aumenta el ritmo de la evolución.

Hay otros ámbitos en los que se ha ido incorporando la idea de que lo poco habitual es importante y merece ser estudiado. Un ejemplo reciente es el éxito del libro El cisne negro, del matemático y bróker libanés Nassim Nicholas Taleb, que analiza la naturaleza de los acontecimietos altamente improbables. Taleb argumenta que hay tres características comunes a esos sucesos: son impredecibles, generan un tremendo impacto y, después de que han ocurrido, dan pábulo a multitud de explicaciones ad hoc para justificarlo.

El éxito de Google o YouTube son dos ejemplos clásicos. El autor denomina a estos hechos “cisnes negros”, porque hasta el siglo XVII se creyó que sólo existían los de color blanco y el descubrimiento de ejemplares oscuros en Australia originó multitud de teorías. Sin embargo, los investigadores de ciencias humanas parecían haber olvidado la importancia de la variabilidad hasta hace unos años.

La tendencia general era la normalización: se analizaba el comportamiento general de los individuos y todo lo que estuviera fuera de la regla se consideraba sospechoso de ser patológico. Se olvidaba frecuentemente la lección que debieron aprender los padres de Ben dedo veloz Cook: el ambiente cambia, y lo que antes resultaba inadaptado puede llegar a ser un valor para la supervivencia.La duda acerca del potencial de rasgos considerados como extraños ha asaltado a muchas personas.

El escritor Edgar Allan Poe la expresaba así: “Los hombres me han llamado loco, pero aún está por aclararse si existe la locura o si no se trata de la más elevada inteligencia... Si mucho de lo que es maravilloso, si todo lo que es profundo, proviene de desvaríos del pensamiento, de los humores de una mente exaltada a expensas del común entender”. La sociedad ha cambiado, y hoy en día se empieza a analizar lo diferente desde otro punto de vista.

Psicólogos, psiquiatras, neurólogos y otros investigadores de la mente humana se han lanzado a la caza de los comportamientos extraños y tratan de desentrañar cuáles podrían ser sus valores adaptativos.

Uno de los más recientes ejemplos es la investigación acerca de la excentricidad realizada por un equipo de neuropsicólogos dirigido por David Weeks, del Royal Edinburgh Hospital, en Escocia. Según sus criterios, una persona occidental de cada 10.000 puede considerarse rara, y una de cada 15.000, totalmente excéntrica. Una parte de su trabajo se dedicó a averiguar si existían parámetros bioquímicos diferenciadores. La conclusión principal es que, durante su actividad intelectual, las gente singular incrementa la producción de las hormonas que solemos generar cuando realizamos ejercicio físico o mantenemos relaciones sexuales. Por otra parte, las conclusiones de su estudio contradicen la idea común acerca del sufrimiento de los peculiares. “Si un hombre está en una minoría de uno, lo encerramos bajo llave”, decía el eminente jurista de Massachusetts Oliver Wendell Holmes (1841-1935).

Sin embargo, Weeks y sus colegas constataron que los extravagantes acuden al médico una vez cada nueve años de promedio, mientras que la población general lo hace dos veces anualmente. Esta buena salud es causada seguramente “por su insultante felicidad”. La investigación arroja un patrón de personalidad caracterizado por el inconformismo, el idealismo y la obsesión por sus aficiones. Y además, presentan un alto grado de tolerancia a la frustración: son individuos que exploran nuevos caminos y no temen los fracasos. “En cada campo, aceptan cualquier reto. Eso sí, la calidad no es su lema: pueden ser geniales o nefastos”, apunta el director de la investigación.

El proyecto de Weeks también incluía una aproximación a la vida de ciertos personajes históricos. Y su conclusión, aquí sí, daba la razón al imaginario colectivo: muchos de los grandes creadores y descubridores de la historia entrarían en la categoría de excéntricos. Son conocidos los casos de Benjamin Franklin, que se paseaba a menudo desnudo –“estoy tomando baños de aire”, parece ser que decía– u Oscar Wilde, que pidió champán en su lecho de muerte “para morir por encima de mis posibilidades”. También fueron muy suyos, según este neurólogo, personajes de la talla de Galileo, Kepler, Darwin o Einstein.

Estas sugerencias del estudio del Royal Edinburgh Hospital vuelven a poner sobre el tapete un valor evolutivo. Es difícil pensar que la humanidad no necesita personajes como Newton, otro de los raros censados por Weeks. Pero también es cierto que muchas de las ventajas evolutivas de este tipo de individuos fueron problemáticas para su tiempo y lugar. Un buen número de los citados en la investigación murieron por ser diferentes. ¿Sucede lo mismo en la actualidad? ¿Es desadaptativo ser especial?

Dustin Wood, profesor de Psicología de la Universidad Carolina del Norte, en EE UU, cree que no. Sus investigaciones, centradas en el desarrollo de la personalidad, concluyen que hasta tiempos recientes la expresión de nuestros rasgos estaba regulada por una especie de barómetro que nos indicaba cómo actuar según lo estipulado.

En la cultura occidental, este regulador ha dejado de existir: lo ordinario es lo excepcional. Se valora cada vez más la individualidad y los rasgos sobresalientes. De hecho, según este profesor, el imaginario colectivo empieza a asociar la normalidad con la neurosis. A los que no sobresalen se les tacha enseguida de rígidos y poco aventureros. La cuestión transcultural es, desde luego, esencial en este asunto.
En las sociedades colectivistas resulta mucho más difícil encontrar personas a contracorriente.
En japonés, por ejemplo, la palabra “excentricidad” no existe. El único concepto que se le asemeja –haaji– es una combinación de vergüenza y culpabilidad que se asocia a comportamientos extraños. En culturas individualistas como la nuestra, sin embargo, ser raro está cada vez mejor visto.

Las nuevas generaciones se criarán con héroes como Shrek, que hace gala de su carácter arisco. “Un ogro es como una cebolla. Las cebollas tienen capas. Los ogros tenemos capas”, dice el verde protagonista. Aunque su compañero, el asno, le replica: “Sabes... las cebollas no gustan a todos. ¡Tarta! ¡A la gente le gusta la tarta! ¡Y también tiene capas!”.
Shrek sabe que basta con que haya unos pocos a los que les gusten las cebollas… y vivir en una sociedad donde los diferentes son aceptados.

Extraído de Muy Interesante

2009-01-20T16:08:00.003+01:00

8:00h a.m
Suena el despertador.

Abro un ojo.Lo miro 10 segundos. Saco la mano de entre las mantas y le doy al botón para apagar la alarma.Vuelvo a meter la mano debajo de las mantas.

El despertador sigue en mi mano.

8:10h a.m

Suena el segundo aviso. Mierda, no lo había apagado.

Me levanto con intenciones de ir a hacerme el desayuno y voy reptando por el pasillo hasta que por el camino me cruzo con el sofá, en el cual me dejo caer, me enrosco y me vuelvo a quedar frita.

9:00h a.m
Mi madre se levanta y me chilla por el pasillo que me levante, que me voy a quedar fría.

Hago un esfuerzo sobrehumano y me voy a la ducha.

9:00h a.m-9:30h a.m
Me ducho y por fin, me despejo.

Desayuno y empiezo a abrir los apuntes.

9:30h a.m- 10:00h a.m

Leo 4 veces la misma frase, me levanto, me pongo los cascos y me empano mirando por el balcón.

Entra mi hermano para contarme una batallita:

"Pues estábamos en clase de francés un día, y Bernedo [ aclaración: las aventuras narradas de mi hermano ocurrieron en bachiller, a partir de allí, ninguna es lo bastante interesante para ser repetida 30 veces a la semana.El tal Bernedo, de paso sea dicho, era un compañero de su clase]

para ganarse el aprobado por Navidades decidió hacer el trabajo que nos mandó La Barber [la profesora de francés, un ser del que se podría escribir mil tesis] de escribir a un compañero una felicitación navideña en francés.Entonces este chico cogió y compró una de esas tarjetas que cuando las abres suena musiquita, así en plan currado y tal y escribió dentro.

Tuvo la mala suerte de que un día su gato se ve que la destrozó un poco, y estropeó el mecanismo de sonido, con lo cual al abrirla la musiquita ya no sonaba y decidió quitarle el cacharrito y ponerle un trocito de celo para disimular.No contaba con que en la portada de la tarjeta ponia que era "musical".

Llegó el día de la entrega de la tarjeta y La Barber, al verla tan bonita le dijo a Bernedo: "oh, ¡déjame la tuya para que la lea delante de toda la clase!¡Y tiene música y todo! Magnifique!!"

En resumen, que sube a la tarima la Barber con la tarjeta y grita: ESCUCHAD, ESCUCHAAAAD" y abre la tarjeta, que, por supuesto, no suena.Entonces grita: "Monsieur Bernedo, ¿por qué no suena la tarjetita?". Le da la vuelta y ve que el mecanismo de sonido ha sido arrancado.

Y aquí es donde viene lo bueno.Podría haber dicho la verdad, que su gato se la rompió pero, ¿sabes lo que dijo? va y suelta: " es que...me colecciono la música..." Pitorreo general.

La Barber gritando: "¿¿Cómo que te las coleccionas??"

Seguro que la pobre mujer se imaginaba la habitación de Bernedo como la tienda de timbres del Señor Ding Dong.

-FIN DE LA ANÉCDOTA-

Le digo que se calle, que quiero estudiar y me dedico a pasar hojas como una autómata, sin estudiar nada, por supuesto.

10:00h a.m-12:00h a.m

BOLA DE HENO MENTAL ...

12:30h p.m
Me llama Sergio para quedar a comprar unas cosas al centro. Y le tengo que decir que no, porque no he pegado ni chapa.Me odio y odio al mundo.Vuelvo lloriqueando a la mesa.

13:00h p.m
Me vuelvo a levantar, cojo el libro que me estoy leyendo y sigo desde donde lo dejé anoche.

Los apuntes me miran inquisitivamente desde la mesa.

Me digo a mí misma "bah, no son tantos, esta tarde me los estudio todos".

14:00h p.m
Como, vuelvo a tropezarme dulcemente con la cama y me duermo según como caigo.

15:45h p.m hasta ahora
Me dedico a perder el tiempo de manera genial, y vuelvo a mi habitación.

Los apuntes, sin saber (yo) cómo, han aumentado de volumen, asi que lo dejo aquí.

Me llevo un paquete de galletas para pasar el mal rato.

snif... T____T

Illustration Studio

2009-01-07T19:39:00.000+01:00

("finally made a monkey out of me!"...)

Pale Horse se trata de un estudio de diseño gráfico e ilustración afincado en Florida y, además, también es una galería de arte.
Detrás de las ilustraciones se agazapa el genial Chris Parks y de la parte comercial del asunto Michelle Tannu.

Trabajan en publicidad de todo tipo y producto: diseño gráfico, tatuajes, juegos, música... ah! y también camisetas!

Os recomiendo un paseíllo por la web porque es infinita! (sobretodo si os vais al apartado de Art Gallery, donde se agazapan más artistas.)

También os dejo, porque soy bondadosa, la página de Chris Parks, porque me parece que este hombre tiene gran talento.En la página, además de enlaces de galería, biografía y tal, también está incluido su blog.

Enjoy it, guys!

2008-12-30T21:05:00.000+01:00

Un nuevo año para poder escribirlo, tacharlo, llenarlo de restos de goma de borrar, volver a escribir, emborronarlo todo, mancharlo de café, de sangre, de lágrimas.

Y también para inventarme el principio que yo quiera.Y también el final.

No desees, alma mía, vida inmortal.

Goza, mejor, de la que tienes.

Última entrada del año.

Whaaammm!!

2008-12-25T13:24:00.000+01:00

Dominio genial de herramientas gráficas por parte de este artista argentino.

Cuando veo estas imágenes no puedo evitar imaginarme música de Daft Punk (estilo "Human after all"...) o The Prodigy de fondo.

La web principal a mí personalmente me parece que deja algo que desear, por la falta de cantidades ingentes de ilustraciones, así que, aparte, os dejo la dirección de flickr.

Enjoy it, guys.

Bird Gerhl

2008-12-20T19:21:00.001+01:00

2008-12-13T18:03:00.000+01:00

Querido desconocido, llámese X:

Quiero que sepa que le escribo esta carta con la sutil intención de librarme de los pensamientos que me persiguen últimamente, porque se alían con el frío y no me permiten dormir cuando cae la noche.

Dicho esto, me remito a los hechos y, sin más dilación, pongo la pluma en el tintero.

Le haría el amor con todas y cada una de las palabras que me gustaría poder inventar.Hasta que nos doliese no habernos amado antes con la misma intensidad.

Tengo planes serios sobre atarle a mí con los cables de la vieja televisión sin color del salón, ¿la recuerda?

¡Diablos! No puede usted recordar algo que, sencillamente, no ha visto.

Ahora no le puedo contar la historia que tenía pensada, ¿ve? Eso pasa por no estar en el lugar correcto en el momento adecuado.

Bueno, a cambio, le confesaré que nunca recuerdo lo que sueño.

Sin embargo, lo hago frecuentemente desde que le conozco.

Y siempre se repite la misma historia.

Usted y yo, imagine, cada noche en una ciudad diferente.

En lo que va de semana hemos visitado la exótica Tokio, nos hemos enamorado de las playas de Sydney y hemos tenido nuestra dosis de sorpresa con las tiendas de comida de Hong Kong.

Ayer íbamos paseando por la calle tras habernos retratado con un grupo de japoneses y, acto seguido, me confesó usted que me quería...

¡Tonterías! Porque, no es cierto que me ame, ¿no? Pero, ¿qué digo? No concederé el beneficio de la duda, es ciertamente imposible. Quiero decir, no puede usted amar a alguien que no conoce. Bueno, está bien, no me mire así. Me conoce de sus sueños. Pero, ¡nada más! ¿Acaso eso implica que sepa usted, con total certeza, que yo soy la mujer a la cual quiere descubrir que el mundo puede ser maravilloso con la canción adecuada? No, no me venga ahora con que eso nunca lo sabe uno.

Mire que le he dicho veces que no me haga tener debates trascendentales y filosóficos con usted, sencillamente, porque no me apetece perder.

A veces le miro, aunque usted crea que no, y le visto mentalmente.

Hoy, sin ir más lejos, lleva usted unos guantes y un gorro de lana. Yo le digo, disimulada, “¿No le gustaría ser un pingüino?”.

No, no, no me entiende, responde: “¿Para qué?”. Pero yo sé que usted lo sabe, que sólo pregunta por oírlo de mi boca, porque cuando yo le digo: “Para vivir en el Polo Sur, tener frío y excusa para ser abrazado” usted sonríe complacido, gritándome en silencio y a los cuatro vientos palabras que se inventa carentes de un significado que no sea metafórico.

“No necesita excusa”, susurra.

Y se ríe de mi sonrisa porque dice que no sé reírme del todo, que me quedo como un motor apunto de arrancar.

Y de repente usted me mira y yo me siento acariciada, me veo en un autobús dirección kilómetro cero, como en una noria que no se para.

Y cuando duerma con usted y me despierte con ojos de novela de ciencia ficción, nuestros pies establecerán contacto a través de conversaciones genéricas sobre la meteorología del lugar.

Saben sus sueños que sólo soy suya siempre, soñando que soy lo que nunca he soñado ser.

Suele el suelo silbar cuando usted lo pisa y suben los ascensores hasta el séptimo piso del más alto rascacielos.

Explosiones, estrellas, silencios y tú que rompes la puta monotonía de días monocromos.

Las fotos son de la semana pasada, que no me apetecía ir a clase... >___<

Ametralladora fotográfica

2008-12-07T22:36:00.000+01:00

Hace bastante que no pongo una tanda de fotos de cosecha propia.
Ya sé que la mayoría ya las habéis visto, pero hasta que vuelva a tener un poco de tiempo, es lo único que puedo ofreceros.

No sé qué pasa que últimamente las rosas invaden mi casa...

Candy Cane

2008-12-02T16:18:00.001+01:00

Quitando los primeros e inconscientes primeros años de infancia, las Navidades no han resultado unas fiestas que me matasen.
Si os digo la verdad, a riesgo de parecer una persona rara y más sosa que un zapato, cuando tenía 14 ó 15 años una de las cosas que me motivaban de estas fechas, aparte de las vacaciones, era porque se estrenaba El Señor de los Anillos y coincidía con el cumpleaños de Cris, así que ahí nos íbamos a verla.

Nunca me ha llamado cantar villancicos, ponerme gorros absurdos, y reunirme con familia que apenas conozco y mucho menos, fingir que los llevo profundamente en mi corazón con muchito, muchito amor.
Es una mentira demasiado considerable como para que yo me la tome en serio.

Sí ha habido ciertos momentos en que las Navidades me han gustado pero, como ya comenté hace más o menos un año, me parecen unas fechas que producen demasiada presión y demasiada agonía, no por los ataques consumistas sino, más bien, por la exaltación ridícula de unos sentimientos que se supone, sentimos todo el año, además de que incrementa de manera bestial la sensación de soledad o la falta de seres queridos.

Las películas de Navidad me dan náuseas, igual que Papá Noel (y sus representaciones invadiendo todo; en todas sus variantes: de pie con una vela, de pie con un bastón de caramelo, cantando, bailando el Jingle Bell, con gafas, sin gafas, jugando a los ladrones subiendo por una patética escalerita de plástico, con un saco, con renos, de rojo, de gris...Agh, ¡ya basta!) y la marea de gente enardecida que revienta El Corte Inglés.

Papá Noel, como diría Alfonso Ussía, es "un advenedizo, un gorrón y un pelmazo".
Sin embargo, este año me voy a permitir que las Navidades me gusten.

¿Voy ha hacer fotos? sí, muchas.
¿Voy a usar la Table Pc? Siempre que me dejen un ordenador.
¿Voy a sacarle jugo a las témperas, acuarelas y carboncillo? Seeeh...
¿Voy a comer dulces? hasta que reviente.Flan, panetones, galletas, coca de llanda, polvorones de chocolate, bastones de caramelo. Y ya, porque la verdad es que los mazapanes y el turrón no son santo de mi devoción.
¿Voy a salir, comprarme libros y ver películas? Sí, por supuesto que sí.

Estas Navidades van a ser un culto hacia mí misma.
Todo un enriquecimiento personal, que, por supuesto, no va a excluir a aquellos a los que quiero.
No pienso dejar que nada, ni nadie, ni siquiera mi mente, habitación en penumbra llena de trampas para ratones, me chafe estas Navidades.
Pienso que ya llegó la hora de dejar esa época de adolescente petulante y depresiva que tiene miedo a todo y tiene siempre el corazón oprimido de anhelo.La verdad, es que si me pongo a recordar esa época y en mi forma de pensar, me da vergüenza ajena, aunque se diga que no se tiene que arrepentir uno nunca de nada de lo que haga.

Madames et Monsieurs, feliz Navidad.

COMENTAD, antes de que esta entrada me parezca horrible y la borre, como me pasa con la mayoría.

Cotidianeidad estelar de lo absurdo

2008-11-21T21:21:00.000+01:00

(Pensando en Panetones... y en que tengo que empezar a estudiar.
Me compráis unoo??)
En fin.
Este verano ya comenzó a picarme un poco la curiosidad el asunto de la astronomía, y me dedicaba a observar el cielo con unos prismáticos al más puro estilo de "La ventana indiscreta", mientras mi madre me vociferaba que lo dejara ya, que los vecinos pensarían que yo era una mirona.A mí la verdad es que no me importaba, porque enfocaba mayoritariamente al cielo, aunque, si he de confesarlo, hubo más de una ocasión en que enfoqué la visión a varias viviendas, pero ¡os juro que no por cotillear, sino para ver cuán de cerca se veían!
Si tenéis ocasión, armaos de unas buenas lentes y salid al balcón al anochecer, porque es en verdad, un espectáculo precioso.Sobretodo, si hay luna llena, ya que parece que si estiras un poco la mano, puedes cogerla entre los dedos.
Sin embargo, no tenía mucha idea de la situación de las estrellas y planetas, a diferencia de mi hermano, que coleccionaba libros sobre el tema cuando era pequeño, y lo poco que sabía era por sus instrucciones y por mis ligeros coqueteos con sus libros, demasiado complicados para mí en esa época.
Sin embargo, me ha dado de nuevo por levantar la vista y llevo un par de semanas devorando todo lo que huela a estudio sobre divulgación del universo.Lo que más me fascina, es la increíble hazaña que hicieron los griegos con las constelaciones, no poniéndoles nombre, sino ordenándolas de tal manera que han logrado plasmar toda la mitología de una manera casi perfecta, es decir, que el engranaje de constelaciones que han creado está provisto de lógica y de orden y que si lo sigues, te cuentan toda la historia antigua.
Así pues, está la constelación de Orión, que representa a un cazador con sus perros (Canis Major y Canis Minor, representados por unas pocas estrellas no muy llamativas, que, siguiendo el eje van detrás de la constelación Lepus, "la Liebre"; es decir, el perro cazador persigue a la liebre) y que en el cielo se ve como tres estrellas perfectamente alineadas que forman el cinturón de su imaginario sudario.La posición de Orión es tal que se esconde cuando la constelación de Scorpius sale, y esto es, porque en la mitología griega Orión, que era hijo de Poseidón, murió al ser picado por uno de estos animales.
También se cuenta que Orión se enamoró de un grupo de ninfas llamadas las Pléyades, y en el cielo están representadas por un cúmulo de estrellas que, al girar la Tierra, Orión parece estar persiguiéndolas por el cielo.
No sigo, porque las historias son largas y enrevesadas pero a mí me parece fascinante, la verdad.
Es una pena no tener un telescopio (el que teníamos, aparte de ser un poco bastante mediocre, desapareció misteriosamente) y, debido a sequedad financiera, de momento tendré que conformarme con los libros, mis prismáticos y los mapas celestes de cartón de mi hermano.
Os lo recomiendo, si tenéis cierto interés.^^
Podría acabar diciendo que no dejéis de observar los cielos, la verdad está ahí fuera, o que soy una frikiplanet y blablabla pero paso de esas gilipolleces.

2008-11-14T11:57:00.000+01:00

Nunca me he considerado una persona que sepa ofrecer consuelo.
Quizá porque me siento como un ciego guiando a otro ciego.¿Cómo puedo consolar si a veces no me creo lo que digo?

Cuando la vi allí, tumbada en su cama, enroscada como un cachorro y llorando, dudé seriamente si entrar o deslizarme como una sombra por el pasillo, cerrar la puerta y dejarla allí, envuelta en su pesadilla.
Pero levantó la cabeza y me miró.Y yo tuve que entrar.

No soy persona de soltar paparruchadas expresando pena, prefiero quedarme callada, al lado, en un rincón, para cuando la persona no pueda más, pueda desplomarse en mis brazos que le agarrarán y acunarán hasta que se quede dormida; no soy persona que haga preguntas, prefiero que las palabras fluyan solas.
Así pues, me senté a su lado y ella, como un resorte, se lanzó a mí.
Lloró como nunca he visto llorar a nadie; clavándome las uñas.No gritaba, sólo temblaba, se quedaba sin aire.Y mojaba mi pelo.Sin mirarme.
El peor llanto es el que se pretende reprimir.

El cuerpo es una estructura sólida, reforzada a base de complicados mecanismos y estructuras físicas que garantizan una buena seguridad contra cualquier daño exterior.Ofrecen protección para las delicadas entrañas interiores.Huesos, cápsulas, membranas elásticas, líquidos lubricantes, complicadas reacciones metabólicas.
Las caja torácica envuelve amorosamente diversos órganos, el cráneo es una coraza para el cerebro.
Y, en estos momentos, para ti, todo eso soy yo.
¿Crees que no lo sé?

Que la Tierra tiene diversos mantos.
Hierro, níquel, oxígeno líquido, toda una retahíla de elementos periódicos que se unen para formar un hermoso refugio en el cual se acurruca un núcleo a 4.500 ºC de temperatura.

Que debajo de todas esas estructuras duras, frías, rígidas y áridas, diseñadas para resistir golpes y catástrofes, tifones, maremotos, huracanes, terremotos, hay un centro débil y tembloroso, un rosado epicentro blando como el algodón, latente y vibrátil, líquido, que si se ve privado de envase, se derramaría al vacío, desbaratándose su forma.

Estás aquí y necesitas consuelo.

Valencia, afuera, es una ciudad deshabitada.Son las 6 de la mañana.Es una noche fría, con espejos de agua reflejando luces de semáforo.

Te acaricio el pelo.Hace un ratito que has dejado de llorar, y te has quedado dormida, encima mía, tu cabecita en mi hombro, y tus brazos me rodean como un collar.
Pongo la mano en tu cuello, y siento cómo late la arteria carótida.
La piel te arde.Te abrazo como si fueras un peluche y noto cómo tus huesos ceden a mis fuerzas.¿Nunca te han dicho que tienes el cuerpo fino, como un junco? Me acuerdo que me mirabas raro cuando te lo comentaba: "¿yo? pero, ¿qué dices?".

El ser humano es extraño, sí.Bueno, concretamente, su capacidad de percepción es extraña.Porque engaña, porque tergiversa la realidad dándonos datos imprecisos e informaciones subjetivas.Porque nos lleva en muchas ocasiones a la equivocación.
Cómo una misma persona puede albergar dentro de sí tantos caracteres, tantos "yos" distintos; y cómo la percepción por parte de los demás es distinta de una misma persona.
Nunca puede uno crearse una imagen determinada porque nunca dos personas te verán igual.La identidad exacta parece casi una utopía. Así pues, ¿qué es la identidad, sino el relato que uno hace de sí mismo? ¿Cómo pueden conocerme el resto, si no es, en principio, por lo que yo les relato?
Para poder existir, los seres humanos nos tenemos previamente que contar.
Uno pasa la vida forjándose, adaptándose, transformándose, para que luego nadie pueda definirlo como se desea; para que luego, en momentos de flaqueza, vuelva a ser la persona de la que huyó.
¿Acaso el cambio no es también una huida?
Sólo cuando las características son muy evidentes, es cuando se puede definir a alguien.
Nadie se fija en los detalles.

No habría sabido qué decirte si no hubieras cerrado los ojos.¿Que ya pasará todo? ¿Que la vida es así? ¿Que...?
¿Para qué si ya lo sabes? ¿Eso te ayudaría, acaso?¿Te haría levantarte todas las mañanas?

La vida no es más que la preparación para la salida.Es como una partida de ajedrez, que es la preparación para el jaque mate. Toda una carrera contrarreloj.

Te tumbo en la cama; la cabecita en la almohada. Sonríes.
Salgo a la calle, y ando rápido, porque el frío se me clava como agujas.

La vida son pequeños detalles, me digo.
Paso por delante de un puesto de churros que acababa de abrir y me compro unos cuantos, recién hechos.No espero siquiera que se enfríen, y, aunque el aceite me abrasa los labios, no me importa.
A las oportunidades, un mordisco rápido.
Comienza a clarear el día.La noche se retira.
Un día menos.

Un día más.

Histriónicamotion

2008-11-09T11:49:00.000+01:00

Impresionante, realmente.

http://www.tokyoplastic.com/

Toda la web es una obra maestra en sí, tanto por el contenido como por la estética y los detalles.
También es que yo tengo la cualidad de que soy fácilmente impresionable, pero aún así, me atrevo a deciros que es de lo mejorcito, sí, sí, sí.
Como supongo que habréis adivinado, se trata de una empresa de animación generada por ordenador (utilizando concretamente el ultraconocido programa Flash, de animación vectorial. Esto significa que se pueden crear animaciones complejas: aumentar y reducir elementos de la animación, mover de posición estos objetos etc, etc..) y, principalmente, se dedican a realizar animaciones varias e incluso campañas publicitarias, haciendo gala de un histrionismo y arte de los de quitarse el sombrero, de hecho, los responsables de esta maravilla fueron los indiscutibles ganadores del Sundance Online Film Festival del 2004, aunque, como todo lo bueno, lo mejor es que lo comprobéis por vosotros mismos, pequeños...^__^

Disfrutad!

A pink Halloween Tale

2008-10-31T16:06:00.000+01:00

Pixel Macroattack Version 0.1

2008-10-25T12:48:00.001+02:00

Una de las cosas que siempre me han gustado ha sido el estilo retrocutre de los videojuegos de los ochenta, es decir, las maravillosas ilustraciones de gráficos de 8-bits.
A lo largo de los años este estilo fue ganando (pucuito a pucuito) sus adeptos hasta lograr convertirse en toda una revolución ilustrativa que ya cuenta con poderosos embajadores tales como Eboy ó PixelTemple, sin olvidar a los magníficos Lovepíxel, indiscutibles magos del puntillismo digital.
Sin embargo, hace unos meses en uno de mis viajes sin retorno programado por la red descubrí un nuevo grupo musical japonés llamado YMCK .(un nombre que a mí me suena a mezcla de colonia cara y a siglas de sucursal de banco).

Como los japonésidos son tan listos se dieron cuenta de que adoptar esta forma de ilustración como carta de presentación sería todo un puntazo y así mostraron su obra que a mí me parece cuanto menos, curiosa, porque precisamente se dedican a hacer música electrónica al más puro estilo videojueguil, eso sí, con un toque pop tontuelo.
Os dejo un ejemplo :

Sin embargo, no es la música pixelada lo que más me interesa sino otra cosita que me parece aún más molona.

Os presento a los Pixelblocks!

¿Que en qué consisten? Pues se trata de pequeñas piezas de plástico que colocadas debidamente forman figuras de este estilo y puedes pegarlas en ventanas, paredes o simplemente, apoyarlas en una estantería y hacer que molen y cojan polvo.

Por supuesto, como cualquier chorrada de importación cuestan un ojo y medio de la cara y se puede adquirir (para los millonarios) en Hardcore-Gamer que, hasta donde llega mi conocimiento, tiene una sede física en Barcelona.

A mí me gustan un montón, la verdad.Me encantaría decorar mi ventana así:

(Especial antención a la pose de superioridad del hombre."Tengo estilo y tú NO...").

Creo que también se pueden encontrar en Amazon Japón, pero tendréis que seguir soñando, porque creo que no importan a Ejpaña.

Ale, como despedida os dejo estos ejemplillos (qué sé que os hará gracia) .

2008-10-23T18:20:00.000+02:00

Había terminado pronto las clases y no le apetecía volver aún a casa.

El horario otoñal ya se había instalado, añadiendo más capas de ropa y menos horas de sol.

El cielo ya comenzaba a enfundarse su traje de noche, acentuado por las nubes que lo adornaban y las farolas marcaban mil caminos que seguir.

Decidió ir a la Plaza de la Virgen.

Se subió un poco más la cremallera de la chaqueta y, en un movimiento reflejo, se estiró las mangas intentando taparse los nudillos, aunque bien sabía que le estaba pequeña y pronto la tela retornaría a su posición inicial.
Y echó a andar.
Iba a contracorriente de las hileras de gente, pero estaba ya acostumbrada a andar rápido y sabía cómo esquivar a los que iban distraídos.

Al cabo de unos minutos llegó a la Plaza, donde no había apenas nadie, cosa que le extrañó.
Normalmente, siempre había grupitos de jóvenes charlando, o gente en las terrazas de los bares que la rodeaban; en los puestos de creperias, zumerias.

La fuente de Tritón, a un extremo de la Plaza lloraba chorros de color de luz.
Decidió sentarse en las escaleras y después de un ratito que se tomó para contemplar el cimborrio de la Catedral, encendió un cigarro (no sabe porqué, pero siempre le gustó oír el chasquido de un mechero), se encogió un poquito y se puso a pensar.
Pensar, pensar, pensar.
En muchas cosas.
En su futuro, en su miedo al futuro.
A no ser feliz, a no sentirse completa.
Pensó en sus defectos, en sus manías incorregibles.

En su personalidad que parecía que tenía tantos detractores (gente que la miraba mal, gente que no le hablaba por vergüenza, por el qué dirán...o quizá no fuera por eso, pero siempre tuvo un vicio muy feo de coquetear con el victivismo) como enamorados; gente que la quería.

O eso cree.
O quiere creer.

Pensó en recuerdos, en sonrisas de personas amadas.
En momentos amargos que prefería que no estuvieran.

Pensó en la gente que pasó por su vida dejándola tatuada (un tatuaje ramificado, con rosadas flores de cerezo, serpientes enroscadas, espléndidas alas de cisne, corazones sangrantes al más puro estilo marinero, un amanecer oriental, gotas de lluvia; un tatuaje enorme y multicolor, que se extendería, si podía ser y no era mucho pedir, por toda su espalda, rodeándola hasta la cadera, bajando por ella y en el extremo superior treparía también por sus vértebras y se enroscaría en su cuello)
También pensó en la gente que pasó dejando apenas un borrón.

Pensó en su infancia.
Era una época pasada muy especial para ella.Y con especial no se refería a "feliz", aunque tuvo momentos incambiables, por supuesto.
La sentía latiendo todavía pero cada vez más lejos.Como el corazón de un agónico.
Siempre tuvo el deseo de no crecer demasiado, pero últimamente se había dado cuenta de que no ansiaba ser niña.
Ansiaba tener vitalidad infantil, energía atómica de escolar, pero con mente e inteligencia de adulto.

Siempre se había sentido bastante desplazada de los demás niños (incluso todavía tenía un vestigio de aquella sensación después de tanto) y aunque nunca le importó, sí tuvo que reconocer que hubo una época en la que quería agradar, gustar, "ser popular".Obviamente, no lo consiguió, y ahora se reía al pensar en lo patética que había sido.

Se sentía orgullosa de cómo era, pero únicamente en el interior de su cabeza y en la soledad y seguridad de su hogar propio: un salón enorme y privado construido a base de sueños y muchas peleas con sus alter-ego, en el cual residían sus aficiones y sus pasiones más poderosas.
El rincón oculto y personal al que todos huimos y sólo queremos que nuestro compañero de sillón sea nosotros mismos.

Una vez intentaba mostrarse así al mundo exterior, al "populacho" volvía a sentirse inferior, y pequeña e incómoda.
Pero había aprendido en poco tiempo a mirar más por ella que por la opinión de las demás y ya no sufría.
Aunque la sensación siguiera acompañándola de la mano.

Estuvo así hasta que sintió un golpecito en su espalda.

Se giró asustada y vio una cara conocida.
Era un amigo.Un viejo amigo.

-¿Qué haces tú aquí a estas horas tan empanada?¿Ya estás dándole a la cabeza?

Entonces, yo sonreí y bajé la cabeza.

No pude evitarlo y le conté mi miedo más venenoso.
El que me obsesiona y más me aterra.
Despertarme un día con cuarenta años y estar atrapada en una vida que odio, rutinaria y vacía; mirar atrás y darme cuenta de que he desperdiciado mi vida, que los años han ido pasando delante de mis ojos vendados.
A convertirme en el tipo persona que aborrezco, insulsa, hueca, sin pasiones, muerta.Y enterrada.
A limitarme a subsistir en lugar de vivir.

-A ti lo que te pasa es que eres tonta.¿Pero te estás oyendo?Eres una de las personas más interesantes que conozco, tienes mil pasiones, siempre estás haciendo algo.Dibujas bien, escribes bien, eres inteligente, ¿que no te lo crees?

Yo me sonrojo.No, la verdad es que no.

De repente, me viene a la cabeza una racha de viento enagenado y tengo ganas de soltar una tontería.Cuando me pasa se me nota enseguida, porque me nace una sonrisa que aunque quiera, me es imposible de esconder.
Quiero que me cumpla un pequeño deseo.

-Venga, dime.
-¿Me acompañas a casa? Pero con una condición.
-Dime, cual.Qué chorrada me vas a pedir, como si lo viera.

Yo sonrío.

-Canta conmigo "La vie en rose".

Y me agarró por los hombros, dándome calor. Y nos fuimos, mi viejo amigo y yo.

Yo no puedo parar de sonreír.

Siempre me gustaron estas escenas de película que luego, así porque sí, puedes pasar a limpio a la realidad.

everyday words seem to turn into love songs
give your heart and soul to me
and life will always be... la vie en rose...

Los Autobots ligan con kokeshis

2008-10-17T20:35:00.001+02:00

Bien, me voy a explicar, aunque cuando acabéis de leer la entrada vais a pensar que todo lo que digo es cochina mentira y que el vídeo es una excusa barata para mostraros lo que la concluye.
En un principio quería poner este vídeo que a mí me ha parecido fenomenal.

Si pensáis que las cajas de condones vacías o las cajetillas de tabaco son inservibles, está claro que no tenéis ni idea...sólo hace falta ser fan de Transformers para que la inspiración toque la trompeta en vuestras mentes y dediquéis miles de horas a elaborar semejante maravilla.
(Eso, o tener menos vida social que un ficus).

Me parece grandioso.

Y ahora lo que he añadido a la entrada de última hora...

Mirad que kokeshi más bella me ha traído Cris de Japón.^^
(Ahora es cuando todos en tropel pensáis: "seeh, se nota que el vídeo lo ha puesto como excusa para refegarnos por la cara sus regalitos...maldita...").
Pero no me importa, porque tengo PODER, vale???.

sníf ...T_T

Mira lo que te traemooos!♪

2008-10-11T15:11:00.000+02:00

Una, dos, tres...y cuatro!!!

Cuatro máscaras venecianas!!!

Una del tipo Gnaga, que es la de gato (para tirarme un poco el pisto os diré como curiosidad que quien la portaba debía de emitir maullidos y frases indecentes).

Otra de palo, de tonos rosas, que es muy cuca; una de estilo joker (que los cuernos de los cascabeles puedes colocarlos en la posición que uno guste) y la morada pequeñita para colgarla en mi habitación.

La de joker es sin duda la más espectacular y la que más me gusta, en contra del pronóstico de que iba a babear más por la felinesca xD.

De verdad que no me lo esperaba, estoy eufórica.

Están fenomenalmente hechas, tan bien pintadas y además quedan muy bien puestas aunque casi no me atrevo a cojerlas.

SON PRECIOSAS.

No voy a dejar de babear en un mes!!!!

En cuanto recupere el aliento haré fotos más molonas pero es que me hacía ilusión poner las primeras que he hecho nada más desenvolverlas...

SOY FELIZ >_____< ♡♡

2008-10-07T20:25:00.000+02:00

B.R.Productions tiene el orgullo de presentar...

·◊ I'ts wonderful fallecer under the Chaotic Lliria ◊·

Primer día de prácticas.
Me levanto a las 6.
Hago la cama, el desayuno.
Preparo todo, me ducho, me visto.Aún es de noche, no hay nadie.
Tengo un antojo y empiezo a andar por en medio de la carretera, siguiendo el pasillo de farolas.
Veo un gato debajo de un coche.Es negro, y precioso.No puedo resistirlo, claro está, y le llamo.
Se me acerca, ansioso de que le toque, porque está muerto de frío, y de hambre y ansía sentir mi mano transmitiéndole calor.Le rasco las orejas, la garganta que vibra y me río al ver como cierra los ojitos, se acurruca encima de mis zapatillas y suelta un maullido ronco.Tiene los ojos amarillentos y se me queda mirando un rato, con sus pupilas sujetas a las mías como si fueran un par de ganchos."¿Qué pasa, eh, qué pasa?" le dijo.En diez minutos invento mil majaderías para meterlo en casa y quedámelo, como siempre que me pasa cuando un gato se me acerca ronroneando.¡Me camelan enseguida!
Me quedaría allí horas, pero pierdo el autobús, así que me voy pitando, porque me conviene llegar pronto el primer día.
"¿Cuanto es el viaje?" "Dos veinte".
Le doy las monedas.Se me queda mirando.
-Te falta un euro.
-¿¿Hummh?? Te lo he dado ¿no? una moneda de 2 euros.
-No, es de uno.
-Imposible.

Bueno, debido a mi empanamiento de madrugar tanto no coordiné movimientos y me quedé con la mirada perdida, sin hacer nada."Estupendo, es catatónica", debió pensar el conductor.En estas que reacciono de repente, me doy cuenta de mi estupidez y me sale la risa tonta.Qué bien, dando ahí una imagen bien competente.Le doy el euro y me siento.
El viaje es tranquilo, el autobús lleno de gente; el conductor y yo somos los únicos que estamos despiertos.
Veo amanecer.Y el centro de salud aún no ha abierto.
Entro por urgencias, porque me estoy quedando helada, joder! Un enfermero muy simpático me abre y nos presentamos.
Aparece un médico estrambótico con camisa fucsia y pantalones blancos ajustados.Lleva la bata desabrochada ondeante al viento en actitud: "el mundo está a salvo gracias a mí".
Para preservar su identidad le llamaremos Dr. Guay.
Dr. Guay, después de ser informado de que soy estudiante, suelta al enfermero que me acompaña un comentario por el que fue inevitable imaginarmelo con una boina, un hierbajo en la boca y escupiendo en el suelo, no sin antes soltar un "Ay, omá que rica": "¡Mare meua, que chiquita más bonita! ¡¡Me apuesto lo que quieras a que es diabética, con esos ojazos tan dulces que tiene!!".En esas estamos cuando aparece chillando una enfermera de la sala de estar: "Oh, dios mio, ¿eres estudiante? Pues ten cuidado con el Dr. (nombre anónimo), le gusta sodomizar a los que empiezan".Bien, están todos como una regadera.A esta enfermera la llamaremos Mrs.Simpática.
Emerge una voz desde la sala de estar: "¡¡por Dios, Mrs. Simpática, deja de aterrorizar a la gente y ven a ayudarme, me faltan 7 números para acabar el puto sudoku!!"

Cuando ya estoy cambiada y estupenda, me acerco a una enfermera que reaizaba extracciones de sangre para preguntarle si necesitaba ayuda; la coordinadora no estaba todavía y yo iba a mi bola, sin saber muy bien qué hacer. No sé si estuvo mirándome 3 segundos o 5 horas, de arriba a abajo con una expresión de querer escupirme.Y me suelta un: "no, ni te acerques".
Tengo ganas de soltarle un mamporro (soy muy diplomática) pero me contento con decirle un: "menos mal", que la obliga a mirarme fijamente mientras me voy.
Empiezo bien, ganándome enemigos a la media hora de entrar.Me encanta jugármela.

A esta enfermera tan agradable como limpiarse el culo con papel de lija la llamaremos Mrs. Truño.
Entonces aparece una enfermera que se me ofrece y yo acepto feliz como una lombriz.
Como todavía no la conozco muy bien y tiendo a desconfiar, la llamaremos Mrs. Aspirante al Poder Máximo.

Nos cruzamos con Dr.Guay, que me para una vez más para agarrarme de la barbilla y decirle a Mrs.Aspirante al Poder Máximo: "pero mírala, qué par de joyas, que mira el hielo y lo derrite, dos bolas de fuego, eso es lo que son".¡¡Joder, ya basta maníaco saltarín!!.Lo reconozco, madrugar me pone de mala hostia xD.
Mi enfado es directamente proporcional al número de palabras malsonantes que digo; cuando me cabreo tengo lengua de víbora.

El resto del día me lo pasé estupendamente, curé quemaduras (reconozco que me desahogué con el pobre hombre limpiándole la herida, le hice sangrar más de lo normal), pesé, medí, asculté y pinché niños, saqué sangre, hice electrocardiogramas.
Me acuerdo lo que me contasteis de que Freud tenía la teoría de que los médicos y enfermeros guardan realmente el espíritu dormido de un sádico y su profesión les ayuda inconscientemente a desahogarse.

Después de 5 horas, me cambio, cojo el autobús, me pongo los cascos, me duermo con la boca abierta (ahí, demostrando glamour) y llego a casa donde mi hermano me recibe a grito de: "dios, elisa, he hecho una masa de queso, galletas y plátano que aunque parece que vaya a cobrar vida está buena!" Y me mete de golpe una cuchara hasta las amígdalas.

Esto va a ser divertido.

Mirad el pedido al final de la entrada sii??

2008-10-03T13:35:00.000+02:00

Jojo in the Stars

Lo sé, la calidad de visión es pésima, si lo preferís, podéis verlo muchísimo mejor aquí:

http://vids.myspace.com/index.cfm?fuseaction=vids.individual&videoid=5589536

Y sí, no hace falta que me digáis lo que estáis pensando...se parecen un montón a los del Rayman.

Father and Daughter

Mutismo hecho sensiblería.

Por cierto, ¿alguien me puede hacer el favor de bajarse The Adventures of Buckaroo Banzai Across the Eighth Dimension? Y lo más importante...A alguien le apetece verla?
Es que a mí el Ares no funciona (para variar) y la tarjeta de sonido de este ordenador hace que las voces suenen como si las personas mientras hablen estén mordiendo fregonas o arrancándose la faringe.Es divertido, pero a veces parecen una mezcla de C3PO y los gritos de Death Valley 2.Y ya comienzo a soñar por las noches.
Mirad si la encontráis vosotros, que me apetece un chute de humor bizarro.(A ser posible, acompañado de un vaso de chocolate o de batido platanil...^__^).

Elosa New Model #15 in coint Ewok.

Historias de calle

2008-09-28T17:19:00.000+02:00

Nunca creí en las "mujeres de mi vida".

Siempre he escuchado a mi alrededor (en boca de actrices que recitan su guión en películas románticas, de muchachitas encandiladas por su primer novio, en las páginas de papel crouché que muestran la vida idílica de la pareja de moda) la frase ya tan exprimida de "están hechos el uno para el otro", "ella/él es el mujer/hombre de mi vida"...y demás tonterías.¡Patanes, soñadores; pobre gente portadora de sonrisas bobaliconas y pensamientos plamplinescos!

Así es como yo lo veo.

Yo creo que no puede haber alguien para cada uno.En su defecto, hay muchos para cada uno, o uno para muchos.El azar es un juego caprichoso y a veces nos pone delante a una persona con la que podemos estar bien, y, como ésa, habrá miles, salvo que sin oportunidad de presentarse ante ti.

Dicho de un modo rápido y sencillo, veo que la gente se deja dominar por el azar.

Y, lo siento, pero ése no es mi estilo de vida.

Voy cerca de cumplir cuarenta años y vivo solo.Soy completamente feliz con mis libros (no en vano, mi mayor ambición de juventud fue ser escritor) y la soledad y el silencio son para mí unas necesidades tan básicas como descansar y alimentarme.Sí, es cierto que me he enamoré alguna vez; el tórrido, apasionado y obsesivo amor de adolescencia; ése que nos hace perder la cabeza, nos hace decir frases patéticas que jamás pensamos que expulsarían nuestros labios, permanentemente sedientos del aroma del otro.

Pero no fue para siempre.
Sinceramente, tampoco esperé que lo fuera.
Tal y como he analizado el mundo, la vida se compone de pasos y experiencias comunes a todos los humanos, escalones programados que se cumplen en todas las vidas aunque sin seguir un orden establecido.Al azar.Todos hemos sido rechazados, por ejemplo; unos con el primer amor, otros al tercero, otros siempre.

Como ya dije, yo no me dejo pisotear por el azar.Nunca le doy tiempo.

Salvo aquella vez.

Aquel día me desperté con ganas de jugar.Decidí, sólo por aquella vez, que ése iba a ser un día en homenaje al azar, a la suerte y que todas las decisiones y caminos las tomaría basándome en las respuestas a las preguntas que yo le formularía a la realidad.

Así pues, salí de mi casa, por la mañana temprano y comencé mi aventura.

"Muy bien, dialogué en mi cabeza, "si al cruzar la esquina de la calle veo una mujer rubia, giraré a la derecha, si es morena, a la izquierda".
No vi a nadie, y me quedé aturdido "puto gilipollas, ya eres mayorcito para estas tonterías, ¿no?" y sentí un taconeo que venía hacia mí.Una mujer de larga melena negra se acercaba, con prisa, mirando un reloj y apretando su bolso.
Desapareció tan rápido como había venido.Así que seguí hacia la izquierda.
"Si pasa una ambulancia, cruzaré por el parque, si no, lo bordearé".
No pasó ninguna ambulancia, así que bordeé el parque, que, a aquellas horas tan tempranas sólo había corredores de footing y una abuela paseando a un perro despeluchado.
Me paré un momento para admirar la imagen de las hojas rojizas flotando en un cielo plomizo.Y respiré el aire frío.
Fue cuando sentí un golpe en mi espalda.
"Oh, disculpe, no le había visto.Es que estoy con la cabeza en la luna, perdóneme"; ayudé a aquella mujer morena a recojer los papeles y la carpeta azul de plástico que, con el choque, se habían desparamado por la acera.
La estudié los 3 segundos que la tuve delante: era de piel blanca, con una sombra de pequitas en la nariz.Era ya una mujer madura, por las finas arruguitas que le abrazaban los labios. Tenía los ojos marrones, salpicados de musgo verde.
Me pareció muy bonita, con aquel vestidito claro y esa chaqueta de entretiempo, y los finos aritos que le adornaban las orejas.Sin anillos, sin pulseras.
Un colgante con forma de corazón, de oro macizo, pequeñito y discreto.Olía mañana soleada, a trigo recién segado, a rocío.
Un olor elemental y básico, fresco y limpio. Me sonrió. Acomodó bien los folios en su regazo, me dió las gracias y se marchó en un repiqueteo rápido de sus sandalias de tacón.

Continué con mi juego. "Veamos, si me sale cara, entro en un bar, si no, seguiré hasta la avenida".Tiré la moneda y al ver el resultado decidí entrar en el próximo bar que viese.

El local en cuestión era pequeño, sucio y estaba aún vacío.Sólo unos pocos trabajadores que apuraban sus pocos instantes de libertad antes de volver a su rutina de ordenadores y oficinas tomaban un café en la barra o en las pequeñas mesas redondas.

Entonces, la vi.

La mujer de los folios y olor a primavera.La mujer que miraba su reloj.
Me quedé mirándola embobado, pensando que esto comenzaba a ser interesante.
Pedí un café solo, con azúcar mientras veía como una mujer rubia, con el pelo recogido y abrigo de piel vuelta se acercaba a la mesa, le daba dos besos rápidos a mi morena y se sentaba junto a ella, comenzando una charla cuyo tema debía estar impreso en esos folios.

No sé si estuve en ese bar, en la misma postura, con el mismo café frío, mirando a esa mujer 10 minutos, 10 horas o 10 noches.Y supe más de ella en ese tiempo que sobre mí mismo.
De repente, la mujer rubia se despidió y se fue.

Poco después la mujer de pelo negro recogió sus cosas para marcharse. "Vale, si ella se va a la derecha, la sigo, si no, me iré por otro lado".
Mi morena, a pesar de mis deseos, se fue por la izquierda.
Así que me quedé paralizado, viendo marcharse con su vestidito de vuelo y su chaqueta lila, me di la vuelta y seguí la línea de la acera.

Maldita sea.

Estuve andando unos minutos cuando decidí sentarme en mi banco favorito del parque, a descansar los pies.

No puede ser.

Mentira.

Si me mira, le hablaré.Si no, me vuelvo a mi casa, a mis libros, a mi cama y a mi comida precalentada.
La mujer morena del banco debió de notar la araña de mi mirada corretear por su frente, porque levantó sus ojos.
"Vaya" dijo en voz alta, para que pudiera oírla, "es curioso, ¿sabe usted? pero al salir del bar en que en que usted estaba en la barra y yo en la mesita con mi amiga me dije que si lo volvía ver por aquí cerca le diría algo".

Bueno, les he mentido.En realidad no me dijo nada.Porque no se atrevió.

Esto me lo confesó ella, mi mujer, años después, mientras le miraba sus ojitos y jugueteaba con sus aros.

Domingo

2008-09-21T20:29:00.000+02:00

Hoy es uno de esos días en que, como dice la canción, "no estoy pa nadie".

No quiero que nadie me llame, ni que me hablen, nisiquiera que me miren, quiero simplemente, acurrucarme en un rincón del balcón, con los piececitos fríos y mirar llover.
Notar como el aire limpio me resfresca la cara, que ahora noto arder, por culpa de este sucedáneo de fiebre que no da señales en el termómetro de mercurio pero que me hace resoplar.

Así he estado un momento, en la duda deliciosa de si dejar que la lluvia me mojara los pies o no, y al final he cedido.Los pies, el dobladillo de los pantalones (que siempre me vienen grandes), adelanto un poco la cara y noto las agujitas de agua rebotar en mi piel.
Recordé una cosa que hacía de niña que era extender la mano para que se me empapara totalmente y después flexionarla para dejar que las gotas se deslizaran por mi brazo. Luego tenía la manía de inclinarme y sorber el agua, hasta que mi hermano me dijo que lo único que hacía así era meterme toda la contaminación del aire acumulada en las gotas.

No hay nadie en la calle.
Solamente se oye algún lamento de ambulancia.
En otras ocasiones tendría conmigo mis auriculares.
Sonaría Joni Mitchell, por ejemplo, Norah Jones, Bruno Coulais, Edith Piaf con o sin Charles Aznavour, aunque cierto es que pocas canciones suyas me agradan y, puestos a ser huachafos del todo, la única cancioncilla que soportaba de Mireille Matheieu, y sólo porque la oí desde muy pequeña.

"Lentamente caen las hojas secas al pasar, y el Cierzo empieza a hablar...".Gabinete Caligari me visita también alguna vez, pero no muchas.Casi ninguna, la verdad.
Nino Bravo no, su voz tiene demasiada fuerza para servir de banda sonora a un día paralizado.
Música clásica, sí, por supuesto.
Sin embargo, hoy no me apetece escuchar nada.

En mi casa tampoco se oye nada; cada uno encerrado en su mundo de cuatro paredes.Y así mejor, me gusta tener este mirador para mí sola.

Los días de lluvia producen un estado en mí de paroxismo casi total, la sensación de que el tiempo rompe con su monotonía de hacer avanzar al reloj, el mundo se congela.

Quizá sea por mi miedo a que el tiempo corre demasiado, y esta sensación me gusta, me tranquiliza y adoro envolverme en ella como si fuera una sábana opaca.

Oigo el agua repiquetear contra la baranda, los azulejos del suelo; el viento mover la hojas de los (pocos) árboles que quedan; veo los reflejos de las luces de los semáforos derretidas en las carreteras; y los solitarios pasos de cebra por los que cruzan filas de nadies yendo a ningún lugar.Tengo la terrible tentación de coger un jersey, mi paraguas y bajar a la calle así, desaliñada y descalza, y andar por la línea discontinua de la carretera o por los bordillos de las aceras, como si fuera una demente o una niña.En vez de eso, me acurruco más en mi rincón, encojo los pies, pego un sorbo del vaso de batido de chocolate que sostengo entre mis manos y dejo que el agua me llene de diamantes la cabeza.

Todo está bien.Todo es perfecto.Hoy el mundo es mío.

RE:

2008-09-17T11:23:00.000+02:00

Siendo el erotismo la humanización inteligente y sensible del amor físico, y, la pornografía, su abaratamiento y degradación, yo lo acuso a usted, lector de Playboy o Penthouse, frecuentador de antros que exhiben films de porno duro y de sex shops donde se adquieren vibradores eléctricos, consoladores de caucho y condones con crestas de gallo o mitras arzobispales, de contribuir al regreso veloz hacia la mera cópula animal del atributo más eficaz concedido por el hombre y a la mujer para asemejarse a los dioses (paganos, por supuesto, que no eran castos ni remilgados en cuestiones sexuales como el que sabemos).

Usted delinque abiertamente, cada mes, renunciando a ejercer su propia imaginación, atizada por el fuego de sus deseos, cediendo a la tara municipal de permitir que sus pulsiones más sutiles, las del apetito carnal, sean embridadas por productos manufacturados de manera clónica que, aparentando satisfacer las urgencias sexuales, las subyugan, aguándolas, serializándolas y constriñéndolas dentro de caricaturas que vulgarizan el sexo, lo despojan de originalidad, misterio y belleza, y lo tornan mascarada, cuando no innoble afrenta al buen gusto.Para que sepa con quién tiene que vérselas, quizá le aclare mi pensamiento saber que (monógamo como soy, aunque benevolente con el adulterio) tengo por fuentes más apetecibles de codicias eróticas a la difunta y respetabilísima estadista de Israel doña Golda Meier, o a la austera señora Margaret Thatcher del Reino Unido, a quien nunca se le movió un cabello mientras fue Primera Ministra, que a cualquiera de esas muñecas alcanforadas, de tetas infladas por la silicona, pubis escarmenados y teñidos que parecen canjeables, una misma impostura multiplicada por una hormona única que, para el ridículo complemente a la estupidez, aparecen en esa enemiga de Eros que es Playboy, a página desplegada y con orejas y cola de peluche ostentando el cetro de "Conejita del Mes".

Mi odio a Playboy, Penthouse y congéneres no es gratuito.Ese espécimen de revista es un símbolo del encanallamiento del sexo, de la desaparición de los hermosos tabúes que solían rodearlo y gracias a los cuales el espíritu humano podía rebelarse, ejercitando la libertad individual, afirmando la personalidad singular de cada cual, y crearse poco a poco el indiviuo soberano en la elaboración, secreta y discreta, de rituales, conductas, imágenes, cultos, fantasías, ceremonias que, ennobleciendo éticamente y confiriendo categoría estética al acto del amor, lo desanimalizaran progresivamente hasta convertirlo en acto creativo.Un acto gracias al cual, en la reservada intimidad de las alcobas, un hombre y una mujer (cito la fórmula ortodoxa, pero puede tratarse de un hombre y una palmípeda, de dos mujeres, de dos o tres hombres y de todas las combinaciones posibles) podía emular por unas horas a Homero, Fidias, Botticelli o Beethoven.Sé que ud. no me entiende pero no me importa; si me entendiera, no sería tan imbécil de sincronizar sus erecciones y orgasmos con el reloj (¿de oro macizo e impermeabilizado, seguramente?) de un señor llamado Hugh Hefner.

En tanto que usted, pornógrafo, lo único que cuenta a la hora de hacer el amor es, como para un perro, un mono o un caballo, eyacular, mi mujer y yo, envídienos, hacemos el amor también desayunando, vistiéndonos, oyendo a Malher, conversando con amigos y contemplando las nubes o el mar.

El sexo practicado a la manera Playboy elimina dos ingredientes esenciales a Eros, a mi entender: el riesgo y el pudor.

La civilización oculta y sutiliza el sexo para mejor aprovecharlo, rodeándolo de rituales y códigos que lo enriquecen hasta límites insospechados para el hombre y la mujer pre-eróticos, copulatorios, engendradores de vástagos.Después de recorrer un larguísimo camino hemos retornado al punto de partida ancestral: hacer el amor ha vuelto a ser una gimnasia corporal y semipública, ejercitada sin ton ni son, al compás de estímulos fabricados, no por el inconsciente y el alma, sino por los analistas del mercado, estímulos estúpidos como esa falsa vagina de vaca que pasan en los establos ante las narices de los toros a fin de que eyaculen y poder almacenar el semen que se utiliza en la inseminación artificial.

Vaya, compre su Playboy, suicidado vivo, y ponga otro granito de arena en la creación de ese mundo de eunucos y eunucas eyaculantes en el que habrán desaparecido la imaginación y los fantasmas secretos como pilares del amor.Yo, por mi parte, voy ahora mismo a hacer el amor con la Reina de Saba y Cleopatra, juntas, en una representación cuyo guión no pienso compartir con nadie, y, menos que nadie, con usted.

No son nada y aún así, me gustan ...

2008-09-12T17:59:00.000+02:00

Bueno, como dijo Jack el Destripador, vamos por partes.

Las fotos, como siempre os digo, no es que sean una vorágine incontrolable de arte, más que nada porque no soy ninguna Olivia Arthur horneada en la Agencia Magnum, pero he de confesar que algunas me hacen sentir muy orgullosa, porque sin grandes métodos ni grandes técnicas he conseguido un resultado "bonito".^^U

Además os digo que la temática es siempre la misma.

Pasé un hambre de lobo, estuvimos errando por toda Valencia para acabar en los Viveros, en los Jardines de Monforte y en el río, pasando calor y con los pies destrozados, porque luego tuve que volver andando.Pero quitando la tontería de hacer buenas fotos, lo principal es que me lo pasé tremendamente bien y soy feliz xDDDDD.

Os aviso: SON UN MONTÓN DE FOTOS. (y encima muy empalogosas.Me encanta).

Antes de que se me unieran "mis" modelos, yo empiezo a hacer chorradas fotográficas...(sí, es la Estación del Norte, y aunque suene a chufa, tenía que ir escondiéndome de los vigilantes como una ratera porque está prohibido hacer fotos dentro.La neura de los antentados ).

(¿¿Por qué amo tantísmo el rojo??)

Bueno, ya está.Hay muchísimas más, pero he pensado ponerlas en otra ocasión, porque si no os voy a saturar (si no lo he hecho ya) y también porque tenemos más ideas.

Un beso a tothom!!

"Importa vivir, y no está mal que quede el testimonio de la huella en la arena, un signo dirigido no a la memoria colectiva sino, como mucho, a la amorosa curiosidad de la generación venidera, a los sobrevivientes que acaso te recuerden, te quieran, y donde quede constancia-sin más alarde que la obviedad-de que ese día de marzo, julio, septiembre, fue irrepetible como todos los días, y de que alguien tuvo el privilegio de vivirlo, de aspirar sus fragancias, de apurar sus sabores, de llenarse con el simple prodigio de su luz" ...

Jugueteando y perdiendo el tiempo

2008-09-09T21:15:00.000+02:00

Lo sé, soy una pecadora y debería reservarme para el jueves que es cuando se va a hacer la sesión fotográfica bien, como Dios manda, con todo el tiempo y cariño del mundo pero es que no puedo resistirme...

No hago más que probar y comprobar la cámara, tal efecto que quede así o asá, yendo y viniendo a por pilas nuevas, apuntándome las ideas en un papel para que no se me olviden, porque siempre me pasa lo mismo: cuando tengo mil cosas que hacer y debería estar concentrada se me ocurren mil cosas para fotos estupendas y cuando por fin tengo tiempo por mi cabeza pasa una bola de heno.

Esto es un pequeño ejemplo de lo que me dedico yo cuando estoy sola en casa (y no hay nadie que me haga de modelo), me he leído todos los libros y no me apetece ver la tele.(y, ya puestos, porque me encanta fotografiar tonterías).

Y sí, tenéis razón, son la mayoría en blanco y negro, pero es que me encanta ese efecto.Y sí, tampoco es que sean una explosión de creatividad...sníf...

Además, tengo que aprender bien a quitarle el exceso de granulación a las fotos (sobretodo cuando se hacen sin flash) y dominar los contrastes para conseguir el efecto que quiero y el hecho de hacer fotos "chorra" me ayuda.(Y me hacen perder cantidad de tiempo, pero todo puede esperar...).

Pd: Moni acuérdate que me tienes que devolver el libro, que siempre se me olvida^^

2008-09-03T13:27:00.000+02:00

Bien, esta entrada puede dilapidar mi imagen por las tonterías que os voy a presentar.
Creo que ya todos sabéis de mi gusto por las cosas "made in Cursilandia" o, como dirían los japos, "kawaii" pero últimamente me está dando de un fuerte que ni yo misma me aguanto.

Al encontrar esta web no pude evitar babear incesantemente ante la cantidad de productos tontihorteras que se me presentaban...En concreto me he enamorado de estos pseudobolsos, que, a falta de conocimiento de compra por esta web y, por supuesto, por declives monetarios, tendré que conformarme con admirarlos en mi pantalla o, si me pica mucho, hacerlos con mis manitas, a lo cutre.

La web, os aviso, no es apta para diabéticos, si entráis necesitareis de inmediato un chute de insulina porque es saturadora a niveles astronómicos.Los productos sobra decir que todos son muuy parecidos, a mí solo me gustan pocas cosas muy concretas, pero me tienen hipnotizada...T^T

Otra pijada que me gusta (y eso por narices todos lo sabéis) son los colgajos que se ponen en los teléfonos móviles, pero los que se venden aquí en Ejpaña me parecen terriblemente sosos o están penosamente hechos (hablo de ellos como si fueran una obra de arte y en realidad es una estupidez...) comparados con los que hacen los reyes de las "cosasquenosirvenparanadaperoquemolandemasié", es decir, los habitantes del País del Sol Naciente.Y si no me creéis, mirad estos ejemplos...

Simplemente, la perfección...

Os dejo los enlaces para los interesados en morir saturados de frívola azúcar.(Si os fijáis todo lo que me gusta representa comida...soy más simple que el mecanismo de un cazo...)

Colgajos del Poder

http://www.strapya-world.com/products/4036.html

Tonterías Bellas

http://www.shopkawaii.com/

En fin, en algún momento tenía que demostrar que a veces tengo menos sustancia que una burbuja de aire...

Indignación

2008-08-25T13:12:00.000+02:00

Ya sé que actualicé hace poco pero esta vez no he podido resistirme porque es un tema que a mí particularmente me quema ya un poco bastante.
Estoy hablando de la igualdad de sexos.
Anoche, mientras pasaba de canal en canal en busca de algo que mereciese la pena, me encontré con que hacían un documental sobre la libertad sexual de las mujeres.
Lo único que mostraban en la media hora que resistí viendo semejante reportaje fue a un grupo de mujeres de cuarenta años en adelante, sentadas en una sala de estar, riéndose como adolescentes hiperhormonadas y manoseando penes de goma y de plástico, vibradores de colores, bolas chinas.Se trataba de una de esas reuniones en las que un grupo de amigas se juntan para probar, comprar y charlar sobre juguetes eróticos.
Me quedé con la frase que dijo una de ellas: "¿No salen siempre los hombres comprando muñecas hinchables?Pues yo voy a hacer lo mismo, voy a comprar vibradores, porque todos somos iguales, chicos y chicas".
Ahora viene mi opinión: me parece una soberana estupidez.
Y procedo a explicarme.
Estoy completamente a favor de la libertad sexual, a que cada uno se exprese sexualmente como quiera, sin tabúes ni prejuicios, pero creo que hemos actuado mal respecto a lo que se llama "igualdad de sexos".Esto es, se cataloga un actitud sexista cuando se humilla e infravalora al sexo contrario pero lo que me hace gracia es que, si tanto nos (me incluyo, dado que yo también soy una mujer) molesta cuando se vulgariza al sexo femenino no es muy sabio caer en la misma trampa actuando igual que actúan esos hombres a los que hay que dar de comer aparte.
El hecho de comportarnos como ellos (con "ellos" me refiero a los misóginos retrógrados y demás fauna, no al sexo masculino en general), infravalorando su sexo y tratándolos como objetos y carnaza no nos hace más liberales, si no, según mi opinión, aún más prisioneros del engaño que ellos mismos han creado.Considero que es más inteligente respetando y defendiendo cada uno como es, no imitando el mal comportamiento.
Me da rabia que siempre que se habla de libertad sexual para mujeres se muestre siempre a las de turno comportándose precisamente como lo que odian.
No estoy criticando para nada el uso de juguetes, ni de las reuniones, absolutamente nada de eso.
Critico el comportamiento.
La verdadera libertad, pienso yo, reside en no caer en estereotipos ni en los errores que uno ve en los demás.
Errores que encima luego esas mujeres que aparecen vulgarizando el sexo masculino creyéndose superliberadas criticarán como leonas a los hombres que en canal de al lado aparecerán anunciando desodorantes afrodisíacos rodeados de mujeres intercambiables, sin pararse a ver que la única diferencia entre ellas y ellos son simplemente la forma del objeto de goma que están acariciando.
Pero sólo es mi opinión.

Nubes

2008-08-23T19:36:00.000+02:00

Esto de poder dominar el tiempo meteorológico es interesante...

De nuevo, bla bla

2008-08-16T13:11:00.000+02:00

Es curioso de qué manera los mitos se hunden.
No me refiero a mitos históricos, de personajes ilustres, si no a los mitos propios, esas verdades universales que piensas que son indestructibles, inmutables e inamovibles como una roca.
Y ahora bien, no me refiero tampoco a mitos o verdades exclusivamente propias, si no a personas.No sé porqué nunca puedo decir las cosas claramente sin liarlo.
En la vida hay cierto tipo de personas con las que tienes una relación especial, que influyen en ti mucho más que el resto.Siempre (utilizo la palabra "siempre" muy a la ligera, puede que en realidad me refiera a hace un par de años, puede que poco más) he pensado que la personalidad propia no es más que un conjunto entreverado de las distintas personalidades de la gente que conforma la vida propia.Es decir, que mi idea de "personalidad" tal como se entiende en el diccionario ("diferencia individual que distingue una persona de otra") no concuerda y que nunca, o casi nunca, ha aparecido en mi vida gente que me haga pensar que es realmente única y no una fusión de sus compañeros de vivencias.Todo para mí es clasificable.
Ahora bien, las personas que me lo han parecido, también con el tiempo, me han resultado un desengaño, sin la connotación negativa, quiero decir, me lo he tomado con resignación y calma.

Y te das cuenta de que esa flamante persona de carácter inclasificable, gustos arrolladores y contagiosos no es más que un personajillo patético, un pelele que también está en manos de otra persona de la misma manera que tú lo estás de ella.Y que las palabras que emergen de su boca, que tan sabias, henchidas de individualidad te parecen, ahora asemejan paparruchas dignas de un anencéfalico que también ha caído en las garras de lo simple.

Y es más, te das cuenta de que esa personalidad que tú tomabas como única es si no una imitación edulcorada y barata de la otra persona.Es cierto, puede que esto no sean más que tonterías, que si a la persona se le quiere esto no son más que ganas de liarlo todo.Pero también es cierto que la persona admirada pierde brillo, pierde influencia y credibilidad y no tienes ya necesidad de ella.
Esto empeora cuando se tiene complejo de inseguridad, y cuando piensas (y ves) que la dedicación que muestras es vagamente correspondida.Mentiría si no dijera que, una vez desaparecida la sensación de desamparo, te encuentras en un estado de calma maravilloso, como si el hueco que ocupaba la personalidad del otro u otra en la tuya propia se rellenara, pero esta vez de tu propia existencia.
Dedicas más tiempo para ti, te haces más egoísta, sin la connotación de "¿le gustará a ella (o él)?", "quiero enseñarle, mostrarle tal cosa, a ver si le agrada", sin su sombra persiguiéndote en cada cosa que hagas, desde el rincón oculto de la memoria. Esa sensación constante de que todo lo que haces es porque incoscientemente te has dejado seducir como una polilla a la luz, despojándote de tu individualidad (ésa cosa que jamás pensabas que tenías) y has adoptado poco a poco la del otro u otra, de manera que si éste algún día te falta te sentirás perdido. Y todo porque has visto cosas en común, pequeños detalles imperceptibles para el resto pero que para ti se abren como un mundo, y te aferras a ellos como una soga, detalles que te dejan paralizado y maravillado. Esos segundos de conexión mística "irrepetibles" pueden más que cien años de patadas.

Y ojo, no me refiero a las relaciones amorosas.No todo esto se tiene que sentir necesariamente bajo la secreción de feromonas, ese perfume autofabricado cuyos órganos diana y efectos precisos poco han sido investigados.

Es cuando entonces se afianza, se asienta la verdadera personalidad, rellenando el hueco que deja su ausencia, desarrollando y potenciando las pocas cosas que se podrían cosiderar como propias.

Luego hay gente que, sin absorberte, te comprende de una manera que jamás imaginarías, que ni siquiera has notado en seres más cercanos.Gente con la que has creado unos lazos por encima de lo estrictamente establecido en la amistad, llegando incluso a lo filial y el hecho de imaginarte su ausencia en un futuro te entristece, no porque derrumbaría tu esquema, o dejaría vacío el hueco en tu personalidad y no tendrías algo que seguir, si no porque forman parte de tu vida igual que si fueran hermanos mayores, con la diferencia de que los hermanos mayores (o pequeños, porqué no) reales, de sangre, muchas veces no concuerdan con nosotros, ni nosotros con ellos ("uno elige a los amigos, pero no a los familiares").
Ellos ayudan muchas veces a poner pimienta a una vida que es igual a tantas otras, porque al fin y al cabo la existencia no es sino una película que se repite cientos de veces con la única variación de que los actores no son siempre los mismos y los guiones pueden variar.

Para todos aquellos, gracias por hacer de una existencia pequeña algo que sea digno de mencionarse.

♡ Elosa New Model #15 in coint Srta. Bongos ♡ >.<

On était jeune, on était fou ...

2008-08-05T14:48:00.000+02:00

Y volver a ser un soñador de la vieja escuela...

Le hablo de un tiempo
que los de menos de veinte años
no pueden conocer
Montmartre por aquel tiempo
colgaba sus lilas
hasta abajo de nuestras ventanas
y era tan humilde guarnecido
que nos servía de nido
que no paga.
Es allí dónde la conocí,
yo me quejaba de hambre
y tú posabas desnuda.

La bohemia, la bohemia...
esto quería decir: somos felices
la bohemia, la bohemia
comíamos sólo cada dos días.
En los cafés vecinos
éramos algunos
los que esperábamos la gloria
y aunque desvalidos
con el vientre hueco
no dejábamos de creer en eso
y cuando algún barcon
por una buena comida caliente
nos tomaba un lienzo
recitábamos versos
agrupados alrededor de la estufa
olvidando el invierno.
La bohemia, la bohemia...
esto quería decir: eres hermosa
y nosotros eramos todo genio.
A menudo
delante de mi caballete
pasaba noches en blanco
retocando el dibujo,
la línea de un pecho,
la curva de una cadera
y es sólo por la mañana
que nos sentábamos por fin
delante de un café con crema
agotados pero encantados.
Hacía falta querer
y amar la vida.
La bohemia, la bohemia,
esto quería decir: tenemos veinte años
la bohemia, la bohemia,
y vivíamos del aire del tiempo.
Cuando al azar algún día
me voy dar un paseo
a mi antigua dirección
no reconozco nada
ni las paredes, ni las calles
que vieron mi juventud.
En lo alto de una escalera
busco el taller
del que nada más subsiste,
en su nuevo decorado
Montmartre parece triste
y las lilas están muertas.
La bohemia, la bohemia,
éramos jóvenes, éramos locos.

la bohemia, la bohemia
esto no quiere decir nada más.

[Ésta es la letra traducida del francés.También está cantada en castellano pero la letra cambia un poco.Quince años escuchándola ya, y cada vez me parece más hermosa...]

The Raconteurs

2008-08-03T13:12:00.000+02:00

La página oficial:

http://www.theraconteurs.com/

El MySpace:

http://www.myspace.com/theraconteurs

Todo un descubrimiento del rock (y con estética retro).

Me encantan.

Akiko Suwanai

2008-07-27T19:52:00.000+02:00

Llevaba tiempo queriendo hablaros de esta violinista japonesa de 36 años, que fue la ganadora más joven de la Competición Internacional de Tchaikovsky, que es, para que nos entendamos, como un Oscar para un actor.Esto ocurrió en 1990, contando ella con 18 años, con lo cual daba ya señales que iba a ser un portento de la música clásica.

Hace poco fue la encargada de tocar nada más y nada menos que un violín Stradivarius fabricado en 1714, el denominado "Delfín", que se considera uno de los tres instrumentos más caros del mundo.

Ya sabéis que los violines cuánto más tiempo pasa, mejor suenan y si encima quien lo maneja son las manos de una genio musical sobra decir que la combinación es algo espectacular.

A veces te llevas una sorpresa y descubres joyas tan grandes como esta mujer.

Indiscutiblemente, me quito el sombrero (y la peluca) ante tanto talento.

(Iba a poneros un vídeo de youtube para pudiérais verla en acción pero simplemente, no he sabido decidirme.Si sois listos, la buscareis y veréis que tengo razón.Si no lo hacéis, intentaré creerme que la culpa es de vuestro ordenador, que se atasca o similar...)

Aspirante a demente

2008-07-19T22:12:00.000+02:00

"Una vida mental rica y propia exige curiosidad, malicia, fantasía y deseos insatisfechos, es decir, una mente sucia, malos pensamientos, floración de imágenes prohibidas, apetitos que induzcan a explorar lo desconocido, desacatos sistemáticos a las ideas heredadas, los conocimientos manoseados y los valores en boga"

Se la imaginó allí, tumbada en su cama, dormida.

Se retiró un poco hacia atrás para observarla mejor.No tenían sus pensamientos nada de trasfondos eróticos: observaba el lánguido (espléndido, rotundo) cuerpo de ella, contrastando la tersura y blancura de la piel con la textura áspera de aquellas sábanas.(Le gustaba imaginarse la ropa de cama así, para acentuar la belleza de su amada).

"La legalización y reconocimiento público del erotismo lo municipaliza, cancela y encanalla, volviéndolo pornografía, triste quehacer al que defino como erotismo para pobres de bolsillo y de espíritu. La pornografía es pasiva y colectivista, el erotismo creador e individual, aun cuando se ejercite de a dos o de a tres".

Recordó aquella frase de un libro que leyó hace tiempo.Cuánta razón tenía.

Aquella gente que expresa a los cuatro vientos sus quehaceres sexuales no tenía ni idea de sensualidad.¿Qué sabían ellos, pues, del encanto dulzón y chispeante de lo secreto, de aquel juego de dos (o puede que tres, incluso cuatro) que se lleva a cabo entre el hermetismo de cuatro paredes o al abrigo de lugares más fantásticos? Cuando los labios expulsan todas aquellas argucias ya estaban mancillando ese juego, ya no era un acto mágico y exclusivo; terceras personas ya tomaban parte sin ser invitados nada más escuchando el relato.

Muchas veces pensó que la idea de erotismo y sensualidad que él defendía estaba equivocada al ver las reacciones de las personas con las que, en un alarde de confianza, les había contado esta visión.Pero pronto se dió cuenta de que su pensamiento estaba mal expresado: no era él el equivocado, los equivocados eran ellos.Vulgares parloteadores de coitos insustanciales e intercambiables, absurdas gallinas cacareando kamasutras.

Ninguna de esas personas, pensaba, la verá como yo la veo.

Como un cuadro.

Se fijó en la curva de la espalda: esa suave ondeación que adoraba acariciar, besar, moldear, medir, calcular (¿qué fórmula matemática dará la medida exacta de la curvatura de su espalda? eran tonterías a las que gustaba abandonarse).

Las crenchas de su pelo cubrían la colcha, como una gran mariposa.

Se inclinó hacia delante, apoyó los codos en las rodillas y la cabeza en sus manos.Suspiró.

La habitación estaba en penumbra; sólo un tenue foco de luz atravesaba la espesa cortina malva.Afuera, en un mundo lejano, se oían jugar niños y bocinas sonar.

Me pregunto si ella sabe de lo que hablo.

Me pregunto si ella pensará que la miro como la miran el resto.

Me gustaría decirle que yo podría mirarla así horas, sin pensar monsergas románticas ni ensoñaciones obscenas.

Mirarla como un pintor mira su lienzo.

O mejor aún.Porque yo no la he creado.Y me fascina que todo este conjunto de piel, hueso, pelo, nervios, órganos, conexiones neuronales que provocan que su cerebro piense, toda esta manifestación de genomas coincida tan bien con mi idea de la perfección.

Estoy empezando a desvariar.

Se levantó de la silla en un leve crujido y se acercó a la cama.Le acarició un brazo, despertándola.Pero ella no dijo nada.

Hermosos ojos.Negros, grandes.

Le acarició el puente de la nariz, los labios rojos, las orejas, el pelo.

Ella se rió. "Estás loco, ¿sabes?" dijo, tapándose la cara con las manos, encogiéndose arrugando las sábanas. Siempre le gustó burlarse de mí.

Es posible.

Volvió a su silla para seguir mirándola en la intimidad de su memoria.

Pero era tarde; ella ya se había levantado y marchado a algún lugar en donde la trataran como un trozo de carne corpóreo y no como cuatro pinceladas claroscuras en un trozo de tela.

Siga escuchando Supertramp, Sr.Zapatero...

2008-07-16T14:54:00.000+02:00

No suelo hablar abiertamente de mis opiniones políticas (entre otras cosas, porque no sé mucho de política y porque no soy una persona extremista en cuestión de ideales o gustos) , pero esta situación ya me asusta.

Hemos pasado de "desaceleración económica" a "crisis".

Y ahora, peor aún.Según Solbes es la crisis "más compleja de la historia de España".

Esta entrada, aunque algunos cabezacerradas piensen lo contrario no es para hacer alarde de mis ideales ni nada similar, (los que me conocen saben que las expresiones tipo "estos fachas que nos reprimen" o "estos putos republicanos que envenenan el pais" no son para nada mi estilo) si no para expresar que la política, sea del bando que sea, si está mal dirigida, es un desastre.
Espanair ha despedido 1200 empleados por no poder pagarles.
Multitud de empresas llevadas a la quiebra.(Entre ellas, el grupo Famesa que deja a medio construir viviendas y en el paro a miles de trabajadores, por no hablar de las familias que ya habian comprado esas casas)
"Yo soy el capitán de un barco que dirigiré con esfuerzo tenga el viento en contra o a favor".Algo así a dicho (no recuerdo las palabras exactas, pero posiblemente dentro de poco estarán en cualquier página web) el Sr Zapatero.
Me pregunto si esas palabras servirán de algo a toda la gente que ahora no tiene nigún medio para hacer frente a la que se viene encima. (Deben temer el mes de septiembre, cuando sus hijos se matriculen en el colegio y tengan que pagar libros, material escolar, actividades extraescolares...además de la hipoteca etc)

Yo no soy para nada una de las perjudicadas y ya comienza a aterrarme el futuro incierto...

Festival de animación.(En versión reducida)

2008-07-11T12:40:00.000+02:00

Sr. Trapo

La leyenda del espantapájaros

(sobra decir que es el hermano desaparecido de Jack Skellington)

Semilla del recuerdo

Regaré tus lágrimas con pétalos

(este corto llevo buscándolo más de un año, pero los de Punt 2 "tunearon" el título a su gusto y jamás lo encontraba...)

For the birds

Un guiño a Pixar ^^

Disfrútenlos.

Viaje en el tiempo

2008-07-08T12:52:00.000+02:00

(sí, soy superoriginal: dos espantapájaros mirándose...)

(mimetismo total)

Veamos, tienen ustedes razón: un viaje al campo da para mucho más que las fotos que he publicado.Y esta pobre y cutre demostración fotográfica es lo único que puedo ofrecerles por el simple hecho de que todas las que hice durante todo el fin de semana fueron sin ninguna explicación destruidas por mi cámara, que de vez en cuando manifiesta autonomía que sólo utiliza para joder...Me sentó tan mal que las borrara que hasta soñé con el dichoso aparato.Así pues, las fotos que muestro aquí están hechas una hora antes de irme, es decir, no me dió para mucho.

La próxima vez prometo traer fotos más bonitas, variadas y originales, y no la típica réplica estándard de "El Manual del Fotográfo Amateur".

Mil disculpas.

Good and shine

2008-06-15T20:37:00.000+02:00

Era un trabajo sencillo.
Por lo menos, así me lo pintaban.
Era la primera vez que lo hacía.

Esto quiere decir, era completamente inexperta, a pesar de las enseñanzas que había recibido de mi maestro.Él era mi padre, un hombre callado y serio que procuraba llevar un vida intachable a los ojos de los demás.
Pocos sabían que debajo de ese pelo canoso cuidadosamente peinado y esa aura de perfume caro albergaba en realidad a uno de los mejores asesinos a sueldo de todo el país.
Mentiría si dijera que mi vida se asemeja a la película donde el padre lleva una doble vida y su mujer e hijos piensan inocentemente que va a trabajar obedientemente a su puesto de funcionario cuando en realidad se dedica a degollar cuellos.Nada de eso.Mi madre estaba al tanto de todo.
Porque ella trabajaba con él.
Una cosa que siempre me diferenciaba de los demás es que toda mi vida me he dado cuenta de que la gente adora y admira (con o sin temor) esa dualidad que muestran los asesinos a sueldo o demás gente ruin.Los definen como gente trastornada cuando yo siempre he pensado que esa parte sanguinaria, extrema y oscura está en todos nosotros de forma latente.¿Por qué, si no, nos fascinan tanto los asesinos en serie, maníacos, violadores, torturadores?¿Por qué nos gusta saber detalles escabrosos de crímenes horrendos? Nos gusta el morbo.Suena mal, pero nos gusta saber hasta que punto nos lleva nuestra maldad.Los asesinos son la representación de las prolongaciones macabras de nuestra mente.
Sin embargo, yo no mato por matar.Mato por dinero.
Mi padre ya era viejo.Aunque su pulso era excelente estaba ya cansado.Su último encargo fue relegado a mi; consideraba que ya era hora de estrenarme en el oficio.
El objetivo era un viejo empresario; un importante ejecutivo de una renombrada empresa.No pregunté los motivos que llevaron a la mujer de éste a encargar el asesinato; yo consideraba que mi trabajo sólo consistía en apretar el gatillo, empuñar la daga, apretar la cuerda y alejarme lo más rápida y limpiamente posible.
No veo razones para explicarles el proceso que supone la persecución de el individuo a eliminar por ser arduos y tediosos, de modo que les ahorraré esa parte.Ustedes no quieren imaginar como lo perseguí, quieren imaginar como lo maté.
El momento preciso se presentó en forma de noche cerrada, como dictan las clásicas novelas negras.
El empresario en cuestión era un hombre corpulento, elegantemente trajeado como manda el manual del ejecutivo: zapatos oscuros, preferentemente de fabricación italiana, camisa oscura, traje gris plomo pulcramente abotonado, corbata color burdeos.Incipiente calva y arrugas, reloj brillante.No sé porqué me imaginé que ese hombre guardaría en su cartera una preciosa foto de familia con su mujer y sus cuatro churumbeles, todos repeinados, mostrando sonrisas perfectas de nuevos ricos.
Había solicitado una reserva en un hotel con la burda escusa de reunión de negocios.
Pero al verle entrar del brazo de aquella fulana disfrazada de señorita no pude al menos sonreír: mi primer trabajo parecía escrito por la mano de un guionista malo.
Hice tiempo hasta subir a la habitación donde se alojaba la pareja.Fue una dulce espera para mí.Cuando asesino, represento el papel de metódica y eficiente sicaria de presencia imponente.Me encanta.

Cuando entré sin hacer ruido, me impresionó el lujo de la habitación.Estaba toda a oscuras, pero por la tenue luz que brillaba desde el exterior se adivinaban los contornos de sofás y cuadros de estilo victoriano, muebles refinados, cortinas voluptuosas.
Silenciosamente, pegada a la pared, me acerqué a la puerta del dormitorio, que estaba entreabierta.Pensé en hacer una entrada espectacular, darles un susto.Al fin y al cabo, los iba a matar, ¿qué mas da dos segundos de escándalo? Sin embargo, no sé porqué, cambié de opinión.
Procuré que no me vieran, aunque la habitación estaba en penumbra.
Rodeé la enorme cama donde ambos jadeaban y me instalé en un oscuro rincón, sentándome en un sillón pequeño.Yo les podía ver, pero ellos a mí no, porque la poca luz que entraba no me enfocaba a mí.Crucé la piernas, reposé la espalda y observé.
El hombre se arqueaba sobre el fino cuerpo de ella.Era una muchacha muy hermosa, de piel blanca y tersa y pelo cobrizo.Parecía muy joven.
Sentí repentino asco cuando vi a aquel hombre gordo, padre de familia, sudoroso, fornicando con esa chica de nieve y pestañas tupidas.Al lado mío había una pequeña mesita con un cenicero, en el que reposaba un cigarrillo mal apagado.Antes de que se consumiera, lo cogí, le di una profunda calada y, con gesto teatral, solté lentamente una columna de humo.
Fue cuando el hombre se retiró un poco y vi que la chica estaba maniatada a los doseles de aquella cama.Se le quedó un momento mirándola de rodillas, jadeando todavía y, de repente, alzó una mano y la golpeó.La bofetada resonó junto con un gemido de la chica.
Entonces empezó a golpearla sin parar.La chica fingía querer escapar pero pude ver que seguía representando el papel por el que el ejecutivo le había pagado.Volví a darle otra calada al cigarrillo y apoyé mis piernas en el brazo del sillón.Se turnaban los golpes y el sexo puro durante al menos un cuarto de hora.Me soprendió que no se percataran del olor del tabaco.Incluso llegué a pensar que ellos sabían que yo estaba allí y que eso les gustaba.
Entonces me cansé, apreté el cigarro contra el cenicero y me incorporé.Me acerqué a la cama donde el hombre seguía alli de rodillas sobre ella ajeno a todo y le apreté el cañón a la nuca.Noté como se quedaba helado los 4 segundos que tardé en disparar.La chica chilló espantada al percatarse de que ocurría.Pensé en matarla pero me di cuenta que ella no había visto mi cara y, no sé porqué notaba cierto aprecio por ella.Así que, con calma, me acerqué a ella, que se quedó muda. Le acaricié la mejilla con mi suave guante de terciopelo y le di un breve beso, apenas perceptible, en los labios pintados.
Entonces disparé.Me lo había pensado mejor.No dejar testigos.
Tiré el cigarro por ventana.Y salí, cerrando cuidadosamente la puerta.
Me sentí invencible, inalcanzable, poderosa.Oír el repiqueteo de mis propios zapatos y notar el regusto del pintalabios de la fulana me hizo sonreír.

Había nacido para esto.

The Blows

2008-06-13T11:33:00.000+02:00

Para los amantes de la música indie llegan este cuarteto de gallegos que nos presentan su primer álbum, "Upskirts".

Se presentan en escena Roy Basanta (voz y guitarra), Bruno Mosquera (guitarra), Alex Lago (bajo) y Alex Penido (batería).

La historia de este grupo vigués se remonta a algo tan sencillo como dos amigos queriendo montar un grupo con influencias de su tiempo (Franz Ferdinand, The Strokes, Libertines) y con el buen gusto de bandas rock clásicas (The Velvet Underground, Television).

Con apenas un año de existencia han superado cualquier expectativa previa y se han convertido (sin tener aún una referencia oficial en el mercado) en la nueva revelación y la más firme promesa de la escena independiente española.

Esta noche estarán aquí, en Valencia.

Poco, la verdad, tienen que envidiar a los grupos independientes británicos.

http://www.myspace.com/theblows

A mi parecer, prometer, prometen. ♬

Robu-chan y sus ideales rotos por los demás...CABRONES!! sñígh..

2008-06-12T21:36:00.002+02:00

Mis pensamientos más profundos no se verían truncados si...

No estuviera delante de la puesta de sol un puto edificio...¬¬

Antes era mucho más bonito, porque había un campo enorme y una barraca típica valenciana que cuando atardecía sus paredes blancas brillaban como si estuvieran quemándose.

Ahora no hay más que pseudorascacielos y grúas fastidiandolo todo...argh.

Robu-chan, para quitarle hierro al asunto decide posar patéticamente en un mero intento de robarle plano al edificio sin conseguirlo...

Como no consiguió el efecto esperado decidió dar un giro a su vida y se marchó para hacer un viaje espiritual por la Antártida.

Allí se integró perfectamente y comenzó a formar parte de una pandilla de bebés foca donde se sintió entre iguales.

No contaba con que el deshielo de los polos había atraído a animales depredadores de climas más cálidos...Y eso produjo terribles consecuencias.

Aquí le vemos siendo brutal y felizmente atacado por felinos venidos de todos los rincones del mundo.Él, como siempre se lo toma con filosofía.¡¡Así nos gustas Robu-chan, sonríe siempre!!

Cosas elosoides

2008-06-09T21:47:00.000+02:00

Bueno, que sepáis que esta información que proporciono está literalmente sacada de la Wikipedia, no me siento inspirada a resumirla yo en mi estilo xDDD

Así que sin más preámnbulos les parlotearé de ELFEN LIED.Es una serie que descubrí en nosequé web y me entraron ganas de verla, a sabiendas de que posee escenitas bastante fuertes de violencia, sangre y sexo (oh, dios...MOLAAAA!!!>__<)

En fin, la historia comienza con una joven, llamada Lucy, escapando de unas instalaciones de investigación en una isla cercana a la costa de Kamakura en la prefectura de Kanagawa de Japón. Desarmada y desnuda, a excepción de un casco integral de metal que le cubre la cabeza y oculta sus rasgos, Lucy consigue salir del recinto tras desmembrar y asesinar a varios guardias y empleados utilizando, aparentemente, una especie de poderes sobrenaturales.

Momentos antes de escapar, un francotirador le dispara a la cabeza con un rifle antitanque del calibre 50, partiendo el casco, provocándole una herida leve y descubriendo dos protuberancias óseas, como pequeños cuernos, saliendo de su cabeza; tras esto, Lucy se despeña inconsciente por un acantilado y cae al mar. Lucy no es un ser humano normal, sino una diclonius, una mutación humana con dos pequeños cuernos en su cabeza parecidos a las orejas de un gato. Los diclonius tienen una percepción extrasensorial que les permite sentir la presencia de otros diclonius. También parecen tener poderes telequinéticos, aunque en realidad se trate de sus vectores, largos brazos invisibles capaces de vibrar a una frecuencia tal que llegan a cortar materiales muy duros como el metal o la piedra. Los diclonius pueden reproducirse de la forma convencional o infectando a un humano al insertar dichos vectores en su cuerpo. Los futuros hijos de esa persona serán diclonius, de una variante llamada silpelit; a diferencia de los diclonius normales, los silpelits crecen el doble de rápido que los humanos y son estériles en el sentido convencional, pudiendo reproducirse sólo a través de sus vectores. Al día siguiente de la fuga de Lucy, un joven llamado Kōta se traslada a Kamakura para comenzar sus estudios en la universidad. Es recibido por Yuka, su prima, que le permite alojarse en una vieja y abandonada posada (ryokan, en japonés) de la familia a cambio de que la mantenga limpia y cuidada. El pasado de ambos está ensombrecido por las trágicas muertes del padre y la hermana de Kōta, cuando eran niños, aunque Kōta no parece recordar las circunstancias exactas del suceso. Kōta y Yuka pasean esa tarde por la playa, donde encuentran a Lucy. A causa del impacto en la cabeza, Lucy desarrolla una doble personalidad; a diferencia de la sádica e impasible Lucy, dicha nueva personalidad es dócil, inofensiva e incapaz de decir otra cosa que Nyu (motivo por el que Kōta y Yuka deciden llamarla así). Sin saber qué hacer con ella y a pesar de los extraños cuernos de su cabeza, la llevan a la posada para curarle la herida y cuidarla. Así, los tres empiezan a vivir juntos mientras los responsables de los laboratorios donde Lucy estaba retenida comienzan a buscarla. Pronto, los jóvenes descubrirán que su pasado está íntimamente relacionado.

QUIERO VERLA!!!!!!!!!!!^O^

¿¿¿Alguien se anima????

bla bla bla ...

2008-06-06T19:43:00.000+02:00

A veces pienso que soy una persona esencialmente cruel.

Que no me sorprende ni la violencia, ni me conmueve la tristeza de los demás, ni me escandalizo cuando oigo hablar de violaciones, asesinatos, peleas y desesperanzas.
De hecho, a veces, pienso que no es tan dificil matar a alguien.Aunque también reconozco que si me pongo verdaderamente en la situación de matar a alguien, no me atrevería y me parece una barbaridad.A veces, incluso he pensado que soy una psicópata xDDD.
No sé si debería denominarlo crueldad, no creo que sea la palabra exacta.
Creo que más bien es insensibilidad, egoísmo.Terrible egoísmo.Bueno, egoísmo creo que tampoco me sirve.A la palabra egoísmo le veo connotaciones materialistas y no es de posesiones físicas de lo que hablo.Egocentrísmo se ajusta mejor a lo que quiero decir.
Muchas veces me doy cuenta de que nada me inmuta a no ser que me afecte directamente a mí.
He conocido gente (y conozco) que cuando tienes un problema se vuelca en ayudarte e incluso más aún, llora porque tú estás triste.Tu tristeza les apena y sufren contigo.
Yo me veo incapaz de hacer eso.
Puede ser (y es lo más probable) que como pienso fríamente en ello no me salgan las lágrimas o mi mente racional domine en estos momentos por encima de la emotiva.
Me imagino que si ahora viene alguien querido llorando por cualquier desgracia me apenará y desearé ayudarle.
Bueno, creo que he mentido.
La verdad es que pienso que ahora no sería capaz de consolar a nadie.Una vocecita en mi cabeza me dice que deberé ayudarle, que necesitará consuelo.Pero la voz dominante me hará encojerme de hombros,dirá que la vida es dura, y que ya se apañará,me dirá que todos tenemos problemas.Que YO tengo problemas.Y desearé prestarle atención a otra cosa que me produzca bienestar.
El caso es que no me gusta pensar así, porque es terriblemente injusto.Y me torturo por pensar de esa manera, porque analizado fríamente desde fuera se me podría catalogar como alguien a la que le importa más bien poco todo y que no sabe ver más allá de sus narices.Es decir, la clase de persona que siempre odié.Y yo, como soy egoísta, la clase de cosas que al resto penalizaría yo me las perdono.Porque soy Yo.
Sí es cierto que me gusta tener detalles bonitos con la gente, no piensen que todo lo hago por aparentar o para fingir, nada de eso.
Me dan ramalazos terribles en que deseo comprar cosas a la gente y visitar a todo el mundo pero a veces me pregunto si no será por pura apetencia de mi ego.Que lo hago para recibir algo de esa persona.
La verdad es que todo, absolutamente todo lo hacemos por egoismo, directa o indirectamente.Pero me preocupa que ese lado últimamente se me esté potenciando, ramificándose demasiado y que llegue a envolverme transformandome en una persona vacía, cerrada y malhumorada.Que me mueva sólo por lo que pueda conseguir para mi beneficio exclusivo.Me da miedo que por culpa de eso pierda a la gente que sé que quiero (aunque no lo "sienta" ahora) y, lo que es más grave, que no lamente perderlos hasta que sea demasiado tarde.
Es más también me dan momentos en que deseo hacer daño a todo el mundo, sin motivo.
Le busco a cualquier mínima cosa que me hagan la connotación más retorcida y eso me hace estar deseándole mil desgracias sin ninguna razón más que mi paranoia y estupidez.

Me da miedo que no haya nada que me haga despertar de esta especie de hibernación.
Que lo vea todo uniforme y monocolor sin ningún detalle que resalte.
En cierto modo, quiero creer (y saber) que esto no es más que una fase.
Pero también sé (o creo) que nunca me había dado tan fuerte.
Es verdad que en el pasado también lo he pasado mal...pero sentía.Aunque fuera dolor, pero sentía algo.
Podría explicarlo con un ejemplo visual: veamos, cuando uno está alegre, eufórico, siempre se imagina "arriba", en el cielo de color azul rabioso, rayos de sol inmenso, gritos felices y cuando se está deprimido, triste, se imagina "abajo", en un hoyo, tormenta, nubes negras.A ser posible,ya que estamos, una bandada de cuervos por ahí.
Yo me siento como en una superficie plana, como en una llanura de color gris y sin ningún árbol.Incluso el cielo lo veo de color gris clarito.Sin ningún sobresalto.Si ninguna montaña que subir o ningún precipicio desde el cual tirarme.
Ésa es una de mis manías: a mis sensaciones les pongo "paisajes".Es la única manera que sé explicarlo para que pueda entenderse medianamente bien.Mentiría si dijera que no estoy bien.Es una sensación agradable, porque no tengo nada de que preocuparme.Al ser una llanura puedo avanzar porque sé que no me caeré de ningún sitio ni nada me hará subir más alto.
Pero lo que me hace pensar es precisamente que la llanura sea demasiado extensa.
Sé que estas metáforas pueden sonar ridículas pero es la única manera que se me ocurre de poder expresar esto.
En fin, que no me siento yo.
Es la primera vez en mi vida que creo que sinceramente no hay nada que pueda dañarme.

Y no me gusta.

pum

2008-06-05T15:51:00.000+02:00

Mama, just killed a man,

Put a gun against his head,

pulled my trigger,

now he's dead.

Mama, life had just begun,

But now I've gone and thrown it all away.

Mama, ooh,

Didn't mean to make you cry,

If I'm not back again this time tomorrow,

Carry on,

carry on as if nothing really matters.

(me encanta mi ojo robotizado...xDDD)

Creando una bola de poder para aprobar...

2008-06-01T10:35:00.000+02:00

En Fin...la suerte está echada.Mañana tengo mi primer examen.

Y mi universidad sigue en su línea tocapelotas: NO SABEMOS A QUÉ HORA ES.

Bueno, corrijo: sabemos que es por la tarde.Punto.

Ya empiezo a subirme por las paredes y a debatirme con esas poderosas sensaciones de: "quiero hacer el maldito examen ya" y "creo que no has aprovechado bien el tiempo, jovencita".

Comienza el mes más largo de todo el año.

Cada vez estoy más convencida de que este frenesí de café, sueño y nervios va a acabar con mis neuronas, porque ayer detecté un error en mis apuntes (en vez de poner "mesa de formica" ponía "mesa de fornica" y estuve como 10 minutos riéndome con la estúpida frase como si fuera subnormal.

Caballeros, esto no ha hecho más que empezar...

♬ ♥ ♣ ♠ ♪

2008-05-27T21:06:00.001+02:00

♥

Llego aquí mucho antes de la existencia,

su don era el mal en potencia,

ella expandió su esencia

y aguardó tranquila desde entonces,

sabiendo donde flaquea el débil hombre.

Esparció por el mundo semillas de dolor e histeria,

haciendo florecer ramas de horror y de miseria.

Su alma es turbia, se alimenta con la furia y la penuria,

la injuria, la envidia, la rabia.

Ella sabe como proceder,

tiene el poder otorgado por Lucifer,

sabe vencer a tus temores,

cuando nació Jesucristo le susurraba a Herodes;

le dijo: "mata los niños, no te demores".

Su plan es infinito,

su rito es el delito y el asesinato,

el tracto ingrato como único hábito.

Desde su púlpito de maldad, nos sume en la soledad.

Mírala, unos la temen y otros la adoran,

imploran su poder,

arrasa faunas y floras,

expandiendose hora tras hora,

el mundo ignora esa conciencia traidora.

Su espíritu anida en cada instinto suicída y homicída.

Es como un veneno que liquída nuestras vidas.

Cuando el poder de la ambición nos posee,

hace que el mundo tiemble se tambaleé

... y ella esta ahí.

Oscura dama que adora vernos sufrir,

alma infame que controla nuestro devenir.

Es astuta y fría,

le guía nuestros defectos,

detesta la alegría y el afecto,

porque el amor la hiere y muere,

golpea donde más nos duele

y nos aplasta como a insectos.

Se esconde trás el espejo ...

Ella nunca duerme,

adora que tu cuerpo enferme,

es un flechazo que se nos clava y nos traga,

salen llagas de ambición,

y el corazón se apaga.

Ella pervierte tu subconciente y

te utiliza a través de una televisión que miente y que hipnotiza.

Te hace trizas,

te droga y te alcoholíza,

te oprime porque el amor la aterroriza.

Parece que no haya nada que la frene,

pero creedme, ella es muy frágil y nos teme.

Cuando ella viene la muerte sonrie y se entretiene.

Oscura dama que adora vernos sufrir,

alma infame que controla nuestro devenir...

A tomar por saco el Juramento de Nightingale! ò_ó

2008-05-22T22:14:00.000+02:00

Lo que me están haciendo sufrir para poder lucir sin problemas este inmaculado uniforme...

PUTA ORGANIZACIÓN UNIVERSITARIA!! Dónde les dieron el título a las administrativas y directivos de mi universidad?? En una rifa?????

Pienso vengarme en el futuro. los enfermeros cabreados tenemos a mano demasiada información y sustancias divertidas...

Los precursores de Hijomix no se ocultan

2008-05-15T01:04:00.000+02:00

La molonidad de estos personajes ya ha llegado a oídos del Jelou!!
El famoso showman (él prefiere que le llamemos "el-mejor-artista-desde-que-El-Fary-pasó-a-mejor-vida", pero los periodistas moldavos se niegan) The Miglest ha sido fotografiado en pleno furor obsceno/sadomasoquista con una atractiva señorita de ojos azules!
Nosotros nos preguntamos...qué clase de humana decide suicidarse en vida uniendose a semejante cosa?¿Le habrá confesado The Miglest su afición a bailar en calzoncillos en medio de sus juicios por su adicción al pegamento?¿Sabrá The Miglest que si esnifa pegamento se le pegarán pañuelos a la nariz?¿Charls dejará de mentir y dejará de escribir sobre cosas que según él no son importantes, como el romance de The Miglest?¿La atractiva señorita de ojos azules le habrá contado a The Miglest qué utilidad le da a las napolitanas que resultan ser cañas y que las camareras jamás llegarán a entender?¿Por qué Charls escribe sobre esa explícita y pornográfica fotografia dandole ese titular tan acorde?
¿Seré siempre yo la que actualice el blog?
¿Tendremos hambre todos?
Estas y más preguntas sin respuesta serán formuladas en la próxima entrevista:

"La prensa moldaviense contra titanes del rock: Charls vs.The Miglest, sólo uno no tendrá razón"

Buenas noches, y buena suerte.

Paleta y pincel en ristre

2008-05-12T19:48:00.000+02:00

El primer "wallpaper" made in Elo's Art Factory!!

Sé que no es novedad porque más de uno ya lo habíais visto pero aún así me hace ilusión presentaroslo^^

Pronto (ja!) publicaré más cosillas para saber vuestra opinión, dado que la gente (en concreto toda mi universidad¬¬) me está dando el coñazo (en el fondo me encanta >.<) para que realice el próximo diseño de las camisetas de fin de curso para el año que viene y las tuercas de mi cabeza ya comienzan a funcionar como si de maquinaria de reloj suizo se tratase...Según me han informado se puede hacer dos modelos distintos, uno para chica y otro para chico, lo cual me facilita mucho las cosas, dado que no se me da muy bien hacer diseños unisex, siempre me queda demasiado femenino la gran mayoria de veces o si no, el diseño para chico NO les gusta a los chicos...

Otros encargos artísticos pendientes que tengo que hacer es pintar la habitación de Sergio y me encantó lo que me respondió cuando le regunté que quería que le pintase: "Ayyy...pues...eso que haces tú tan bien...cosas...quieres mermelada?"¬¬ y también el estampado de una maleta de viaje y...tachán tachán!! me pagan!!!!! No gran cosa, pero bueno, mi ánimo no decae.

Sigo rondando las Table Pc de la FNAC y algún día de estos me dará el venazo mortal que me caracteriza y me compraré una (por fin reuní la pasta).

Sin más preámbulos, les dejo que (como la mayoria de uds) me acosan los apuntes.Me queda menos de un mes para los examenes y aún no he empezado en serio...me van a crujir.

Ultra Powerful Entrada Powhaaa!!

2008-05-07T21:30:00.000+02:00

Bueno, ante todo, explicar el motivo de esta entrada:
dado que próximamente voy a tener el mismo tiempo de actualizar que un chino en un taller clandestino para tomarse un café he tomado la maravillosa decisión de poner todo lo que tenía pensado mostrar (o casi todo) de un sólo golpe y así dejarlo listo (rico rico...)
En primer lugar, un documental de Cuarto Milenio que me puso los pelos de punta.
Y todo porque muestra algo con lo que tengo auténtico pánico desde que era pequeña...En efecto, las muñecas antiguas. Me daban pavor y no soportaba quedarme a solas en una habitación con una muñeca de esas.Todas las que me regalaban tenían que ser donadas a jovencitas menos cobardicas porque yo no podía resistirlo.
Puede ser porque me regalaron una que era preciosa (un traje rojo, de terciopelo, tirabuzones dorados) y a mi me gustaba mirarla y juguetear con ella, hasta que llegó la noche.La tenía colocada en lo alto de mi armario, delante de mi cama y no pensé en lo inadecuado del sitio hasta que me fui a dormir.En cuanto apagué la luz y la vi allí, en penumbra, mirándome con aquellos ojos fijos y la sonrisita tan siniestra empecé a sentir un sudor frío y se me llenó la cabeza de pensamientos paranoicos.Me imaginaba que se movía y bajaba del armario y que cuando me despertaría estaría apoyada en mi almohada mirándome.En resumen, que me lo pasaba en grande xDDD

Aquí os dejo la continuación.De verdad que (al menos para mí) no tiene desperdicio...Las caras de las muñecas, la vocecita siniestra...

Bueno, parte segunda de la entrada.Vi en un documental de la 2 (eso de documental es una chufa, creo que realmente era un programa infantil...¬¬U) una exposición que se hacía en Madrid de lo que vulgarmente se conoce como Pop Up, que, para los no entendidos consiste en esos libros que al abrirlos se despliegan y muestran figuras en relieve.Hay aunténticas molonidades como estas:

Me parecen muy lindos^^.Da pena tocarlos por si arrugas los sobresalientes o algo, casi mejor que los miras de lejos...Bueno, aquí concluye Ultra Powerful Entrada Powhaaa!!Vol.1

Hasta más ver!!!!<3